Я прикурил от факела свободы,Придя к нему, как зверь на водопой,Где женщина железною рукойИм освещала заспанные воды,И защищал ее одежды слойОт времени и всякой непогоды.Империя возникла из землиОсколками времен Наполеона[61],И грудь ее, как башни бастиона,Бессменно здесь встречали корабли[62],И украшала голову корона,Где семь лучей сверкали издали.А в стороне, на острове, у края,Задумчиво склоняясь над водой,Громадой, как стеклянной головой,Манхэттен, Вавилоном вырастая,Пронизывает пропасть над собой,Как копья иудея Адоная[63].И далее, повсюду и везде,Природа отступает перед мощью,Что человек мог наблюдать воочию,Ведь храм людской отстроен на воде,И в свете фар здесь звёзды меркнут ночью,В хасидской[64] застревая бороде.14.03.2021 г.<p>Я не люблю Нью-Йорк</p>Я не люблю Нью-Йорк палящим зноем,Шум от подошв и перекличку шин,И запахи, испорченные морем,Когда мешаются с ним больше, чем один.Я не люблю засвеченное небо,Сирены вой хоть ночью, хоть с утра,Когда не знаю, вправо или влево,Или когда с Атлантики ветра.Я не люблю отвязность, хамство, злобу,Помноженные на скупой расчет.Разврат, наряженный в монашескую робу,Хотя разврат, наверное, не в счет.Здесь по мостам, гуляя пешеходом,Или когда по улицам рулю,Любуюсь я сквозь крыши небосводом,Хоть этого я тоже не люблю.Да, не люблю я многое в Нью-Йорке,И все равно скучаю иногда,Быть может, любят так отпетые подонки?Так, верно, любят птицы города?Когда закат последней струйкой светаПо красному сползает кирпичу,Я в продуктовый рай родного геттоНа Брайтон-Бич[65] по Верразано[66] мчу.Среди рядов, знакомого товара,Где русский мед, халва и «Азерчай»,Я слышу запах свежий перегараИ женский голос: "Трохи почекай[67]".Советский люд от Долинска до Львова:Из Гродно – Дима, Мишка-одессит,Бакинский армянин и кутаисец Вова,И дядя Мойша, питерский левит.Тут места всем достаточно и много,И осетин с грузином – земляки,Здесь русский любят, не забыв родного,И, как везде, ворчливы старики.Я дома! Чувство, думаю, знакомоДля всех, кто покидал родной порог.Пусть даже нет как такового дома,Но чувство это запасаешь впрок.А стены тонут в розовом закате,И пляшут тени, будто жгут костры,И граффити, как ориентир на карте,Что мне оставил муж моей сестры[68].Идешь вразвалочку, походкою неспешнойДо устали, до онемения ног,И ловишь сам себя на мысли грешной:Как медленно влюбляешься в Нью-Йорк.24.03.2021 г.<p>Сан-Франциско</p>
