Тошка. Антон. Маленький, похожий на марсианина малыш с темным пушком на голове и хваткими пальчиками, которые крепко держали мой мизинец. Не помню, когда последний раз плакал. Не уверен, что в моей сознательной жизни вообще были слёзы. Но сейчас глаза пекло.
Врачи ещё занимались Ликой, а я стоял в палате со своим сыном на руках и смотрел в окно. Впереди, прямо за невысоким забором роддома, мигал жёлтым неисправный светофор. Чуть дальше, за глубоким кюветом, бежала река. Тормозя у перекрёстка, проносились машины…
Знакомое место. То самое, где однажды ночью, если бы не одна шустрая девчонка, я бы пополнил статистику несчастных случаев.
Тогда Лика спасла меня от беды. Не сознательно, не зная ещё, что за идиот спит за рулём позёрской Мазератти.
Потом, в следующую встречу, выдернула из беспроглядной рабочей суеты, заставив делать необдуманные поступки.
И вот сейчас она снова разнесла в щепки привычный мир. Дома, под присмотром шёлковой, раскаявшейся тёщи меня ждала дочь. На руках, причмокивая маленькими губками, спал сын. А впереди, наполняясь с каждым моментом все новыми эмоциями, красками и ощущениями, ждала жизнь.
Возможно, трудная. Уже не одинокая. И точно настоящая. Моя. О какой и не мечтал.
