В пылающих розахЦыганская шаль,В туманных морозахПрекрасная даль.Любовь на пороге,Письмо — на столе —О дальней дорогеИ о короле.И легкие саниПриносят гусар.В ночном ресторанеПод ропот гитар.Цыганка забьетсяВ падучей грудной,Шампанское льетсяПрохладной рекой.И вот — розоватыйХрустит листопад —Доходы с богатыхИмений летят.Так в северной властиВ сугробах сердцаПылают от страстиПод звон бубенца.<p><strong>210. «Мы начинаем день тревожно…»</strong></p>Мы начинаем день тревожно:Ну как бы не разбить чего,В сосуде хрупком осторожноХраним небесное вино.Кипит трагический напитокВ голубоватом хрустале,Но тысячью цепей и нитокВлечет и клонит нас к земле.Автомобильным поворотамНе доверяя, как мечтам,Мы переходим мир с расчетом,Как шумный уличный бедлам.Темнеют заросли природы,Но под защитой светлых лирРастерянные пешеходыПересекают бренный мир.Подхватывает нас теченье,Как палуба, земля скользит,От грохота и опьяненьяВсе кружится, и нас тошнит.И вдохновенными слезамиМы плачем горестно потомНад голубыми черепками,Над пролитым впотьмах вином.<p><strong>211. «Падают корабельные стены…»</strong></p>Падают корабельные стены,От тропических штормов устав,Пароходные плачут сирены,И взывает средь звезд телеграф.Но никто этих воплей не слышит —Мир уснул. На далекой землеЛюди спят под надежною крышей,На удобных постелях, в тепле.Только шумным беспутным поэтам,Полуночникам и чудакам,Слышен голос грудной пред рассветом,Прилетевший с морей к кабакам.В этом мире прекрасном им скучно,Все им чудится и в тишине,Что не все стало благополучноВ самой благополучной стране.<p><strong>212. ПОГОНЯ</strong></p>Люблю пороховую синевуНад башенками в штормовых ознобах,Где розовую девичью МосквуМы берегли и кутали в сугробах.Она росла снегуркой восковой,И, опустив огромные ресницы,Ходила с песней за водой,На пяльцах вышивала плащаницы.И вдруг ушла народная душаЗа табором в цыганские улусы.Мы собирали, горячо дыша,Отечество — рассыпанные бусы,Нам пели на колодцах журавли,И рыцарских коней носили тропы.Так мы в погоне средь степей нашлиУроненную туфельку Европы.<p><strong>213. «Бог любит бедных стихоплетов…»</strong></p>
