Во тьме невидимо густеетчудесный лес спокойных снов.Ночь, наступая, августеетподлунным сумерком миров.И не пугает, и волнует.Загадка лирикой полна.Не перемены ветер дует -то Жизни новая волна…Всего, что искренне желаем,того, чем Истина полна,мы каждый август ожидаеми силы черпаем со дна…<p>Peace</p>Мир был без нас старательней и чище.За мысом восходил бессмертный диски заходил, как алое кострище,на волнах оставляя обелиск.Всё было в нём гармонией объятоот маленьких жучков до облаков.Природа говорила будто внятно,что мир для человечества готов.В век двадцать первый и двадцатый годя заявляю, что намного лучше,когда за мысом каждый день восход,чем люди, загрязняющие сушу.<p>Silence</p>Уже вечерние закончились дела,до срока отошли дневные планы.Вот ночь из чресел словно родиласветило в поднебесные туманы.Дни к осени короче, и к томунас приготовят ветреные спорыбесцельные, что раньше никомуне довелось-таки продвинуть горывеликого начала всех времён,всех паводковых вод и их зимовок.Жаль, человек настолько не смышлён,насколько перед Богом он ребёнок…<p>Бессонница</p>Магнелис лунный – редкий препарат,прописанный раз в день к употреблению.Зрачок, устав от будничных затрат,следит за луннодисковым смещением.Ночей сустав скрипит в коленях буднейнегнущимися ветками берёз,проснувшейся алеей тополиной,в которой в каждом дереве хондроз.Перечит ветер, скоростью гоним,смущённым, редким, уличным прохожим.Что так роднит неспящих ночью с ним?И в чём причина их бессонниц схожих?<p>Рифы</p>Без адресата и конвертав посланиях, за знаком знак,мир прошлый шлёт в стихах приветы,а мне вот не послать. Никак.Мне быть нечитанным, небритымсердитым лезвием ножа,который вдоль катрена ритмом…Взлёт мысли есть полёт стрижа…Всё это просто плечи рифмы,всё это вымысел, увы.Но вот когда наткнусь на рифы,стихи останутся, а выпройдёте мимо или рядом,небрежно в сторону дыша.Ну что ж… не много то и надо —блокнот и часть карандаша.<p>Не жги мосты</p>
