Я родился простым зерном;Был заживо зарыт в могилу;Но бог весны своим лучомМне возвратил и жизнь и силу.И долговязой коноплейПокинул я земное недро;И был испытан я судьбой,—Ненастье зная, зная ведро.Зной пек меня, бил тяжкий град,И ветер гнул в свирепой злобе —Так, что я жизни был не радИ горевал о прежнем гробе.Но было и раздолье мне!Как веселился я, бывало,Когда в час ночи, при луне,Вокруг меня все засыпало!Когда прохладный ветерокМеня качал, ко мне ласкался,Когда веселый мотылек,Блестя, на колос мой спускался.Но время юности прошло;Созрел я — и пошла тревога!Однако ж на земле и зло —Не зло, а только милость бога.Пока я цвел и созревалС моими сверстниками в поле —Я ни о чем не помышлялИ думал век прожить на воле.Но роковой ударил час!Вдруг на поле пришли крестьянки,И вырвали с корнями нас,И крепко стиснули в вязанки.Сперва нас заперли в овинИ там безжалостно сушили,Потом, оставя ствол один,Нас безголовых потопили —И мяли, мяли нас потом…Но описать все наши мукиНельзя ни словом, ни пером!..Вот мы ткачу достались в руки —И обратил его челнокНас вдруг, для превращений новых,В простой батистовый кусокИз ниток тонких и суровых.Тогда нежалостливый рокМне благосклонным оказался,Я, как батистовый платок,Княжне Урусовой достался.По маслу жизнь моя пошла!(С батистом масло хоть не ладно,Но масла муза мне дала,Чтоб мог я выразиться складно) —О, как я счастлив, счастлив был!Готов в том подписаться кровью:Княжне Софии я служилС надеждой, верой и любовью.Но как судьба нам не верна!За радость зло дает сторицей!Вот что случилося: княжнаКаталась раз с императрицей —И захотела, торопясь,Остановить она карету…И я попал, несчастный, в грязь,А из грязи — в карман к поэту.И что же? Совестный поэтМеня — мной завладеть не смея —Вдруг в лотерею отдает!..Спаси ж меня, о лотерея!Спеши княжне меня отдатьИ, кончив тем мое мученье,Дай свету целому познать,Что цель твоя: благотворенье!<p>«Поэт наш прав: альбом — кладбище…»</p>Поэт наш прав: альбом — кладбище,В нем племя легкое певцовПод легкой пеленой стиховНаходит верное жилище.И добровольным мертвецомЯ, Феба чтитель недостойный,Певец давно уже покойный,Спешу зарыться в ваш альбом.Вот надпись: старожил московский,Мучитель струн, гроза ушей, Певец чертей ЖуковскийВ альбоме сем похоронен;Уютным местом погребеньяВесьма, весьма доволен онИ не желает воскресенья.<p>МЕЧТА</p> Всем владеет обаянье!Все покорствует ему!Очарованным покровомОблачает мир оно;Сей покров непроницаемДля затменных наших глаз;Сам спадет он. С упованьем,Смертный, жди, не испытуй.
