Над моей головой скрипят старые половицы. Кто-то ходит по чердаку. Вот только... в доме никого, кроме меня. За окном стоит тёмная тихая ночь. Моё сердце стучит так, будто готово выпрыгнуть из груди и убежать от этого скрипа. Пот градом стекает с моего лица, мои ушки максимально прижаты к голове, а хвост подвёрнут под колени. Моя белая шёрстка стоит дыбом. Дыхание частое и сиплое, от которого мелко подёргиваются вибриссы. Мне страшно... Мне очень страшно... Неужели... она была права...
Пытаясь бежать от проблем,
мы лишь находим новые.
Посёлок Таёжный звон, 30 км. от Мурманска.
— Уф… там что, камни?
Говорят, перед рассветом ночь самая тёмная, а последняя коробка при переезде — самая тяжёлая. Не знаю, что там насчёт ночи, но затаскивая очередную коробку в прихожую, я пытаюсь вспомнить, не паковала ли с собой пару бетонных плит.
— Ф-у-у-у-у-х…
Мой багаж прибыл раньше меня. Грузчики не стали ждать и просто сложили небольшую пирамиду из моих пожитков на крыльце. По крайней мере, их никто не растащил…
— Интересно, здесь вообще есть звери? Чёртов хвост! Это уже слишком! Взбодрись, Даша! Не такая уж это и дыра… Забытая богом… Посреди… Нигде…
Чтобы отогнать внезапный приступ нытья, я бахаю коробкой об пол… Лучше бы я это не делала. Пыль с деревянных половиц взметнулась сплошной стеной и я немедленно начинаю чихать. Плохой ход!
— Ну и пылища! А-а-апчих!
Пыли в самом деле чертовски много. Она порхает в воздухе, как пластиковый снег в стеклянном шаре, клубится по углам… и, кажется, служит единственным утеплителем в этом доме, судя по температуре. Наверное, если хорошо постараться, можно даже слепить пылевичка. Не то чтобы здесь обычного снега было мало.
Уже март, но посёлок Таёжный звон, что расположен не так далеко от Мурманска, по-прежнему скрыт под плотным снежным одеялом. И оно даже не думает таять! А бывает ли тут вообще лето? Или осень? Или весна? Кажется, что всё тут застыло во времени, когда начались снегопады, и теперь тут вечно царствует зима. Конечно, тётя предупреждала, что здесь будет «прохладненько»… Но не настолько же!
Пока я добиралась сюда, не могла отделаться от ощущения, что попала в компьютерную игру, а текстуры всё никак не могут прогрузиться. Впрочем… других вариантов у меня всё равно нет.
— Может, в центре посёлка будет лучше?
Проверять это мы, конечно же, не будем. По крайней мере, не сегодня. Я слишком устала с дороги, да и все эти коробки сами себя не разберут. А было бы здорово, вообще-то…
Я обвожу тоскливым взглядом облезлую прихожую, забитую бесконечными коробками. Меня не покидает ощущение, что они размножились, пока я отворачивалась. Не могла же я сама, вот этими самыми лапами сдвинуть такую гору?! Это так и осталось неразгаданной загадкой…
Главное в переезде — считать, что следующий шаг самый сложный, а уж потом легкотня. Система работала безотказно… до этого момента. У меня будто щёлкает в голове.
Я вдруг чувствую, насколько устала: даже не от переезда, а от всего, что со мной случилось в последнее время. Ноги подкашиваются. Я сажусь на коробку и упираюсь в пространство пустым взглядом. Какое-то время я сижу без движения, но легче не становится. Мне вдруг кажется, будто я проваливаюсь глубже и глубже в один из здоровенных сугробов, которые видела по дороге. Но всё-таки, что-то меняется. Я не понимаю, в чём дело, но к ужасной усталости, которую я ощущаю, подмешивается тревога. Она крепнет с каждой секундой и постепенно забивает голову целиком. Это чувство похоже на звонкую пощёчину. Я подскакиваю на ноги.
— Что это со мной такое…
Я слегка шлёпаю себя по щекам, но странное чувство не уходит. Откуда оно взялось?
Я пытаюсь прислушаться к себе и понимаю, что тревога исходит из комнаты. Той самой комнаты, на которую я таращилась. В горле тут же собирается противный ком, который я кое-как пытаюсь проглотить.
Я осматриваю помещение повнимательнее и невольно вздрагиваю. Прямо посреди комнаты, на полу, покрытом толстым слоем пыли, красуется одинокий след. След совсем небольшой, но от этого не легче.
— Откуда… это здесь?
И правда, откуда?!
— Ну уж нет! Я ведь только переехала! Что подумает тётя, если я сразу начну жаловаться на её дом?! Нет! Нет! Нет! Никаких необъяснимых явлений! Я за шваброй!
Пока я драю пол, в голову приходит простое объяснение.
— Дом, конечно, стоит на отшибе, но он в этом не одинок. Я видела пару домиков поблизости — может, у моих соседей особенное чувство юмора?
Версия про розыгрыш, оставляет много вопросов, но звучит правдоподобнее того, что по дому рыщет одноногий призрак. В конце концов, слухи в маленьких городах расходятся быстро, а в посёлках — тем более, так что…
Я замираю, ошарашенная собственной мыслью, но тут же встряхиваю своими пышными рыжими волосами. Моей гордой красотой, между прочим. Чего нельзя сказать об остальном.
Я достаточно низкого роста, а моя короткая шерсть белого цвета отлично бы меня маскировала в этом снежном чистилище. А моя грудь… ну тут спорно. Пышным бюстом меня природа не обидела, но иной раз это становилось сущий проблемой. Очень неприятно, когда каждый прохожий косит глаза не на моё лицо, а ниже.
— Здесь никто и ничего про тебя не знает, Даша. Не может знать!
Моя старая жизнь осталась в прошлом — в Москве, из которой я уехала. Здесь я начну с чистого листа, и никакие одноногие призраки мне не помеха!
