— Пока всё держится, — пробормотал я. — И если нас в ближайшие 12 дней не сожгут, не съедят и не разорвут — возможно, выживем.
ИНТЕРФЕЙС: Столица «Пеплополь». Укрепления: 67% боеготовности. Паника: не обнаружена. Скрытая угроза: пока спит. Совет: не расслабляться. Мир — злопамятная сука.
Спустился вниз, где ждали Харёк, Змей, Пиздюха и Трофимий с молотком, на котором написано «Спорить поздно».
— Готовы к войне? — спросил я.
— Мы готовы к чему угодно, кроме скуки, — хмыкнула Пиздюха, и гусь подтвердил уткой.
Я хохотнул.
— Ну всё. Через 12 дней сюда кто-то припёрется. А пока — доводим до ума всё, что не развалилось. Начинаем жить, как будто завтра вломятся драконы. Или, хуже — бюрократы.
ИНТЕРФЕЙС: День 18 завершён. Состояние: уверенное, но подёргивающееся. Режим: «Живём, как будто нам пиздец». Прогресс: стабильный.
С утра за окном орали. Причём не просто обычное утреннее "а-а-а", а с надрывом, как будто кого-то пытались засунуть в чан с кипящим дегтярём. Оказалось — Змей собрал народ и решил основать Музей Победы.
— Чтобы потомки помнили, как мы жахнули всех вражин, — вещал он с телеги. — Чтобы дети гордились, а старики плакали.
— Старики уже плачут, когда видят твои постройки, — буркнул Харёк, ковыряя зубочисткой в шраме на щеке.
На "экспозиции" лежали:
Сапог без пары.
Полуразложившаяся перчатка, пахнущая мышами.
Щит с дырой от копья и подписью: «Бородач, царство неба ему»
Деревянная табличка «Сука, сюда не ходи», найденная в руинах врагов
ИНТЕРФЕЙС: Создан объект — Музей Победы. Категория: лубок. Эстетика: минусовая. Эффект на мораль: спорный. Риск истерики у критиков — 73%.
Пиздюха пришла, глянула на витрину с чучелом кабана и заявила:
— А это что? Трофей?
— Нет, это наш повар Борька, — пояснил кто-то. — Просто плохо спал.
Закончилось всё тем, что она забила табличку с надписью «ХУЙНЯ» прямо над входом и пошла кормить гуся. Тот, к слову, уже носил на шее амулет, похожий на наручники. Агентура растёт, мать её.
Пока я обсуждал со Змеем, где лучше поставить чучело дохлого врага (он предлагал на детской площадке, я — на сортире), ко мне подбежал сопливый парень в рваной рубахе.
— Летопись… Ваша летопись!.. Все бегут!.. Крик, паника, бабы плачут, деды блюют!
— Чё, опять?
Пришёл к площади — действительно, шум, беготня, кто-то с вилами, кто-то с иконами. В центре — летописец, седой, как хрен в борще, с гигантским куском пергамента и лицом пророка после клизмы.
— Ты чё, мать твою, написал?
— Истину! — воздел руки. — Так сказывали древние знаки! «С юга грядут твари без чести, и отрежут нам яйца и головы»!
Я вырвал пергамент. Читаю:
В день девятнадцатый воззрится на сие место ужас огненный. Дети обратятся в пыль, а скотина — в хоровод ужаса. Все умрут. Сначала медленно, потом быстро.
ИНТЕРФЕЙС: Тревога в поселении +47%. Страх населения: «Пошёл я нахер отсюда». Причина: летописец-истерик. Совет: разъебать пергамент, изолировать пророка, налить всем по чарке.
Я развернулся и сожрал летопись на глазах у толпы.
— Всё. История переписана. Теперь звучит так: всё охуенно, работаем дальше. Кто ещё будет паниковать — пущу в музей, на постамент.
Толпа загудела, как пчелиная попа после удара сковородкой. Панику сдуло ветром. Кто-то даже захлопал.
Позже я собрал Змея, Харька, Пиздюху, летописца (теперь связанного) и спросил:
— Вы вообще понимаете, что если так дальше пойдёт, нас через 11 дней смоет не враг, а коллективная дурь?
Харёк пожал плечами:
— Ну, зато скучно не будет.
Пиздюха указала на экспонат — меч, которым, по легенде, она выбила зубы какому-то дворянину.
— Зато у нас есть память. И гусь.
Гусь квакнул. Летописец всхлипнул.
ИНТЕРФЕЙС: День 19 завершён. Уровень идиотизма — стабильно высокий. Паника устранена. Музей построен. История написана кровью и дегтем. Продолжайте в том же духе. Осталось 11 суток.
С утра было всё как обычно. Люди что-то строили, кто-то варил суп, кто-то чесал яйца. Я пил воду из кружки и смотрел на карту. Всё тихо.
ИНТЕРФЕЙС: День 20. Осталось 10 суток. Всё стабильно. Продолжай.
И вот в этот момент меня бомбануло.
— Интерфейс, блядь, — говорю, — давай попиздим.
ИНТЕРФЕЙС: Диалог активирован. Тема: «Попиздим». Уровень серьёзности: нестабильный.
— Ты же, мать твою, игровая хрень, да? Цифры, логика, уровень сложности, всё такое?
ИНТЕРФЕЙС: Подтверждаю. Я — часть симуляции. Механика выживания, элементы РПГ, динамическая модель развития, вся хуйня.
— Так где тогда, блядь, уровни?! Где моя прокачка, где характеристики оружия, скиллы, юниты, броня, магия, навыки, инвентарь, предметы с подсветкой, эпики, легендарки, ссаная таблица урона, в конце концов?
Пауза. Длинная.
ИНТЕРФЕЙС: Как где? Есть всё. Просто не показываю.
— Чего, блядь?
ИНТЕРФЕЙС: Ну заебись же и так. Жив, строишь, командуешь. Зачем тебе таблица урона, если ты всё равно кулаком хлещешь и побеждаешь?
— Подожди. Подожди, сука. Ты хочешь сказать, что всё это есть, но ты молчал?!
ИНТЕРФЕЙС: Ну да. Зачем нагружать голову игрока, если он и так орёт, швыряется сапогами и трахает статистику по живому?
— Я тебя сейчас прошью гвоздём в жопу, пиксельный ты уебан.