Китнисс, сладко потягиваясь, закрывает глаза и засыпает. Пит продолжает смотреть на нее и не может наглядеться, ему хочется запомнить все изгибы ее тела, все зарождающиеся морщинки у глаз, так услужливо подаренные Играми, Войной и Революцией. Он касается легким поцелуем ее губ, совсем как во сне, только с разительной разницей — они теплые и влажные… Затем встает с постели и тихонько выходит из комнаты, стараясь не потревожить сон той, что дороже всего на свете.
Спускаясь вниз, он уже понял, что должен делать. Вещей он практически не берет — нужно уйти, сбежать, пока она не проснулась. Объяснять ей свои страхи бесполезно — не отпустит. Оставив лишь подобие прощания на клочке мятой бумаги, он попрощался с ней навсегда.
«Живи»
Вот и все, что он смог. Одно короткое слово, вставшее между ними, но видит бог, оно было куда лучше слова смерть…
Не оглядываясь и почти не сожалея, он отправился прочь. Прочь от нее, прочь от той жизни, что могла бы быть у них.
Могла бы — не значит будет…
******
Пит поселился в Одиннадцатом. Смешно, но так ему кажется, что он ближе к ней… Бесконечными бессонными ночами ему хочется послать все к черту, сорваться и поехать к ней. В такие моменты он встает с тахты, подходит к столу, открывает ящик стола и достает стопку рисунков.
Ее недвижимое тело, распростертое на простынях.
Мертвые, потухшие глаза.
И даже при свете луны он различает синяки на нежной шее…
Отрезвляет.
Вздохнув, он складывает рисунки обратно. До следующего раза. И мысленно радуется, что они не превратились в настоящие воспоминания.
Иногда он звонит ментору и спрашивает о ней. И когда слышит о ее затворничестве, постоянных депрессиях и нескончаемых истериках, сердце его как будто растирают в порошок. Но он продолжает себе твердить — зато жива, жива, жива…
*******
Сегодня ровно год, как он уехал. Пит снова пытается отвлечься от мыслей о ней… Рисует, как безумный.
Вот она смотрит с нежностью на темноволосого парня, так подозрительно напоминающего Гейла.
А вот она улыбается с любовью маленькой девочке, так похожей на нее саму.
А здесь она готовит завтрак с мечтательным выражением лица.
Все эти сцены из ее счастливой жизни должны бы его привести в чувство. Но ему нестерпимо хочется увидеть ее… хотя бы раз… пусть издали, пусть всего на миг… пусть это будет украденный момент, и она об этом никогда не узнает…
Решено.
Он поедет в Двенадцатый.
Пит набирает номер Хеймитча, чтобы предупредить о своем приезде.
— Да, — голос хриплый, никак ментор снова пил не просыхая.
— Это я… Хочу завтра приехать. Только… чтобы Китнисс не знала.
Тишина. Давящая. Нервирующая.
— Хеймитч?.. — поджилки трясутся от предчувствия неминуемой беды.
— Ее больше нет, парень…
— Нет…
— Она умерла, — твердо заканчивает старик, словно обвиняя в этом Пита.
И он бесконечно прав.
Комментарий к побеждает…
Знаю, что далеко не всем по душе этот жанр… и все же спасибо, что читаете…
Жду Ваших комментариев.
П.С. Мелани, М., Friendzoneking, Sophia7122 думаю, вы не останетесь в стороне…
Остается всего лишь одна главка, последняя…
========== всех ==========
— Она оставила тебе письмо, — словно эхо доносится до Пита голос ментора, — С пометкой отдать тебе лично в руки…
Пит, сидя в гостиной менторской берлоги, пытается сосредоточиться на его словах.
Письмо. От нее. Лично в руки.
— Я принесу… — голос Хеймитча тихий, но обвинительный тон никуда не делся.
И правильно…
Эбернети выходит из комнаты, оставив Пита с его мыслями наедине.
На похороны он не попал. Они состоялись за несколько дней до его звонка ментору. Сам Пит свой номер никому не давал, боялся… подступившие слезы снова дают о себе знать… боялся, что она вытребует его.
Пит бы наложил на себя руки еще там, в Одиннадцатом, но ментор просил приехать — Китнисс оставила что-то для него.
Оказалось — письмо.
Предательская мысль крутится в голове:
Ты ведь никогда не верил до конца, что она тебя любит. Знал, что нужен ей, но вот что любит… И вот теперь… ее уход из жизни — не лучшее ли доказательство ее любви?..
Боже…
Он думал, что обманул Смерть. Но эта коварная тварь оказалась хитрее…
Нет. Это он во всем виноват. Он самонадеянно полагал, что спасет ее, уехав. А в итоге сам протянул в лапы смерти.
Китнисс…
Хеймитч возвращается с конвертом в руках.
— Вот…
Пит дрожащими руками берет конверт и направляется к выходу. Он прочтет ее послание у них дома.
Ментор молча провожает его до двери.
Накричи. Обвини. Ударь.
Но Хеймитч молчит, что еще хуже.
******
Пит медленно, будто боясь потревожить кого-то, проходит в гостиную. Сколько вечеров они провели здесь, наблюдая за пламенем в камине, работая над Книгой Памяти и просто наслаждаясь тишиной… Теперь тишина приобрела иное свойство.
Дикая. Мертвая. Пустая.
Распечатав конверт, Пит всматривается в неровные строчки. Письмо пахнет ею…
«Милый Пит…
Когда-то ты пообещал, что будешь рядом. Всегда… И я поверила.
Весь этот год я жила надеждой, что ты вернешься. Ведь ты меня любишь, а значит, не сможешь жить без меня.
