Обещание — это то, что заставляет меня двигаться вперед, единственное, что поддерживает меня, когда моя решимость начинает давать сбои. Как сейчас. Прошлый месяц был отвлечением, которого я не ожидала. Серж Шаров. Одно только имя вызывает бурю эмоций — желание, гнев, смятение. Я ненавижу, что он у меня в голове, его ухмылка преследует меня на каждом шагу. Я ненавижу, что позволила себе приблизиться к нему, забыв, даже на мгновение, зачем я здесь.
Мои пальцы сжимают стебли лилий, когда во мне бурлят противоречивые эмоции. Часть меня чувствует что-то к нему. То, как он смотрит на меня, то, как он прикасается ко мне — есть притяжение, неоспоримое и сводящее с ума. А есть и другая часть, та, которая напоминает мне моего отца, лежащего безжизненно в луже собственной крови. Та, что шепчет, что Серж заслуживает той же участи.
Хруст гравия позади меня вырывает меня из моих спиралевидных мыслей. Я напрягаюсь, инстинктивно тянусь к маленькому лезвию, спрятанному под пальто.
— Я так и думал, что ты будешь здесь, — раздается глубокий, знакомый голос, ровный и уверенный.
Я встаю, медленно поворачиваясь. Серж стоит в нескольких футах от меня, его руки в карманах его сшитого на заказ пальто. Его пронзительные голубые глаза устремлены на меня, в их глубине мерцает что-то нечитаемое. Он выглядит непринужденно собранным, как всегда, но в его челюсти есть напряжение, которое говорит мне, что он здесь не для любезностей.
— Что ты здесь делаешь? — Мой голос звучит холоднее, чем я предполагала.
— Я мог бы спросить тебя о том же самом, — парирует он, делая шаг вперед. — Ты избегаешь меня. Несколько дней, даже недель. Мне не нравится, когда меня игнорируют, Кьяра.
Я скрещиваю руки, стоя на своем. — Может быть, мне просто нужно было немного пространства.
Он выгибает бровь, намек на веселье изгибает его губы. — Пространство. Интересный выбор слов для человека, который, кажется, полон решимости занять все мои мысли.
Его слова на мгновение выводят меня из равновесия, но я быстро беру себя в руки. — Я здесь не для того, чтобы говорить о нас, Серж.
— Нет, — говорит он, его тон становится жестче, когда он смотрит на могилу. — Ты здесь ради него.
Я напрягаюсь, упоминание об отце вызывает новую волну гнева на поверхности. — Ты не имеешь права здесь находиться.
Он не вздрагивает от моих слов, подходя еще ближе, пока между нами не остается совсем никакого расстояния. — Ты не права, — тихо говорит он. — У меня есть все права. Ты здесь, Кьяра. Нравится тебе это или нет, это мое дело.
Я смотрю на него, ненавидя, как легко он разрушает мою защиту. — Это не имеет к тебе никакого отношения.
Он долго изучает меня, его взгляд напряженный и испытующий. — Разве?
Вопрос висит в воздухе, тяжелые и невысказанные истины, застрявшие между нами. Я ненавижу, что он прав, ненавижу, что он проник в каждый уголок моей жизни, моих мыслей, моих планов.
— Я не обязана тебе ничего объяснять, — резко отвечаю я, отворачиваясь от него.
Он хватает меня за запястье, его хватка крепкая, но не грубая. — Не делай этого.
— Что делать?
— Бежать. — Его голос тихий, почти мольба. — Ты бежишь с того дня, как я тебя встретил.
Мое сердце колотится, когда я освобождаю руку, тяжесть его слов проникает внутрь. Он не ошибается, но я не могу этого признать. Не сейчас. Никогда.
— Я не убегаю, — лгу я, и мой голос звучит тверже, чем я себя чувствую. — Я просто не хочу быть рядом с тобой.
— Лгунья, — говорит он, и его тон становится мягче, почти поддразнивая.
Я не отвечаю, мой взгляд устремлен на лилии у основания могилы.
Он отступает назад, давая мне пространство, но его присутствие все еще подавляет. — Ты думаешь, что стояние здесь, посещение его могилы что-то меняет? — Его голос размеренный, но в нем есть что-то резкое. — Это не вернет его. Это не починит то, что сломано.
Я вскидываю голову, в груди вспыхивает гнев. — Не притворяйся, что понимаешь мое горе.
— Мне не нужно притворяться, — говорит он, глядя мне в глаза. — Я это прожил.
Грубая честность в его голосе застает меня врасплох, но я отталкиваю ее. Он пытается залезть мне в голову, и я не могу ему этого позволить.
— Это мое последнее предупреждение, Серж, — говорю я холодным голосом. — Не мешай мне.
Он ухмыляется, вызов в моем тоне, по-видимому, забавляет его. — Ты не хочешь, чтобы я мешал, Кьяра. Признаешь ты это или нет, я тебе нужен.
Смелость его слов лишает меня дара речи, и прежде чем я успеваю ответить, он поворачивается и уходит, оставляя меня наедине с моими бурлящими эмоциями и навязчивым эхом его присутствия.
Серж настаивает на том, чтобы отвезти меня домой, несмотря на мои протесты. Бурное напряжение с кладбища сохраняется между нами, пока его гладкая машина прорезает улицы. Он говорит мало, его челюсть напряжена, а руки крепко сжаты на руле. Я смотрю в окно, притворяясь, что игнорирую его, хотя каждый взгляд на его профиль посылает странное тепло в мою грудь.
