— А что же ты выбрала, если не философию?
Его тон холоден и властен, но когда он подходит ближе, меня обволакивает жар его присутствия.
— Если ты хочешь знать, какие предметы я выбрал, ты можешь просто спросить.
— Я и спрашиваю, — говорит он.
— Ты маскируешь свой вопрос, — говорю я ему. — Ты устраиваешь засаду со своим гневом и требовательным тоном… — Я меняю голос, делая его глубже и нарочито жалко имитируя его голос. — Я приказываю тебе, Теодора, ради любви к философии — скажи мне, какой уровень образования ты выбрала. — Я возвращаюсь к своему обычному голосу. — Когда ты мог бы просто прийти ко мне и спросить, совершенно нормально и спокойно, что я выбрала.
Он наблюдает за мной с минуту, выражение его лица смягчается, становясь задумчивым и любопытным. С такого близкого расстояния его одеколон кажется насыщенным и пьянящим, дымно-древесный аромат, который кажется зрелым для его возраста. Я задерживаю дыхание, потому что запах его одеколона придает этому моменту ощущение интимности, хотя это не так.
И последнее, что мне нужно в жизни, — это думать о близости с Закари Блэквудом.
— Что ты собираешься делать теперь, когда у нас больше нет клуба дебатов? — спрашивает он мягким, задумчивым голосом. Он наклоняет голову. — Вся эта тщательно сдерживаемая воинственность, Теодора. Что ты собираешься делать с ней теперь, когда у тебя больше нет формального выхода?
В это время суток в библиотеке тихо, особенно на этом этаже. Тишина густая и тягучая, а тяжелый солнечный свет раннего осеннего дня падает с купола и ложится на нас, как одеяло. Волосы, кожа и глаза Закари ловят этот роскошный солнечный свет, и он сияет, как юный бог.
Я отвечаю отрывистым тоном.
— К счастью для меня, у нас все еще есть совместный урок литературы. Я буду постоянно доказывать, что ты ошибаешься.
Он смеется и качает головой.
— Нет, нет, тебе нравится не доказывать, что я не прав, Теодора. А то, что предшествует этому — взвешивать меня, царапать кончиками своих колючих слов, выискивать слабые места, чтобы пронзить. Это та часть, которая тебе нравится — та самая отдушина.
— Поздравляю, — отвечаю я. — Ты первый человек, который обнаружил, что лучшая часть дебатов — это сами дебаты.
Он снова делает шаг вперед, но я снова отступаю, и на этот раз угол парты встает между нами, чтобы остановить его приближение. Не обращая на это внимания, Закари опирается локтем на угол перегородки из полированного дерева, отгораживающей стол от посторонних глаз.
— Я говорю не о дебатах, — говорит он, не сводя с меня взгляда. — Я говорю о нас с вами и о нашей потребности вести войну. — Его губы кривятся в сардонической полуулыбке. — Если бы тебе было интересно спорить, ты бы ходила со мной на занятия по философии.
Я вздыхаю и отворачиваюсь, занятый тем, что достаю из сумки свои вещи и нахожу список для чтения.
— Я не смогла бы заниматься философией, даже если бы хотела, Закари. — Я поднимаю на него взгляд, ища в его глазах обиду, которая привела его сюда. — Мне очень жаль. Ты прав, мне нравится воевать с тобой, и я люблю философию. Я бы с удовольствием училась с тобой на одном курсе. У меня просто не было выбора.
Он кивает и медленно прикусывает губу, втягивая зубами подушечку. Моя откровенность действует на него как успокаивающий бальзам. Напряжение исчезает с его плеч, и он вздыхает. — Что же ты выбрала вместо этого?
— Я сдаю английскую литературу, историю и русский.
— О. Я думала, ты уже говоришь по-русски.
— Немного говорю. Мне нужно свободно говорить… Мне нужно свободно говорить. Вот почему мой отец…, — перебиваю я себя. — Вот почему мне нужно взять русский в этом году.
— А, понятно. — Его тон теперь более спокойный, почти нежный. — Хочешь, я попрошу Якова помочь тебе?
— Яков Кавинский? — спрашиваю я. — Он знает примерно столько же русского, сколько и я — мы учились в одном классе в прошлом году.
Закари впервые выглядит искренне удивленным.
— Что? Я думал, что русский — его родной язык.
Я качаю головой. — Нет, украинский.
— Я даже не знал, что он там был.
— Он там вырос. — Я слегка наклоняюсь к Закари. — Разве вы не лучшие друзья? Разве вы не должны это знать?
Он вздыхает и опускает голову на руку, которая все еще опирается на деревянную перегородку на столе.
— Да, должен. Но Яков не очень разговорчив. Он держит свои карты близко к груди. — Он поднимает голову и бросает на меня обвиняющий взгляд. — Прямо как ты.
— Карты, Закари? — Я слабо улыбаюсь. — Ты же знаешь, что я предпочитаю шахматы.
— Шахматные фигуры не хранят секретов — у них нет тайны. Ты всегда знаешь, куда они могут пойти и где окажутся. — Он ухмыляется. — Если бы с тобой все было так просто.
— Не будь таким драматичным. — Я машу ему рукой. — Ты нашел меня здесь, не так ли?
— Да, я нашел тебя здесь, где надеялся столкнуть тебя лицом к лицу и заставить передумать и изучать философию вместе со мной. И вот ты здесь, ведешь себя как дикая карта и говоришь, что вместо этого будешь изучать русский — предмет, в котором, как ты прекрасно знаешь, я не в состоянии с тобой конкурировать.
Его тон игривый, поэтому я тоже сохраняю игривость.
