Пол – мозаикакак карась.Спит в палаццо ночной гараж.Мотоциклы как сарациныили спящие саранчихи.Не Паоло и не Джульетты —дышат потные «шевролеты».Как механики, фрески Джоттоотражаются в их капотах.Реют призраки войн и краж.Что вам снится, ночной гараж?Алебарды?или тираны?или бабыиз ресторана?..Лишь один мотоцикл притих —самый алый из молодых.Что он бодрствует? Завтра – Святки.Завтра он разобьется всмятку!Апельсины, аплодисменты…Расшибающиеся — бессмертны!Мы родились – не выживать,а спидометры выжимать!..Алый, конченый, жарь! Жарь!Только гонщицу очень жаль…1962<p>Бьет женщина</p>В чьем ресторане, в чьей стране — не вспомнишь,но в полночьесть шесть мужчин, есть стол, есть Новый год,и женщина разгневанная – бьет!Быть может, ей не подошла компания,где взгляды липнут, словно листья банные?За что – не важно. Значит, им положено —пошла по рожам, как белье полощут.Бей, женщина! Бей, милая! Бей, мстящая!Вмажь майонезом лысому в подтяжках.Бей, женщина!Массируй им мордасы!За все твои грядущие матрасы,за то, что ты во всем передовая,что на земле давно матриархат —отбить, обуть, быть умной, хохотать, —такая мука – непередаваемо!Влепи в него салат из солонины.Мужчины, рыцари, куда ж девались вы?!Так хочется к кому-то прислониться —увы…Бей, реваншистка! Жизнь – как белый танец.Не он, а ты его, отбивши, тянешь.Пол-литра купишь. Как он скучен, хрыч!Намучишься, пока расшевелишь.Ну можно ли в жилет пулять мороженым?!А можно ли в капронах ждать в морозы?Самой восьмого покупать мимозы —можно?!Виновные, валитесь на колени,колонны, люди, лунные аллеи,вы без нее давно бы околели!Смотрите, из-под грязного стола —она, шатаясь, к зеркалу пошла.«Ах, зеркало, прохладное стекло,шепчу в тебя бессвязными словами,сама к себе губами прислоняюсьи по тебе сползаю тяжело,и думаю: трусишки, нету сил —меня бы кто хотя бы отлупил!..»1964<p>Песня Офелии</p>Мои дела —как сажа бела,была черноброва, светла была,да всё добро свое раздала,миру по нитке – голая станешь,ивой поникнешь, горкой растаешь,мой Гамлет приходит с угарным дыханьем,пропахший бензином, чужими духами,как свечки, бокалы стоят вдоль стола,идут делаи рвут удила,уж лучше б на площадь в чем мать родила,не крошка с Манежной, не мужу жена,а жизнь, как монетка,на решку легла,искала —орла,да вот не нашла…Мои дела —как зола – дотла.1957<p>Прощание с политехническим</p>
