и до прихода ангела побудь
и розу кинь на грудь как лучшему поэту.
Жду смерть и повторяю неустанно:
а разве смерть не свет
для нищих, для поэтов, всех усталых
и есть для них и розы и обед?
Мы не услышим плач забавных духарей,
когда нас понесут, к примеру, в декабре,
на кладбище, поэту веришь ты:
не умирает он, пока растут цветы.
И я любил, и бредил, и работал,
и умер, поднят занавес, сейчас
увижу что-то, «браво!» мне кричат,
а я молчу, а я всё жду чего-то.
Земля – театр, комедия греха,
обжорство, блядство, шутовство религий,
где ваши плечи? Вот ваши вериги,
тащитесь к небу, в вечность, ха-ха-ха!
Пусть даже мы – охотники за тенью,
ночующий в канаве пешеход,
не знающий ни вечности, ни тленья,
и гроб влекущим говорим: вперёд!
17-26 сент 2019
Всё отцвело, созрело и сошло,
уныло вылупилась грязная дорога,
луч-два бросает солнце на село,
как Сатана, тоскующий по Богу.
28 сентября 2019 г.
Разорву рубаху на музе старой,
посидим, поохаем, наливай пожиже,
как отчаянно мы жить устали
в Риге, Киеве, Москве, Париже.
Время кровь Модильяни слижет
в Риге, Киеве, Москве, Париже,
сядь поближе, налей пожиже,
в посёлке Высоком есть холмик рыжий.
Твой монитор подотрёт кляксы,
у него в корзинке белила, румяна,
с жизни по гильзе сбирает слово Ивана,
поэта, который из Красноярска.
Слизало, режет глаза Модильяни
снова, слово с надрывом из Гента,
кто, как вчера, сегодня про это?
Я – не.
Подсмотрел я ребяческим, стало быть,
красивая, по весне дрожишь,
а на исповеди в постели, жизнь,
больная и старая.
Придвигай же пятки к батарее,
руки под мышками грей,
временами пропадаешь, как Галатея,
стреляешься, как Хемингуэй.
Давно уж без соски я
живу, без души,
«дыши, не дыши» –
подслушивают под ребром Склифосовские.
3 октября 2019 г.
***
На перепутье Ван Гог:
там не дадут ни капли абсента,
а там улыбнётся, но – бог.
А с ним такой же нагой джентльмен,
ни клятый, ни мятый,
с дождём и запахом мяты –
Верлен.
3 октября 2019
И держит нить иглу
или иголка нитку,
и тащит день во мглу
рюкзак улитки,
и мутный глаз воды,
рассветный дым,
день
ивы тащит тень,
гребётся лодка
и утра хочет,
остаток ночи
в поту холодном,
какая в хрень рыбалка,
спал бы.
5 октября 2019 г.
***
А меня беспокоит, до пор
каких удержатся листья,
когда винограда кисти
срезать и чинить забор.
А меня беспокоят глаза той,
не знающей времени,
серая птица, ври мне
до следующей запятой,
до печки, жующей дрова,
что нам дождь Рембо,
налью чаю чёрного по
горло, где стоят слова.
9 октября 2019 г.
И вчера одна,
и сегодня одна,
и завтра одна –
умру, холодно
в постели.
9 ноября 2019 г.
Греки за чашей поют,
греки беседы точат.
Скифы пьют. Молча.
Люблю? Не люблю?
Безумный, я в разуме.
3
.
За Анакреонтом
Бросив щит, стыд, стон,
бежал вон.
9-10 ноября 2019 г.
2019-20 гг.
***
Решаю задачку,
господи, с нами,
двумя неизвестными.
27 ноября 2019 г.
***
Голодный, как птицы,
сижу в зиме,
солнца спицы
шарят по мне,
идут с востока
умирать на западе,
идут с запада
умирать на востоке,
злая вода в водостоке,
те же ранцы,
те же ружья,
бог улыбается
в чистой луже,
напоить коня
заезжал корнет
с конфектой от зайчика,
родила война
через пять лет
мальчика.
2 декабря 2019 г.
***
Затем они лежат, как фуги Баха,
в сараях, наволочках, в кастрюлях и рубахах,
висят под потолком, как фуги дыма,
себя читают тихо, нелюдимо.
Их поднимают, смахивают пыль,
их называют: мифы, сказки, быль
и недоразумение времён, утиль,
возьмите чуть под жизнерадостный фитиль.
7 декабря 2019 г.
***
Больной вовсю, как По,
безвестный, как и я,
живёт в глубинке бытия,
по улице Весёлой по,
где кучи солнца, лома и земли,
где женщины, красивые хохлушки,
заржавлены гранаты, войны, пушки,
стар, сед, уже не суетлив,
с ним бог, собака, томик Ли
и до сих пор века не замели.
10 декабря 2019 г.
***
В любой момент
я готов выйти
из.
12 декабря 2019 г.
Жёлчный осенний ком
чистым, голым,
порожняком
к жизни через ушко
игольное
вытянет,
выгляну, на погоду
гляну, на север-юг,
явится из бюро услуг
посчитать годы.
18 декабря 2019 г.
***
Да хоть двужильной бельевою привяжись
на крепкого соседа и на дачу –
всё пыль и суета, обман,
как и доверенность на жизнь,
на смерть и мой пустой карман в придачу.
18 декабря 2019 г.
Первые крадутся сны,
созвездий смена,
сумерки страшны,
как манекены.
18 декабря 2019 г.
Есть чёрной молнии накал –
в момент припоминаешь бога
и шепчешь: «Господи, не трогай…»
Страх, радость, пьяная дорога!
Я тоже не любил овал,
я в детстве в угол наливал!
19 дек 2019; 22 июня 2020 гг.
***
Наслаждаясь садом Босха,
бог сидел, мурлыкал Баха,
дождик шёл, летела птаха,
«В мире всё не так и плохо, –
говорил, – какого бога
надо им? Какого страха?».
Бог сидел, мурлыкал Баха,
наслаждаясь садом Босха,
и топорщилась рубаха.
24 декабря 2029 г.
Горбатая серая птичка
сидит, колупает червя,
хреновей вчерашнего я,
дождь дня деревенского тише,
и внучка бабули толковей,
и к жизни тяга хужёвей
в свете грядущего дня.
24 декабря 2019 г.
***
Отмечает сына рождество,
подгоняет беглые секунды,
размышляет: крест или цикута?
Слышит Магдалины вой.
