Нет, муза, не зови!.. Не увлекай мечтами,Не обещай венка в дали грядущих дней!..Певец твой осужден, и жадными глазамиПовсюду смерть следит за жертвою своей…Путь слишком был тяжел… Сомненья и тревогиНа части рвали грудь… Усталый пилигримНе вынес всех преград мучительной дорогиИ гибнет, поражен недугом роковым…А жить так хочется!.. Страна моя родная,Когда б хоть для тебя я мог еще пожить!..Как я б любил тебя, всю душу отдаваяНа то, чтоб и других учить тебя любить!..Как пел бы я тебя! С каким негодованьемГромил твоих врагов!.. Твой пес сторожевой,Я б жил одной тобой, дышал твоим дыханьем,Горел твоим стыдом, болел твоей тоской!Но — поздно!.. Смерть не ждет… Как туча грозовая,Как вихрь несется смерть… В крови — палящий жар,В бреду слабеет мысль, бессильно угасая…Рази ж, скорей рази, губительный удар!..Август 1884<p>«Дитя столицы, с юных дней…»</p>Дитя столицы, с юных днейОн полюбил ее движенье,И ленты газовых огней,И шумных улиц оживленье.Он полюбил гранит дворцов,И с моря утром ветер влажный,И перезвон колоколов,И пароходов свист протяжный.Он не жалел, что в вышинеТак бледно тусклых звезд мерцанье,Что негде проливать веснеСвоих цветов благоуханье;Что негде птицам распевать,Что всюду взор встречал границы, —Он был поэт и мог летатьВ своих мечтах быстрее птицы.Он научился находитьВезде поэзию — в туманах,В дождях, не устающих лить,В киосках, клумбах и фонтанахПоблекших городских садов,В узорах инея зимою,И в дымке хмурых облаков,Зажженных [зимнею] зарею…Сентябрь 1884<p>«Испытывал ли ты, что значит задыхаться…»</p>
