Я посмотрел на неё:
- Не притворяйся… Откуда у тебя оказался мой нож?!
- Твой нож?
- Да, мой! Тот, которым ты тут размахивала час назад!
Марина широко открыла глаза:
- Это был твой…?!
- Эй, ребят, хватит повторяться-то, – бесцеремонно вмешался в разговор до этого молчавший сокамерник, – ну и что там дальше…??
Марина и я в недоумении глянули на него – тот немного растеряно хлопал глазами – и спустя мгновение я вместе с ним перевели взгляд на девушку.
- Я не могла знать, что это твой нож… Я нашла его... Нашла... У дверей своего дома... Не веришь?!? Не верь…!!
- Когда это было?
- Позавчера… Вечером… Когда я выходила из дома на работу…
- Это в тот день, когда мы познакомились?
- Да! Да! Я не могла продолжить в тот день общение с тобой… Зашла домой, переодеться для работы… Затем вышла – а у порога лежит нож… Даже неуютно как-то стало… Тревожно… Я огляделась – никого рядом, кому бы он мог принадлежать… И взяла себе…
- Молодец девка!! Складно льёт!! – вновь встрял сокамерник.
- А как ты можешь объяснить, что твой нож оказался у моего порога?! – Марина перешла в лёгкое наступление.
Я сам даже как-то растерялся:
- Если всё, что ты сказала – правда – то, видимо, как-то случайно выпал из ножен…?! Быть может в момент нашего столкновения…?! Я уже думал об этом… Хотя сам с трудом верю в такую случайность… А убийство?!? Твой отец… Зачем тебе понадобилось его убивать?!?
- Ого, как события-то разворачиваются!! – сокамерник оживился ещё сильнее.
- Ты с ума сошёл что ли?!! – Марина не ожидала услышать в свой адрес подобного обвинения.
- А кто?!?
- Да откуда я знаю!? Я его… не… убивала…!!! – чётко выговаривая каждое слово, произнесла она.
Я смотрел на неё – она дрожала… Толи от обиды, толи от злости… Переборов все свои сомнения, я буквально подлетел к ней и крепко обнял! Она просто разрыдалась на моём плече!
- Я не убивала его!! Дурак!! Пойми же!! Пойми!! – сквозь слёзы повторяла девушка.
- Верю…! Верю тебе, родная…! – заплетаясь губами в её волосах, успокаивал её я.
Слово «родная» оказалось для нас глотком свежего воздуха… живой водой… чем угодно… После нескольких долгих минут, прошедших в истерике, мы вновь смотрели друг на друга светящимся ясным взором… точно, как тогда… в момент знакомства!!
- Эй! Что, кино уже закончилось?! – раскрытая ладонь сокамерника мельтешила перед нашими глазами, разрывая соединяющую нас невидимую линию пополам.
- Как же ты надоел...!! – огрызнулся я и сел рядом с Мариной, – тебя звать-то хоть как?
Я смотрел на невысокого мужичка, лет 45-50, плотненького телосложения.
- Меня?!?... Мышь!! – с довольным видом произнёс тот.
- А почему «Мышь»? – Марина вступила в разговор.
- Меня просто Миша зовут… Михаил…
- Ну и что?! – вновь вступил я, – Миша… Михаил… Мишка… Это как-то больше с медведем ассоциируется…
- Ты не понял. Потому что Мы-ы-ыша, – забавно потянув букву «ы», с удовольствием пояснил он.
- Кирилл, – я протянул ему для рукопожатия в честь знакомства свою руку.
- Марина, – кивком головы представилась красавица.
- А там кто? – я указал на дальнюю от нас клетку.
- А-а, это синоптик…
- Кто?!
- Си… ноп…тик…, – по слогам повторил нам Мышь, – дед-слепец… Совсем свихнутый! Всё время молчит. И лишь иногда выкрикивает фразы: тепло… дождь… жарко… пасмурно… ну и тому подобное. Отсюда и такое имя.
- И кому это он погоду предсказывает?
- Да шут его знает…!! Говорю же, свихнулся он давно!!
- И зачем его тогда здесь держат?
- А ты пойди у Шерхана спроси!! – отшутился сокамерник.
- А тебя зачем…?
- Да ты какой-то почемучка…!! Точнее, зачемучка!! – Мышь балагурил надо мной, – странно, штаны вроде не на лямках держатся… да и щетина у мальчика растёт!!
Шутку насчёт штанов и лямок я что-то не понял… да это и неважно… Видимо, она была ещё из прошлой жизни…
- До Катастрофы я лет пять успел проработать сантехником, – Мышь начал серьёзно отвечать на мой вопрос, – кое-какой опыт в этом деле приобрёл… Бандиты как узнали, так всё!! Всей работой по сантехнике у них теперь занимаюсь…
- И давно? – опередив меня, спросила Марина, наверное, для того, что бы я не навлёк на себя очередную порцию язвительных, но беззлобных шуток.
- Да где-то уж с месяц.
- А этот? – я вновь указал на старика.
- Не знаю… Когда я сюда попал, он уже был… Да и как видите, не шибко-то он уж и разговорчивый…
- А попал ты сюда как?
Мышь тяжело вздохнул:
- Я вольным диггером работал. Кочевал. Последнее время на Кузнецком мосту жил. Станция, конечно, заброшенная, но всё ещё обитаемая. Для меня главное, тихая и с лишними расспросами никто не лезет. Искал и изучал различные боковые туннели и ответвления. Тщательно заносил их на карты. Прибыльное дело. Сами, думаю, знаете, как высоко ценятся схемы метро с такими мельчайшими подробностями. Ну, вот однажды как-то так в одном из таких туннелей и наткнулся на этих отродий. Не помню, вроде где-то между Пушкинской и Баррикадной, но врать не буду. Скажу лишь одно, – Мышь осмотрелся и заговорщицки прошептал, – у бандитов есть скрытые ходы почти во все туннели и станции…
