– А зачем что-то придумывать, когда правда подходит? Но мы можем увеличить время. Сказать, что провели там вместе час или два.
– Я бы не выдержала так много.
– Ты выдержала, – Марков уверенно кивает, словно точку ставит. – И разглядела во мне обаятельного мужчину.
– И как же так вышло?
– Мы разговорились. – Стас задумывается, подбирая варианты, а потом откидывается на спинку, из-за чего качели приходят в движение. – Например, я рассказал, что у меня в детстве был разряд по шахматам. Я постоянно ездил на турниры.
– Это правда?
Марков кивает.
– Я был ботаником в очках. – Марков криво улыбается и снова отталкивается, так что мои волосы разлетаются в стороны. – Еще у меня было два лабрадора. Отец обещал мне собаку, если я выиграю областной турнир. А я победил сразу в личном и командном зачете, и он не придумал ничего лучше, как привезти мне двух щенков.
– Звучит логично.
– Очень. – Марков кивает с усмешкой. – Мама не оценила его порыва.
– А где сейчас твои родители?
– Отца уже нет, а мама не переносит Москву. Я летаю к ней, но нечасто.
– Ты расскажешь ей, что наша помолвка фиктивная?
– Она не интересуется моей личной жизнью. Она считает меня бабником, ей давно плевать, с кем я встречаюсь.
– Значит, мне не нужно будет с ней знакомиться?
– Не нужно. – Марков качает головой, а в его глазах даже как будто загорается грусть. – Она не захочет. Я давно и прочно ее разочаровал.
– Но ты же успешный человек.
– А она властная женщина. Ей нужен послушный сын, а не успешный.
Марков поднимается на ноги. Я тоже встаю с качелей. На мне коктейльное платье, красоту которого я прячу под пледом. Я подхватываю его с сиденья и закутываюсь в два слоя.
Мы возвращаемся в дом, где сразу начинает суетиться домработница. Она собирает ланч, хотя ни я, ни Марков не сказали ни слова о еде.
– Ты умеешь готовить? – спрашиваю Стаса, поглядывая в сторону кухни.
– Нет.
– Давай попробуем? Готовка точно сближает. А я потом смогу вспомнить, как ты приготовил для меня пасту. Будет очень романтично звучать на интервью.
– Я могу приготовить тебе коктейль, – скептически замечает Марков. – С зонтиком.
– Я не пью, Стас.
Я смелею и обхватываю его ладонь, чтобы утянуть на кухню. Вернее, я сперва беру его руку, а потом думаю: «Откуда во мне столько смелости?» Хотя это благодаря ему. Он обходителен. Заботлив. Ему удается убедить меня, что я в безопасности. Хотя я по-прежнему вижу, что передо мной жесткий и ужасно амбициозный мужчина.
– Я бы не стал готовить, – упрямится Марков. – Еще не родилась женщина, ради которой я встал бы за плиту…
– Родилась. – Я и не думаю отпускать его ладонь. – И эта женщина на правах договора фиктивной свадьбы требует свою пасту!
Я раскрываю шкафчики и собираю на кухонном острове необходимые продукты: спагетти, яйца, масло, сливки и пармезан.
– Нам нужен бекон, – сообщаю, вспоминая еще один ингредиент. – Поищи в холодильнике.
– Ты все-таки это серьезно?
– Исключительно ради дела. И это не займет много времени, рецепт очень легкий.
Я не даю Маркову времени на раздумья. Я первой включаюсь в дело: нахожу кастрюльку подходящего размера и набираю в нее воду.
– Бекон можно положить вот сюда. – Я показываю на деревянную доску.
– Не могу поверить, что делаю это, – выдыхает Стас, но открывает холодильник.
За ним любопытно наблюдать.
И даже весело.
Открывается новая его сторона. Наверное, это домашний Марков. На работе он может прикрикнуть или отчитать подчиненного, если ему что-то не нравится, а тут только бурчит немного. И то без огонька. Он закатывает рукава рубашки, оголяя крепкие загорелые руки, и снова смотрит на меня.
– Резать? – спрашивает он, доставая нож из подставки.
– Да. Мелко.
Я ставлю кастрюлю на огонь и подхожу к Маркову вплотную. Смотрю, как он вскрывает упаковку с беконом и режет его на довольно увесистые квадратики. У мужчин свое представление о «мелко».
– И что, ты даже в студенческие годы не готовил? – спрашиваю его.
– Вроде что-то разогревал, – хмурится Станислав. – Я вообще редко жил один. У меня почти всегда была девушка.
– Значит, твоя мама права?
– Насчет чего?
– Ты сказал, что она считает тебя бабником.
Стас усмехается.
Я же вспоминаю, что не видела его с другой женщиной, хотя наши квартиры располагались на одном этаже. Да и вряд ли он затеял бы аферу с фиктивной свадьбой, если бы у него были отношения.
Похоже, после брака с Ольгой его привычки поменялись…
Или мне хочется так думать?
Мы говорим о всяких мелочах, выполняя один пункт из нехитрого рецепта за другим. Марков включается в процесс и перестает хмуриться. Ему даже удается отделить желток от белка, за что он совершенно заслуженно срывает мои овации. В конце готовки я использую его как стремянку, чтобы он достал большие красивые тарелки с верхней полки.
– Сколько у тебя рост? – спрашиваю его.
– Метр восемьдесят восемь.
– Черт…
– Это плохо?
– Мне придется носить высокие каблуки, чтобы смотреться с тобой гармонично на выходах.
– Хочешь, я начну сутулиться?
