Я вижу танцы, музыки не слышу,Стою на улице, на тротуаре.Руками машут и ногами пишутВ безмолвии танцующие пары.И я свое выдумываю пенье,Ритм подходящий танцу сочиняю,И в этом вижу олицетвореньеТого, что сам едва ли понимаю.<p><strong>«Своим сияющим теплом…»</strong></p>Своим сияющим теплом:Сияло солнце и сиялоИ землю обошло кругом,И тихо за холмы упало.Исчезло солнце за холмом,Чем больше сумерки темнеют,Тем ярче — памятью о нем —Цветы у яблонь розовеют.<p><strong>«Когда я вижу утренний восток…»</strong></p>Когда я вижу утренний восток,Всю медленность и торжество рассвета,За каплей капля, за глотком глоток,Моя душа огнем тоски согрета.Но не тоска! Пространство душу пьет.И жизнь моя мне кажется случайной,И ранит, как тяжелое копье,Существованья пустота и тайна.<p><strong>«Безнадежность — это совершенство…»</strong></p>Безнадежность — это совершенство,Безнадежность — полное блаженство,Безнадежность — это без победВ пораженьях уцелевший свет.Полная земная благодать —Ничего не помнить, не желать.<p><strong>«Тень не спасает и не губит…»</strong></p>Тень не спасает и не губит.Спасает, жжет и губит свет.И сердце тех сильнее любит,Кого на свете больше нет.<p><strong>«Ребеночек, как говорится, — крошка…»</strong></p>Ребеночек, как говорится, — крошка,Невинные улыбочки, слова.Вот он бежит на слабых, жирных ножках.Качается большая голова.Вокруг костра детей толпа собралась,Как очарованная в полусне,И нежно и невинно улыбаласьПока котенок корчился в огне.<p><strong>«За бороздою борозду…»</strong></p>За бороздою бороздуПроводит пахарь одинокий,И на вечернюю звездуГлядит из борозды глубокой.И там на маленькой звезде,Что светит, чуть заметной точкой,Идет по черной борозде —Такой же пахарь-одиночка.<p><strong>«Устроено на свете так давно…»</strong></p>Устроено на свете так давно,Что может каждый чем-то утешаться.Для утешенья всякому даноЖелать чего-то, ждать и не дождаться.Боятся смерти только старики:Они привыкли жить на этом свете,Питаться, сплетничать, носить очкиИ прятаться от смерти за газетой.Мне жаль, что я не умер в двадцать лет,Еще привычки скверной не имея,Еще не зная, что прекрасный свет —Жестокая и страшная затея.<p><strong>«Приходит к мертвым деревцам весна…»</strong></p>Приходит к мертвым деревцам весна —Все воскресает, расцветает, дышит.Поэзия не может жить одна:Ей нужен человек, который пишет.Цветок, конечно, создан веселей —Он совершенней по своей структуре.Поэзия не может, без людей,Сойти на землю — прямо из лазури.<p><strong>«Куда ни ступит человек…»</strong></p>
