Кирилл только пожимает плечами и отворачивается к окну. Долго смотрит на проезжающие мимо кафе машины, на редких в это время суток прохожих.
— Теперь ты можешь меня о чем-нибудь спросить, — подталкиваю его к общению.
— Все, что мне нужно о тебе знать, я знаю, — не глядя на меня, отвечает Толмачев.
— Да? И что же ты знаешь? — кладу в рот еще ложку мороженого и облизываю губы. Он залипает на этом жесте. Пошло ухмыляется и отвечать не собирается. Ладно. Возвращаю его к предыдущей теме. — А какие стихи ты больше всего любишь?
— *Ты чужая, но любишь,
Любишь только меня.
Ты меня не забудешь
До последнего дня.
Ты покорно и скромно
Шла за ним от венца.
Но лицо ты склонила —
Он не видел лица.
Ты с ним женщиной стала,
Но не девушка ль ты?
Сколько в каждом движенье
Простоты, красоты!
Будут снова измены…
Но один только раз
Так застенчиво светит
Нежность любящих глаз.
Ты и скрыть не умеешь,
Что ему ты чужда…
Ты меня не забудешь
Никогда, никогда!
И снова как-то так ухмыляется, что у меня по позвоночнику пробегают мурашки и волоски на руках встают дыбом.
— Красиво, — выдыхаю, взяв себя в руки.
— Наверное, — равнодушно пожимает плечами — Ты доела? — киваю. — Поехали, я помогу с переездом, как обещал, потом мне надо на тренировку. Могу взять с собой.
— Я буду раскладывать вещи. А когда у вас гонка?
— В выходные. Хочешь прийти? — он почему-то удивляется.
— Я бы посмотрела. И поддержала тебя. Идем? — поднимаюсь со стула.
Радость на его лице меня ничуть не расстроила. Я же знала, что будет непросто.
Кирилл открывает для меня дверь машины. Докуривает на улице и только после садится за руль. Всю дорогу до дома, наблюдаю, как он ведет Ягуар. Небрежно держит руль одной рукой, внимательно глядя перед собой или в зеркало. Поворачивает на нашу улицу, открывает с пульта ворота и въезжает во двор. Нас уже ждет грузовая газель и двое крупных парней в синих комбинезонах.
«Помогу с переездом от Толмачева» равно «Проконтролирую, чтобы твое барахло погрузили в машину, которую прислал отец».
Примерно так он и заявил, усевшись на качели под деревьями и прикурив очередную сигарету. Ситуация повторилась и когда мы добрались до дома, где я выросла. Правда с изменением гримасы на красивом лице со скучающей на брезгливую.
Ему не понравилось все от двора до обоев в прихожей. Не снимая обуви, Кит обошел всю квартиру, скорбно вздохнул и сел на табурет на кухне, предварительно вытерев его первой попавшейся тряпкой.
— Уверен, идея сделать такой убогий ремонт принадлежала не тебе. Ты реально хочешь здесь жить? Это же конура, обклеенная безвкусными обоями в цветочек.
— Знаешь, можно быть немного поуважительнее к труду других людей, — раздражаюсь на сводного. — Мама вырастила меня одна и то, что у нас есть свое жилье, значит немало.
— Поняла, что ничего в жизни не добилась, ничего не смогла дать дочери и быстренько захомутала богатого мужа, — переворачивает мои слова на свой лад. — Да-да. Я знаю эту историю.
— Прекрати! — сжимаю ладони в кулаки. — Мама многое дала мне! И она действительно любит твоего отца.
— Угу, — усмехается Кирилл. — Мне так нравится, когда ты злишься, — поднимается и медленно надвигается на меня.
Кухня у нас маленькая и я начинаю отступать по коридору в сторону комнаты. Толмачев настигает, обнимает своими наглыми руками.
— Прекрати, — уклоняюсь от попытки меня поцеловать. — Тебе сначала придется извиниться за то, что ты наговорил, — заявляю ему.
— Забавно. У моей чердачной мышки есть зубки, — вжимает меня в себя еще сильнее. Я теперь чувствую всю его выпуклую анатомию. — За что ты предлагаешь мне извиниться, «сестренка»? За правду?
— За то, что опять обидел родного для меня человека, — стараюсь хоть немного от него отодвинуться, но Кир разворачивает меня к стене, лишая возможности шевелиться.
— Интересно, мать будет заступаться за тебя так же, если придется? И что она выберет: бабки моего отца или свою дочь? — он водит пальцами по моему лицу. — Не отвечай. Это был риторический вопрос. Поцелуй меня.
— Нет! Пока не извинишься и не подумаю! — на своей территории я чувствую себя немного увереннее и стараюсь удержать оборону, хотя Толмачев продолжает вгонять меня в краску, вдавливаясь в низ живота внушительной эрекцией.
— Окей. Извини, — без грамма искреннего сожаления.
— Не верю, — отвожу взгляд, не выдерживая его.
— Маленькая шантажистка, — хмыкает Толмачев. Наклоняется еще ближе к моему лицу. Коснувшись пальцами подбородка, заставляет повернуть голову и выдыхает прямо в губы, касаясь их своими при каждом слове: — Извини меня, пожалуйста. Я больше так не буду. Сегодня, — и впивается в мой рот жадным, очень горячим поцелуем, пока я ему не ответила.
