В тот миг он испугался по-настоящему. Заколотилось сердце, даже стало трудно дышать. Не было каких-то там радужных надежд, что весь этот жуткий день был иллюзией, что Аня жива и сидит вон там, ожидая его. Илья точно знал, что она мертва. И сейчас осознал это окончательно. А потому… Это не могла быть она.
Страх сменился гневом. Это казалось какой-то злой извращенной шуткой. Играть со смертью – это… Он уже хотел приблизиться, накричать, сознательно унизить сидящую там девушку. Но в этот момент она вдруг как-то нервно дернула плечами, поежилась, обхватила себя руками. Жест казался таким жалким… Она тоже потеряла сестру. И, кажется, хоть кто-то из Горских выражает скорбь естественно. Наверное, она плачет…
Илья осторожно приблизился, стянул куртку, накинул девушке на плечи.
– Амелия, – он старался говорить мягко, почти ласково, – тебе не надо было приходить сюда. Что ты тут делаешь?
– Прощаюсь, – ответила она ровно, не сводя взгляда с поверхности темной воды.
Уже в который раз за день Илья заволновался. Клара говорила, что сестра тяжело переносит потери. И ее нахождение здесь…
– Пожалуйста, только не делай глупостей, – выпалил он. И тут же спохватился, что он ее еще и спровоцирует.
Но девушка, казалось, его не слышит.
– Нехорошее место, да? – спросила она.
– Да, – поспешил согласиться Илья. – Тем более становится холодно и темно.
– Темнота. – Амелия наконец-то повернулась к нему. Теперь она вглядывалась в его лицо с каким-то детским серьезным доверием. Как раньше это делала Анна. – Ненавижу ее. Пропадает свет и цвета. Ненавижу, когда нет цвета. Плоско.
Нет, Горские одинаковы. В них во всех есть свое очарование. И то, что пугает и отталкивает. Амелия не стала исключением.
– Сейчас точно не время для работы, – заметил журналист, начиная испытывать раздражение. – Идем в дом. Я понимаю, что ты потеряла сестру, но…
Амелия вцепилась в его руку, когда он попытался помочь ей подняться с деревянного настила. Неожиданно сильно и почти агрессивно. В ее глазах появился какой-то недобрый и опять же нездоровый блеск.
– Я ее ненавидела! – выпалила художница. – Аню. Даже, может, больше, чем Клару. Они хуже, чем темнота. Понимаешь? У них все проще! У Клары тысячи слов, чтобы создавать свои проклятые книги! У Аньки были ноты! Это много! А у меня? Ты можешь это понять? У меня есть только цвета. И всего одно полотно. Один образ! Одна идея! И все! Они могут больше, они берут много. Но это мне надо больше, потому что мне трудно! Но они же жадные!
Она отвернулась, снова уставилась на воду. И вдруг заплакала.
– А теперь Аньки нет… – произнесла она глухо. – Темнота, а ее нет… Я столько раз ее дразнила, звала сюда… Но это…
Илья силой поднял ее на ноги, укутал плотнее плечи своей курткой и повел к дому. Это было совершенно некрасивое, циничное чувство облегчения. Все же хоть кто-то в этом странном доме оказался способен просто плакать по погибшей. И почему-то сейчас Илью это успокаивало. Это казалось нормальным. С какой-то невеселой самоиронией он подумал, что вот только сейчас он впервые сделал что-то правильное, что-то по-настоящему важное после смерти Анны.
Очень давно, когда Илья еще только пробовал себя в профессии, выбирал тему, формировал стиль, учился, он представлял себя человеком, сидящим за ноутбуком на летней веранде кафе. Мимо кто-то спешит по делам, кто-то лениво завтракает за соседним столиком, пролистывая ленту новостей в социальных сетях. Солнце, жизнь кругом, чашка кофе и круассан. И он сам, погруженный в работу.
Когда-то в юности он увидел такую картину, запомнил и захотел. Первые свои статьи на фрилансе он писал именно так, на верандах кафе. И был счастлив.
Удивительно, но вот сейчас оно вернулось. То самое юношеское ощущение почти счастья и еще – свободы. Всего того, зачем он шел когда-то в профессию. Отвлекаясь от экрана, чтобы сделать очередной глоток напитка, рассеянно осмотреться, Илья вдруг в какой-то момент подумал, что вот сейчас узнал, как должна закончиться мелодия Анны. Он не мог бы переложить это в ноты, но понимал, что музыка должна привести именно к таким эмоциям, к вот этому воспоминанию себя.
И это понимание не принесло сегодня грусти или сожаления. Даже наоборот, журналисту казалось – это знак, что он делает все верно. Снова наслаждается работой. Снова вернулся тот самый азарт. Все, что стерлось за последние полтора года. Но он не думал, стоит ли вернуться обратно, точно ли криминальная тема останется его выбором. Он выкинул все это из головы и просто делал свое дело, как обещал себе вчера.
