— У меня был знакомый писатель, — сказала Марго, вспомнив Роню. — А журналистов — нет. Не было. Это, наверное, очень интересно. Честно говоря, я иногда завидую людям, которые крутятся в толпе. Наверное. Это весело. Когда целыми днями рисуешь, забываешь, какой мир на самом деле. Может и правильно, что раньше художников держали в монастырях. А ты знаком с этим комиссаром? Ты, вероятно, уже взял у него интервью?
— Нет, — покачал головой Лео. — Пока нет. Но ты подкинула мне идею. Действительно! Что если мне взять у мсье комиссара интервью?
— А что же ты пишешь? — спросила Марго. — Можешь показать мне твой материал?
— Конечно! У меня есть вчераший номер, — Лео вытащил из внутреннего кармана пиджака газету и с гордостью развернул ее на нужной странице. — Держи!
Марго взяла газету в руки. Обе полосы занимал коллаж: деревянное распятие, охваченное огнем и на заднем плане летающая тарелка.
Наискось кинутый заголовок гласил:
Несколько строк наугад:
— Это по-моему, бред. Может быть, я чего-то не понимаю?.. — покачала головой Марго.
— Конечно, бред! Это отличный высокооплачиваемый бред! У меня было такое вдохновение, когда я придумывал его! О-о-о!
Лео горделиво процитировал сам себя:
— Кубок этот символически озналал не что иное, как чрево жены Иисуса… А? Каково? По-моему, супер!
Марго улыбнулась:
— Вчера на обрывке газеты я прочитала заметку о том, что какие-то врачи стали делать наркотики из пота сумасшедших. На полосе Лео Лайона.
— Это мой псевдоним, — гордо сообщил Лео. — Как приятно слышать, что ты познакомилась с моим творчеством, едва ступив на французскую землю!
— И это ты тоже придумал? — Марго пытливо посмотрела в глаза француза.
— Почти! Как бы тебе объяснить, — Лео подергал себя за кончик носа. — Я изучаю много материала. И даже научного…
Марго недоверчиво посмотрела на Лео.
