Внутри лежали фотографии. Старые черно-белые фотографии. На них были изображены люди, которых я никогда не видел.
Я рассматривал фотографии одну за другой. На одной из них была изображена молодая женщина, похожая на мою мать. Она стояла рядом с мужчиной. Они улыбались.
– Кто это? – прошептал я. – Кто эти люди?
Я продолжал рассматривать фотографии. На одной из них была изображена группа людей, стоящих перед этим домом. Они были одеты в старую одежду. Они выглядели как призраки.
Я почувствовал озноб. Я отбросил фотографии в сторону. Я не хотел их видеть.
Я закрыл коробку и положил ее обратно под кровать. Я вышел из спальни.
Я пошел в гостиную. Там стоял старый камин. Я подошел к нему и заглянул внутрь. В камине лежали обгоревшие бумаги.
Я достал одну из бумаг и развернул ее. Это был обрывок письма. На нем были написаны слова: “Я не могу больше этого выносить. Призраки преследуют меня. Я схожу с ума.”
Я отбросил обрывок письма в камин. Я почувствовал, как сердце сжимается от боли. Моя мать страдала. Она была в отчаянии.
Я начал осматривать гостиную. Я заглядывал в каждый ящик, в каждую полку. Я искал что-нибудь, что могло бы помочь мне понять, что произошло.
На одной из полок я нашел старый портрет. На нем была изображена моя мать. Она была молода и красива. Ее глаза светились жизнью.
Я взял портрет в руки и долго смотрел на него. Я пытался вспомнить ее. Я пытался вспомнить ее голос, ее улыбку, ее прикосновение.
Но все, что я помнил, – это ее бледное лицо и ее испуганные глаза.
Я поставил портрет на полку и отошел. Я не мог больше на него смотреть.
Я вышел из гостиной и пошел в библиотеку. Там стояли полки, заполненные старыми книгами. Я начал рассматривать книги одну за другой.
На одной из полок я нашел старую книгу по истории этого дома. Я взял ее и начал читать.
В книге рассказывалось о том, что этот дом был построен более ста лет назад. Он принадлежал богатой семье. Но семья была проклята. Все ее члены умирали молодыми и несчастными.
Говорили, что в доме живут призраки. Призраки членов семьи, которые не могут обрести покой.
Я закрыл книгу. Я почувствовал, как страх сковывает мой разум. Этот дом был проклят. И моя мать стала жертвой этого проклятия.
– Нет, – прошептал я. – Я не верю в проклятия. Это всего лишь сказки.
Но я не верил своим словам. Я знал, что в этом доме есть что-то недоброе. Что-то темное.
Я продолжал осматривать библиотеку. На одной из полок я нашел старый дневник. Я взял его и открыл.
На первой странице было написано: “Мария Блэквуд”.
– Еще один дневник моей матери, – прошептал я.
Я начал читать. Записи были датированы за несколько месяцев до ее смерти. В них она писала о том, что видит призраков, слышит голоса. Она чувствовала чье-то присутствие в доме.
“Я схожу с ума, – писала она в одной из записей. – Призраки преследуют меня. Они хотят, чтобы я ушла. Но я не могу уйти. Я должна остаться здесь. Я должна узнать, что они хотят.”
Я продолжал читать. Записи становились все более безумными. Моя мать теряла рассудок. Она была на грани.
В одной из последних записей было написано: “Они пришли за мной. Они хотят забрать меня с собой. Я боюсь. Я очень боюсь.”
Я закрыл дневник. Слезы текли по моему лицу. Я не мог больше читать.
Я понял. Призраки этого дома убили мою мать. Они свели ее с ума и забрали ее с собой.
– Я отомщу за тебя, мама, – прошептал я. – Я отомщу за тебя.
Я положил дневник обратно на полку. Я вышел из библиотеки.
Я пошел на чердак. Там было темно и пыльно. Я достал фонарик и начал осматриваться.
На чердаке было полно старых вещей. Мебель, одежда, игрушки – все покрыто толстым слоем пыли.
Я начал рыться в вещах. Я искал что-нибудь, что могло бы помочь мне.
В одном из углов я нашел старый портрет. Он был завернут в тряпку. Я развернул тряпку и увидел портрет.
На нем была изображена молодая женщина. Она была красива и элегантна. Она была одета в старое платье.
Я пристально посмотрел на портрет. Что-то в этой женщине было знакомым.
Вдруг я понял. Это была моя мать. Молодая, красивая, счастливая.
Я взял портрет в руки. Слезы снова потекли по моему лицу.
Я вспомнил. Я вспомнил этот портрет. Он висел в гостиной, когда я был маленьким.
Потом он исчез. Я никогда не знал, куда он делся.
Теперь я знал. Моя мать спрятала его на чердаке. Она не хотела, чтобы я видел ее такой счастливой. Она не хотела, чтобы я помнил ее такой.
– Мама, – прошептал я. – Почему ты это сделала?
Я прижал портрет к груди. Я почувствовал ее присутствие. Я почувствовал ее любовь.
Я решил взять портрет с собой. Я поставлю его в своей комнате. Я буду смотреть на него каждый день. Я буду помнить ее такой счастливой.
Я завернул портрет обратно в тряпку и положил его в рюкзак. Я вышел с чердака.
Я пошел обратно к входной двери. Я собирался уйти из этого дома. Я должен был обдумать все, что узнал. Я должен был разработать план.
Когда я подошел к двери, я услышал голос. Тихий, шепчущий голос.
– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты останешься здесь навсегда.
Я обернулся. За мной стояла фигура. Бледная, размытая фигура. Лицо моей матери.
– Мама? – прошептал я.