Стихи — открытие моё,Моё счастливое наитие,Моё убежище, укрытие,Моё надёжное жильё.Хоть вы и мнитесь миражом,Воздушным чем-то и нечаянным,Без вас была б я неприкаяннымБродяжкой, нищенкой, бомжом.<p>«В такой богатый мир мой внутренний…»</p>В такой богатый мир мой внутреннийОпять ворвался ветер утренний,И луч, что душу осветил,Мой мир ещё обогатил.Живу я, внутренне богатая.Одна печаль: земля покатая.Кичусь богатством, не кичусь, —Я всё равно с неё скачусь.Ну разве что она спохватитсяИ за меня сама ухватится,И станет всячески искатьПути меня не отпускать.<p>«Мой ангел — он всё непременно устроит…»</p>Мой ангел — он всё непременно устроит.Устроит, уладит. Ну что ему стоит?И кто мне надежду на это внушил?Уж точно не тот, кто когда-то здесь жил.Ведь тот, кто здесь жил до последнего вздоха,Он кончил, как все. То есть, грустно и плохо.Но в голову мне почему-то взбрело,Что ангел вот-вот мне протянет крылоИ грустных вещей ни за что не допустит,Не бросит меня и крыло не опустит.<p>«О как жизнью пропахла весна…»</p>О как жизнью пропахла весна,Свежим ветром, живительной влагой,И стихи, вдруг расставшись с бумагой,Той, что им и пресна, и тесна,Устремились туда, где крыла,Дымка вешняя и медуница.И совсем загрустила б страница,Если б тень туда не забрела,Тень от крыльев, от влажной ольхи,Заменив хоть на время стихи.<p>«Я с ног валюсь. Устала адски…»</p>Я с ног валюсь. Устала адски.Но, Бог ты мой, какие цацкиВесна с собою принесла.Все эти цацки без числаГотова я делить по-братскиС любым, кто топает со мнойБок о бок по тропе земной:Ему — все трели и форшлаги,А мне — все влажные овраги,Все медуницы до одной.<p>«Точка, точка, тире, точка, точка …»</p>Точка, точка, тире, точка, точка —Родилась только первая строчка,Но уже есть намётки второй —Столь же трепетной, столь же сырой.И пускай она будет сырая.Жизнь её сочиняет, играяПтичьим горлышком, птичьим пером,Чтобы в воздухе вешнем, сыромВозникали, как плод озареньяСтроки зыбкого стихотворенья.<p>«Пожары, взрывы там и тут…»</p>Пожары, взрывы там и тут,А люди, знай себе, живут,Весь мир — пороховая бочка,А люди в нём живут и точка.Живёт не этот, так другой,Такой же, в общем, дорогойИ драгоценный, и родимый,И крайне здесь необходимый,Как, впрочем, все до одного,Кто жил на свете до него.<p>III. Стихотворения 1970 года</p>
