Поэты стихов не бросают —стихи бросают поэтов —когда они враз обрезаютпо трусости парус под ветром.А те, кто в обнимку заспалисьс рецензийной жалкой копилкой,давно подпилили свой парусчужой маникюрною пилкой.Не сто ят в стихах своих точеки авторских инициаловпредатели собственных строчеки собственных идеалов.Напрасно какое-то телоиз вялого белого салав сплошных завереньях вспотело,что эти стихи написало.Обрезанный парус – не знамя.Нет бывших заслуг в нашем деле.А самое страшное с нами,когда ремеслом овладели.Заболтанность хуже молчанья.Кончаются взлеты паденьем.Болтливое измельчаньестановится перерожденьем.Отплевываясь от сосок,стихи объявляют вам войны.Так дети лишают отцовстваотцов, что детей недостойны.И кто из нас что-нибудь значит,став трусом, трухою, мякиной?А наши стихи не заплачутнад нашей, им чуждой, могилой.8–9 октября 1979<p>«Есть прямота…»</p>Есть прямота, как будто кривота.Она внутри самой себя горбата.Жизнь перед ней безвинно виноватаза то, что так рисунком не проста.Побойтесь жизнь спрямлять, не понимая,что можно выпрямлением согнуть,что иногда в истории прямаямеж точками двумя —длиннейший путь.9—10 октября 1979<p>Прощание с фильмом</p>
