— Детка, поговори со мной, — мама входит в комнату и присаживается на край кровати. — Не съела опять ничего. Лада, так нельзя. Прекращай! — обеспокоенно повышает голос.
Он у нее дрожит, а я не хочу, чтобы мамочка опять плакала. Ей и так тяжело из-за разрыва с дядей Владом. Я не хотела, чтобы они расходились. Я знаю, как она его любит. Я видела, как он любит ее. У меня сейчас нет сил в этом разбираться. Сажусь на кровати, беру тарелку и начинаю есть, чтобы ей стало спокойнее. Желудок свело и всего пара ложек легкого творога кажутся тяжелым, трудноперевариваемым грузом, как и мои эмоции, застывшие в одной фазе — боль и стыд.
Мама заботливо поправляет мне волосы, выбившиеся из косы, заплетенной еще вчера вечером.
— Что мы будем делать с учебой? — задает она очень важный вопрос.
Я не хожу в универ уже две недели. Пока по официальной версии — болею. Это почти правда. Я болею им и мне ничего не помогает. Ни в одной из книжек, что я успела прочесть, не было написано, что любовь может причинять такую невыносимую боль. Я думала, это светлое, окрыляющее чувство. Смотрела, как расцвела рядом с отчимом мама. Но мне достался Кирилл Толмачев…
— Эй, — мама ловит подушечкой пальца слезинку, скатившуюся по щеке, — Ладушка, не надо плакать.
— Я не вернусь в этот университет. Прости, мам. Я не смогу. Это выше моих сил, — отставляю тарелку и снова ложусь.
— Влад может помочь с переводом, — она двигается ближе и гладит меня ладонью по руке и бедру.
— Нет, — кручу головой. — Не проси его, пожалуйста. Я сама разберусь. Ладно? Дай мне еще немного времени.
— Конечно, — она целует меня в лоб и уносит тарелку с остатками еды. Они комом стоят в горле, перемешавшись со слезами.
Ненавижу его! Растоптал! Унизил! Все разрушил!
Как же больно…
Сжав зубы, утыкаюсь лицом в подушку. Плачу, сплю, снова плачу, смотрю какой-то фильм, ем мамин куриный суп с маленькими макаронами в форме машинок, цветочков и разных животных, как она готовила мне в детстве. Смотрю на свою полку с книгами. Не буду больше их читать. Они лгут. В этом Кирилл был прав. Глупые книжки о любви, которой не существует.
Во мне зарождается новая эмоция — злость. Она требует выхода, и я встаю, иду за мусорным пакетом. Под удивленным маминым взглядом скидываю все книги в него. Они не виноваты, я знаю. Мне больше некуда деть то, что загорелось внутри. Сказки о драконах и принцессах, о магических академиях, о любви, за которую готовы умереть даже самые темные существа вымышленных миров — все это мне больше не нужно.
Звонок заводится трелью так неожиданно, что я роняю одну из самых любимых книг прямо себе на ногу. Она приземляется на ступню уголком корешка, словно отомстив мне за такое жестокое обращение с ее «подружками». Схватившись за ногу, кусаю губы, тихо поскуливая. Замираю в самом нелепом положении, увидев того, кто к нам пришел.
— Привет, — улыбается наш преподаватель по английскому.
На нем вместо костюма простые черные джинсы, белая футболка и куртка. Хлопая влажными ресницами, неприлично смотрю прямо ему в глаза.
— Здравствуйте, Алексей Олегович, — вспоминаю, что надо поздороваться.
— Вне универа можно просто Алексей. За что ты так с ними? — смотрит на местами порванный мусорный пакет с книгами.
— Там нет ни слова правды, — а сама наклоняюсь, поднимаю одну из книг, ту самую, что упала мне на ногу, и бережно прижимаю к груди.
— Книги созданы для иного, — он подходит ближе и начинает вытаскивать их из пакета. — Сюда? — кивает на полку. И я все еще ошарашенно киваю в ответ. — Они учат нас, — он ставит их по одной на место, — Развивают фантазию. Погружают в эмоции. Помогают выплакать свою боль. Или погружают в воспоминания. Они помогают формировать мечты. Развивают. Дарят отдых. Поддерживают, когда мы одиноки. Настоящие друзья, которые не предают, — как загипнотизированная, слушаю его голос. Он капля за каплей просачивается внутрь меня, действуя, как хорошее успокоительное. Удивленно моргаю лишь когда на полку встает последняя книга, та, что я держала в руках.
Алексей Олегович улыбается, шуршит пакетом, комкая его.
— Собирайся. Мы идем гулять.
— Мы?
— Да. У тебя десять минут на сборы. Если что, там холодно. Я пока с мамой твоей пообщаюсь, — он выходит из моей комнаты. Смотрю на закрывшуюся дверь, на полку с книгами, снова на дверь. Еще раз моргаю и иду к шкафу.
Вытягиваю оттуда белый свитер. Сердце сжимается. Мой гардероб состоит из вещей, купленный Кириллом. Этот чертов сводный даже тут меня не отпускает! Он везде! В голове! На дурацких полках!
Иду в мамину комнату и ищу в ее шкафу, что могло бы мне подойти. Вешаю на плечо ее длинный серый свитер. Брюки ищу дольше. У меня немного шире бедра и побольше попа. Были стрейч… нашла! Она все равно их не носит, а мне должны подойти.
Переодеваюсь в ее же комнате и куртку беру тоже ее. Старенькая. Да и плевать. Зато пахнет мамой, а не Толмачевым.
Выхожу на кухню. Мамочка, увидев меня одетую для прогулки, улыбается.
— Спасибо вам, Алексей, — говорит моему преподавателю.
— Не за что пока. Мы недолго. Я приведу ее домой. Не беспокойтесь.
