Теперь я не буду таким глупым.
Но моя мать столь же глупа, сколько и жалка. Мой отец только что выстрелил из этого же пистолета во дворе перед домом, где моя сестра истекает кровью и дрожит в его объятиях, ее тело практически, блядь, висит у его ног, как будто она крестьянка, а он король.
Больше не будем “прятаться в доме”.
Больше никаких “глотаний наших криков”.
Больше никаких “скрытых синяков под одеждой”.
Прямо здесь и сейчас… вот оно. Это тот день, которого мы боялись, но которого ждали. Момент, которого мы боялись, но о котором мечтали.
Это конец. Его… или наш.
Кулак, вцепившийся в волосы моей сестры, сжимается, и я прикусываю внутреннюю сторону щеки, пытаясь придумать, как все исправить. Чтобы занять ее место. Она бьется в его объятиях, плачет, умоляет, но он продолжает тащить ее вперед, ко мне.
Я выхожу, немного сгибаясь, так что я больше не на пути к двери, а справа от нее, мои ноги теперь почти в центре двора. Моя мама умоляет меня зайти внутрь, и она делает именно это, настойчиво приглашая всех нас войти, но я даже не смотрю на нее. Я не отрываю взгляда от налитых кровью глаз, которые смотрят прямо на меня.
— Ты думаешь, что ты крутой, малыш? — Он машет пистолетом у себя за спиной. — Иди в этот чертов дом. Сейчас же.
— Отпусти ее.
Можно было подумать, что из моих ушей выросли змеи, судя по тому, как выпучились глаза мужчины при виде моего неповиновения, шок поставил его на место.
— Не надо! — Умоляет моя сестра, ее сдавленные слова отнимают у нее последнюю унцию энергии. — Просто успокойся. Все в порядке.
Она дрожит, страх перед тем, что он сделает со мной, пронизывает ее тело, точно так же, как и мое, от того, что он может сделать с ней. Я меняю положение, следя за тем, чтобы находиться параллельно передним окнам, а не подставлять спину маме и любой глупой идее, которая может прийти ей в голову, чтобы помочь своему мужу. Я перестаю двигаться, как только кромка соседских кустов проходит по задней части моих ног, и оба моих родителя теперь в поле моего зрения.
Как я и предполагал, мой отец повторяет мое движение, сдвигая ноги вбок, чтобы снова оказаться лицом ко мне. Он нервничает, вертит головой по сторонам, когда где-то вдалеке раздаются сирены, и его ноздри раздуваются, он знает, что мы больше не можем здесь оставаться. Мысленно он думает, что если он вернет нас внутрь, то сможет, по крайней мере, попытаться спрятать нас, придумать какое-нибудь оправдание, например, когда я попал в “аварию на велосипеде”, в результате которой были сломаны кости, хотя на самом деле он вытолкнул меня из окна верхнего этажа, отправив меня в кровать "Эль Камино" на подъездной дорожке, потому что он подумал, что я был на улице со свежим синяком под глазом, который он поставил мне накануне. Меня не было снаружи, но моя сестра была там, и я знал, что один из нас столкнется с его гневом за это, поэтому я убедился, что это буду я.
Его хватка, должно быть, ослабла, потому что в следующую секунду пронзительный крик моей сестры наполняет воздух, и она вырывается из его жестокой хватки, вырывая волосы прямо у себя на голове, и подползает ко мне.
Я бросаюсь вперед, обхватываю ее торс руками так нежно, как только могу, и притягиваю ее обратно к себе. Она обмякает в ту же секунду, как оказывается в моих объятиях, ее глаза мерцают, и она что-то бессвязно бормочет. Мы падаем на землю, и наш отец с визгом взлетает в воздух, бросаясь на нас. Мои глаза расширяются, когда он поднимает пистолет, направляя его на мою сестру, а затем что-то холодное прижимается к моей ладони.
Я смотрю вниз, как будто в замедленной съемке, но, должно быть, это длится не более доли секунды, хмурясь на матово-черный пистолет, мой взгляд быстро скользит по разбитым костяшкам пальцев руки, протягивающей его мне через кусты.
Хейз Гарретт, мой единственный друг, потому что мне не нужно от него прятаться. Он тоже живет в аду.
Хрустит ветка, и я поворачиваюсь лицом вперед, поднимаю левую руку и ухмыляюсь. Глаза отца широко распахиваются, и холодный, безжизненный смех покидает меня. Я нажимаю на спусковой крючок в тот же момент, что и он.
Мое тело дергается, а его сдается ему. Он падает на землю с громким треском, от которого у меня по спине пробегает приятная дрожь. Мой пульс тяжело отдается в ушах, крики моей матери громкие и ревущие, хныканье моей сестры от боли оглушительное, а потом… ничего.
Я не чувствую пулю, которую он всадил мне в плечо ранее, или порезы, которые его ремень оставил у меня на спине после этого. Я не чувствую жжения лисьих хвостов, застрявших в сухой траве, от порезов, которые он нанес на подошвах моих ног своим охотничьим ножом, чтобы “удержать меня в кресле”, как он сказал. Я не чувствую ни беспокойства, ни тревожности, ни страха.
Я не чувствую себя беспомощным или застрявшим.
Я ни хрена не чувствую.
