Надо было ночью уехать к себе. Вот правда, надо было уехать ночью, хотя это было уже скорее утро, мы часа в 4 закончили. Но у него такая удобная кровать, теплая постель. И он был в ней, когда я проснулся. Ненавижу себя за то, как мне нравится этот момент — просыпаться с ним рядом. В результате я уже одиннадцатый, кажется, раз просыпаюсь утром в квартире своего босса после ночи фантастического секса. Хотя слово “фантастический” его даже близко не описывает. Это такой фантастический, когда весь этот ебучий мир качается, кружится и горит огнем, а ты горишь с ним и сходишь с ума, и это так…
Сдается мне, что именно поэтому Брайан снова и снова предлагает мне национальную кухню, а потом трахает до утра. Он тоже все это чувствует, надо думать. Что нам хорошо вместе.
Но с другой стороны, я бы хотел прекратить все это.
Нам с ним нужно поговорить.
Я уже раз девять выслушал его коронную тираду “Я твой босс, а не любовник, я не твоя собственность и трахаю, кого хочу! Минеты не продвинут тебя по службе, так что спустись, блядь, на землю!” Я не сержусь, чего мне сердиться, я и не собирался заводить бойфренда. Я хотел получить хорошую работу. А потом встретил его и захотел ещё и секса. Ну Брайан же прекрасен. И как профессионал, и в постели. Неужто я такой дурак, чтобы отказаться от работы в его агентстве? И уж тем более не идиот отказываться от ужинов с ним. Если он будет продолжать предлагать их, я буду продолжать на них соглашаться.
Это ничего не значит.
Но то, как он улыбается мне при встрече… Как он вздыхает после того, как кончил внутри меня… Как он моет мочалкой мне спину, а сам говорит о политике корпоративной конфиденциальности… Как он таскает меня по своим любимым забегаловкам и гуляет по самым красивым районам города… Как он смотрит в глаза, когда трахает меня с таким рвением, будто смерти моей хочет…
Я получил и работу, и секс.
Именно то, чего Брайан не хотел.
И вот если честно, он не похож на парня, который все спустит на тормозах.
Поэтому все это нужно прекратить, пока он не уволил меня или что ещё хуже… не возненавидел.
Но есть у меня с этим одна небольшая проблема.
Кажется, я люблю его.
***
— Как тебе Эфиопия?
— По-моему, немного эбонуто.
Он пристально на меня смотрит, и моя улыбка гаснет.
— Неудачная шутка? — я виновато пожимаю плечами.
— Да ладно, так что?
— Никогда не пробовал.
— Ты никогда не пробовал эфиопскую кухню?
— Да как-то случая не было.
— Тебе надо попробовать, я знаю… - и тут я влезаю, и мы говорим в унисон, — …одно славное местечко.
У Брайана так напрягается челюсть, словно он готов в зубы мне двинуть. Я уже видел его таким, когда один из сотрудников проявил некомпетентность во время и без того не слишком блестящей презентации, и я готов задницу на британский флаг порвать, лишь бы он никогда, никогда не смотрел на меня так на работе.
Но сейчас я только ухмыляюсь, потому что мы — в ванной.
— Ну тебя нахуй, — бросает он и уходит.
Я снова провел прошлую ночь у него. И его это явно выводит из себя.
Нам хорошо вместе. Слишком хорошо. Я бы соврал, если бы начал утверждать, что меня самого это не беспокоит. Это превращается в нечто большее, чем моя первая работа, случайный секс или что-то ещё, на что мы с ним рассчитывали.
Я заканчиваю одеваться и иду в кухню налить себе кофе. Смотрю, как Брайан собирает свой портфель. Не могу понять, он всерьез разозлился, или его просто раздражает привычка заканчивать за него фразы. Мы молча едем на работу. Заходим в здание, Брайан идет покупать себе кофе в киоске, а я решаю, что лучше нам тут и расстаться, захожу в лифт.
Начинается новый рабочий день.
После ланча я решаю написать Брайану простое сообщение электронкой:
“Забери меня в восемь”.
Я уже понял, что в случае с Брайаном оправдываться, извиняться и стараться быть милым — только хуже делать. Поэтому я отправляю это письмо как есть.
***
В 8:45, примерно за три секунды до того, как я понимаю, что никто не приедет, раздается звонок. Я хватаю кошелек, ключи. Так, финальный взгляд на зеркало в ванной.
Я в светло-голубом, Брайану всегда трудно держать руки при себе, когда я так одет.
Он стоит, прислонившись спиной к машине, ждет, когда я подойду.
Брайан, кажется, единственный знакомый мне человек, который везде, блядь, в этом городе ездит на машине.
— Ну, что как? — говорю я, опускаясь на замшевое сиденье его винтажного “Корвета”. Обожаю эту машину.
— Есть хочу, — цедит он.
Ну отлично, у него паршивое настроение.
А у меня тоже на работе выдался хреновый денек, но я не могу поговорить об этом с тем, с кем встречаюсь. Он же мой босс. Мой босс, с которым я, так уж вышло, трахаюсь. Еб же ж твою мать, как я вляпался в такое? Ах ну да, он же охуенно трахается.
Блядь!
Ебучий синдром Туретта* перекинулся с Брайана на меня!
*синдром Туретта долгое время ассоциировали с выкрикиванием нецензурных слов или социально неуместных и оскорбительных высказываний (копролалия).
========== Часть 6 ==========
POV Брайан
