Звёзды перевязаны, как встарь,
всё по кругу ползают, по кругу,
и господь, как преданному другу:
–Гриш, пересмотри-ка календарь.
25 декабря 2019 г.
***
А когда настанет поздно,
воссияют бесполезно
над горою те же звёзды,
за горою те же бездны.
29 декабря 2019 г.
Скука
Войди без голоса и стука,
здесь ночи тихи, что гробы,
здесь неизвестно чувство быть,
здесь что ни тень, то тело скуки,
отрава золотого сна
и вместо сердца синяя луна.
Любовник
–Старик, ты вечности старей
и раны на руке твоей
и я словам твоим не верю.
–Я тридцать лет стою под дверью.
2 января 2020 г.
***
Я от сосков твоих гоняю мух,
а бабочки, пусть их, летят на бёдра,
ты хороша и в дождь и в вёдро,
красивая, как женщина без рук.
Пусть кажется, что вышел всякий срок,
что холодна, как сиськи у Венеры,
и настораживают прелестей размеры, –
ты хороша и вдоль и поперёк.
4 января 2020 г.
***
Не на годы, на века
божья делала рука,
намертво, наверняка.
Мне ж мерещится пока,
может быть и с перепоя, –
Каин, камень, паранойя…
4 января 2020 г.
Там были Вагнер, Моцарт, Гайдн, Россини,
весь траур мира в старом клавесине,
в себе самих запутанные тени
и серый кардинал в мечтах желтеет,
беспамятства обглоданные камни,
там был фонтан и каменные скамьи,
издалека он и меня прочёл,
забытый и почти влюблённый взор,
и говорю, забвенья мир листая:
есть тайна в музыке, и в музыке есть тайна.
4 января 2020 г.
***
До когда полста занять,
перебиться до субботы,
я свободен от работы,
словно от налога блядь.
Романтической походкой
к реализму на вокзал,
загляну в питейный зал,
где уже синеет срань,
пиво, паленая водка,
два портвейна и тарань,
под гудки и вонь вокзала
изучить нутро бокала:
истина не попадала?
5 января 2020 г.
Нам надо много,
нам – свет от бога,
нам – кисть Ван Гога!
6 января 2020 г.
***
Дремлет мир, скребутся мыши,
ночь в окошко стук да стук.
И сапожник Якоб мыслит,
забивает гвоздь в каблук.
Якоб Бёме что-то пишет,
паутину ткёт паук.
5-6 января 2020 г.
Он был чистым, и был понедельник,
тихий вечер, канун Рождества,
на дома, на людей, на слова
опускалось грехопаденье.
7 января 2020 г.
***
Удобрит полосу говно,
и пахарь голову поднимет,
и закружится небо синее,
се – хлеб, – назвал он, се – вино.
6 января 2020 г.
***
Мой сад, мой каменный порог,
мой дьявол к яблоне привязан.
И человек немного бог,
входи, бери плоды из вазы.
9 января 2020 г.
Зима уже набрасывала тени,
день искажая, тронутый пастелью,
бутылка вермута и два бокала,
окаменелости из области вокала,
отбросив серп, я стал на сквозняке
вселенной, отлетая налегке
туда, где красота есть правда,
а правда – красота, не правда ль?
10 января 2020 г.
Есть резец, тренога
и мерзость рядом,
тяжёлым взглядом
он щупал бога.
Глаза и Торс, и ног Стволы,
свет из беспросветной мглы,
и в центре пол, почти не виден,
и правая рука Давида.
«Кто ваял тебя?», –
судорогой исказив глаза,
пытал Марию Буонарроти.
Ваятель на лесах,
тарелка и горшок,
до бога – только страх,
к небытию – вершок.
Подметают,
вытирают полы,
убирают обморочных.
Рядом
с потерявшими сознание
стоит
потерявший жизнь
художник.
Мимо чёрных квадратов,
мимо синих кубов
и пунктирных линий
бредёт грустный гений
небесной эпохи,
не поднимая глаз.
10-17 января 2020 г.
***
От Гомера до Басё
бездна времени,
усёк?
11 января 2020 г.
Простуженной вороны карк:
перелетать недельку как,
перетоптать продрогший наст,
пережалеть промёрзших вас?
13 января 2020 г.
***
Из чего высекал
бедро женщины,
господи?
16 января 2020 г.
***
Едва Исуса пережив,
закомпостировал билет,
поехавший локомотив
звенел нам много-много лет
и перестал звенеть? Тихи
молитвы Анны, как стихи.
Он был русский до синего неба,
так был явно, как будто и не был.
18 января 2020 г.
***
А на брендах новых и фишках
та же супа горячего миска,
хлеба кус, облизанный маслом,
до мозгов приросшая маска…
19 января 2020 г.
***
Ты просто жил, во что-то просто верил,
писал стихи и книги не писал,
и подвиги и славу ты похерил,
поскольку заняли другие пьедестал.
И берегущая тебя держава,
когда ты пиво пил без подогрева,
когда неосторожно брал направо,
заботливо тебя пихала влево.
19-20 января 2020 г.
***
Мы, дорогая, дожили до «были»,
до боли, пыли и до трали-вали,
и жизнь трещит, как старый холодильник,
который мы давно не открывали.
19-20 января 2020 г.
Но есть, помечены в народе,
в истории, и гении и каторжане.
Живём и как-то, что-то продолжаем
вроде.
А распылясь, и сможет и захочет
ли тело возвратиться в строчки
без рук, без головы, без слёз
и чем-то продолжая нас?
А я пишу, что гадок и смешон,
простым, высоким, детским языком,
чтоб колокол молчал – по ком,
чтоб не писали эсэмэски: «Ну и шо?».
Узнай меня по строчке, по погоде,
по хулиганской рифме, по друзьям,
бродяга я, знаток канав и ям
той вечности, которою проходим.
Я не болонка – волк степной,
трещат в зубах и цепь моя и лапа,
покуда он не пропадёт со мной,
я буду этот мир лепить и нежно лапать.
И вот, когда мы двое и одно,
когда из бездны выползает третье,
и всё оно восторг и тайна, трепет,
ещё слепое междометие,
друзья, ответьте, что оно?
22 января 2020 г.
***
Должна быть ночь
и юная звезда,
