Я не отшельник, тут обретший келью,Но лишь обласкан тихим пепелищемИ волю возлелеял в сердце нищем –Да будет мир над жесткою постелью.И труд да снидет, супротивный зельюНемецкому, да станет дом жилищемДля тех одних, с кем правду жизни ищем,Кто к общему паломник новоселью.Нет малых дел. И скромною кудельюПрядется пряжа на замену старой;А нить порвавший взыскан крепкой каройСамоуничтоженья перед цельюВеликой, как не высказавший словомЗаветного – не в боли, в мире новом.<p><strong>ПОСЛЕДНЕЕ СОЛНЦЕ</strong></p>Осеннее прощальное теплоС бело-лазурной чистой высотыНа старческие тусклые чертыШирокой светлой полосой легло.Оконное огромное стеклоДарящих мощных сил, что излитыВ последний раз, не умеряло. ТыДоверчиво лелеял в них чело.И не смыкались веки бледных глаз;Недвижный, ты лишь одного хотел:Закатный день, пребудь же чист и цел.И долго-долго этот мирный час,Слепительный, вокруг тебя не гас,И мир был – твой всей болью смертных дел.<p><strong>ГНЕВ</strong></p>Плотина прорвалась – и пруд ушел.Остался ручеек, – полоской тонкойСочится скромно и струей незвонкойЧуть орошает углубленный дол.Так вдалеке от грозных бед и золОстался я, но не иду сторонкой, –Нет, не стесненный ветхих лет заслонкой,Свой ясный путь и я в свой час обрел.Тут, поравнявшись с каменною кручей,Хоть косной, но упорной и живучей,Я прядаю, вконец остервенев, —В себе взрастив взрывающий заслоны,Объемлющий собратьев миллионыЕдиный, цельный всенародный гнев.<p><strong>ОГОНЬ-СЛОВО</strong></p>Немало там поэтов-братьев бьется;Из ткани слов, что трепетно жива,Взрастают подвиги, а не слова, –Как словом, так штыком теперь бороться.Родного дома скрипнули воротца,К родимой груди никнет голова,И мирный день святого торжестваВернувшегося встретят мореходца;Так ты, поэт, с дорожною сумойИз дыма и огня придешь домой –Из страшного и сказочного края;И станет словом бывшее огнем;В него мы будем вслушиваться; в немПыл боевой пребудет весь, играя.<p><strong>БУДЕТ ТАК!</strong></p>Пусть мы мечтатели и бредим на досуге;Но разве можно жить живому без мечты?Пусть подрываются под нашу жизнь кроты,Мечту мы пронесем сквозь темень, сквозь недуги.Во дни страдальные нежнее нет услуги,А мыслью крепкою и грезе отлитыВ миры грядущего железные мосты,И так не брезгуйте строками бредней, други.Там жизнь душевная становится стройна,Где музыка звучит в неуследимом строе;И блещет в мировом величии война,Когда симфония мечтает о герое,Когда о подвигах, каких в преданьях нет,«Так должно! Будет так!» – вам говорит поэт.<p><strong>«Клинок уральский – восхищенье глаз…»</strong></p>Павлу Петровичу Бажову
