— Не спешим, мужики, не спешим. Двигаемся размеренно. — подбадривал он остальных. — Остался самый просто участок. Ещё чуть-чуть, получим плату и набьём животы! А? Как вам план?
— П-ф-ф… — раздувал щёки самый молодой из них. — Х-хороший… план… — послышался его сдавленный голос. — Только бы кишку свою главную, кх-х, не высрать.
— Ха-ха, не переживай, зелёный. — вздохнул его товарищ. — Мы тебе твою кишку, ох, колотушками обратно затолкаем. Верно говорю, мужики?
— Верно! — раздался дружный хор.
И в этот момент парень оступился. Нога скользнула по камню, он стал заваливаться назад. Вагонетка остановилась, ведущий в лямках напрягся, но трёхсот килограммовая туша начала постепенно утягивать его назад.
— Б-Брокс!
— Вижу!
Здоровяк в один прыжок оказался позади вагонетки и упёрся в неё плечом останавливая движение. Послышался протяжный скрип ржавых колес.
— Нормально. Стоим. Хех, — он взглянул на молодого. — Ты как? Идти можешь?
Тот кивнул в ответ и тут же встал на место. Понимал, что если бы их лидер не подоспел вовремя, то вагонетку уже было бы не остановить. Достаточно нескольких секунд для того, чтобы она превратилась в снаряд, который сошёл бы с рельс на ближайшем повороте и улетел куда-нибудь на дно шахты. А это считай минус треть всей геосущности, которую они собрали.
— Не ссы, всякое бывает, хех, не ты первый, не ты последний. Для таких случаев я здесь. — Брокс похлопал парня по плечу, а затем обратился к остальным. — Ладно, мужики, напрягите жопы, мы почти пришли.
Прошло ещё десять минут прежде чем бригада Брокса добралась до подъёмника, где их уже встречали стражи.
— Брокс. — кивнул головой охранник и указал на платформу, что располагалась чуть дальше по рельсам. — Загоняй на весы.
— Слышали его, парни. — махнул рукой здоровяк.
Вагонетки одна за другой стали пропускать через весы, а стражник записывал результаты.
— Триста тридцать четыре, следующую…. Триста сорок ровно.
— Как в аптеке. — усмехнулся лидер бригады. Остальные молча следили за табло.
— Триста сорок шесть. Есть квота. — что-то чиркнул блокноте стражник и взглянул на Брокса. — Руду выгружайте в контейнер, провизия в том ящике.
Обернувшись, мужчина ограничился коротким кивком, и вагонетки двинулись дальше, ближе к подъёмнику. Процедура стандартная, каждый знал, что делать. В любом случае, самое трудное уже позади.
Тем временем, Брокс отточенным движением подхватил мешок с припасами, закинул на плечо и уже шагнул к своим парням, как вдруг остановился.
— Хм-м…
Мужчина сбросил груз с плеча, приподнял и снова опустил.
— Мне кажется… или мешок какой-то легкий?
В голосе чувствовалась угроза. Вопрос еды в шахтах стоял очень остро. Ведь если у тебя не болит спина, нет кровавых мозолей, не отваливаются руки, то скорее всего… ты уже давно сдох. Потому как иначе здесь на пропитание не заработать.
Продолжая что-то писать в своем блокноте и изредка поглядывая на прибывающие вагонетки, стражник лениво качнул головой.
— Квоту увеличили.
— В смысле?!
Сперва было сто килограмм за тонну, затем семьдесят пять, потом шестьдесят.
— Сорок пять кило. Таковы новые условия, Брокс. — зевнул стражник. — Хочешь больше еды, привози больше руды, а пока бери что дают и проваливай. Не задерживай очередь.
— Но…
— Я тебе всё сказал. Не хочешь, не бери.
Брокс буквально обжёг стражника взглядом. Было видно, как на его шее проступили вены, а на кулаках побелели костяшки. Ему очень хотелось высказать о том, что он думает по этому поводу.
Дёрнув за горловину ненавистный мешок, мужчина шагнул к своей бригаде, которые, чувствуя, что что-то идёт не так, обеспокоенно смотрели в его сторону.
«Все ждут еды. Все хотят есть. Сорок пять килограмм на семерых — это по шесть с половиной на человека. В среднем на добычу квоты уходит около двух дней, то есть где-то по три килограмма на день.» — размышлял Брокс. — «Зелёному ещё ладно, но у остальных есть семьи. Если так посчитать, то три кило должно хватить… Минус очистки… И всё равно мало. Или… Да нет же! Какие к чёрту сорок пять?!»
— Брокс, в чём дело? — крикнул коренастый крепыш. — Чего морда невесёлая? У нас сегодня пир! Ха-ха!
Лицо мужчины скривилось, и он со злости швырнул мешок на землю. Размотал горловину и заглянул внутрь.
«Ботва, коренья и корнеплоды, пара подгнивших овощей…» — его глаза переместились на крупный сверток. — «А это… очистки?! Картофельная кожура?!»
— Да, вы, сука, издеваетесь?! — взревел Брокс, а затем поднял своей могучей жилистой рукой мешок с припасами и швырнул прямо в стража. На землю упало несколько пучков петрушки, что-то похожее на редиску, кабачок и картофельная труха. — Вы нас собираетесь этим дерьмом кормить?! Где мясо?! Где яйца?! Каша, крупы где?! Что я должен сегодня домой принести?!
Стражник молча смахнул с плеча кожуру и спокойно взглянул на Брокса:
— Времена сейчас такие. Но, как я и сказал, не хочешь — не бери.
— Брокс, в чём дело, старина? — подошёл низкорослый крепыш, который своей бородой и габаритами напоминал дворфа из сказок.
— Сам взгляни! Они собрались кормить нас помоями!
