Мне показалось. Наверное, это просто игра воображения.
Я сделал несколько шагов в сторону двери. И снова скрип. На этот раз он прозвучал совсем рядом, за моей спиной.
Я резко обернулся. Никого.
– Я не шучу, – сказал я, чувствуя, как по спине бегут мурашки. – Если здесь кто-то есть, покажитесь.
И тут я услышал голос. Тихий, шепчущий, словно доносящийся из ниоткуда.
– Ты нашел его… – прошептал голос. – Ты нашел дневник.
Я огляделся. Никого.
– Кто это говорит? – спросил я, чувствуя, как волосы встают дыбом.
– Я… – ответил голос. – Я – Скульптор.
Я закричал и бросился к двери. Но она вдруг захлопнулась прямо перед моим носом. Я дернул за ручку – заперто.
– Ты не уйдешь, – прошептал голос. – Ты должен узнать правду.
Я обернулся. В углу комнаты, в тени, я увидел фигуру. Она была размытой, словно сотканной из тумана. Но я чувствовал, что это он. Скульптор.
– Ты… ты не можешь быть настоящим, – пробормотал я, отступая назад. – Ты всего лишь плод моего воображения.
– Я – реальность, – ответил голос. – И я здесь, чтобы показать тебе, что ты на самом деле.
Фигура шагнула вперед. Я отшатнулся, споткнулся и упал на пол. Дневник вылетел из моих рук и упал рядом.
– Ты такой же, как и я, – прошептал Скульптор. – Ты просто еще не знаешь об этом.
– Нет! – закричал я. – Я не такой, как ты! Я нормальный человек!
– Нормальный? – усмехнулся Скульптор. – Ты уверен? Посмотри в свое сердце. Что ты там видишь?
Я закрыл глаза, пытаясь заглушить его голос. Но он звучал все громче и громче, проникая в мой разум.
– Ты тоже хочешь изменить этот мир, – шептал Скульптор. – Ты тоже хочешь создать что-то прекрасное. Просто ты боишься. Ты боишься выпустить своего внутреннего Скульптора на свободу.
– Замолчи! – закричал я. – Я не хочу ничего создавать! Я просто хочу уйти отсюда!
– Ты лжешь, – ответил Скульптор. – Ты лжешь сам себе. Ты хочешь большего. Ты хочешь власти. Ты хочешь контроля.
Я открыл глаза. Скульптор стоял прямо передо мной, склонившись надо мной. Я мог видеть его лицо. И оно было… моим.
– Нет… это невозможно, – прошептал я.
– Возможно, – ответил Скульптор. – Мы всегда были одним целым. Просто ты долгое время отрицал это.
Он протянул руку и взял дневник.
– Читай дальше, – сказал он. – Ты должен узнать правду о себе.
Я не мог пошевелиться. Я смотрел, как Скульптор открывает дневник и начинает читать вслух. Его голос звучал все сильнее и сильнее, заглушая все остальные звуки.
Он читал о моих тайных желаниях, о моих скрытых страхах, о моих самых темных фантазиях. О вещах, о которых я никогда никому не рассказывал. О вещах, которые я сам старался забыть.
По мере того как он читал, я чувствовал, как что-то меняется внутри меня. Как будто кто-то снимает с меня маску, обнажая мое истинное лицо.
Я начал понимать. Скульптор был прав. Я был таким же, как и он. Просто я долгое время скрывал это от себя.
Я встал на ноги. Скульптор улыбнулся.
– Теперь ты видишь, – сказал он. – Теперь ты знаешь, кто ты есть на самом деле.
Я взял дневник из его рук.
– Да, – ответил я. – Я вижу.
И я начал читать дальше. Вслух. Голосом Скульптора.
В этот момент дверь распахнулась, и в комнату ворвался человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.
– Стоять! – крикнул он, направляя на меня пистолет. – Вы арестованы по подозрению в…
Я не дал ему договорить. Я резко бросился на него, выбив пистолет из его рук. Мы упали на пол, началась драка.
Я был сильнее. Я был безумнее. Я был Скульптором.
Через несколько минут полицейский лежал без сознания на полу. Я поднялся и посмотрел на него. В моей руке был нож.
Я улыбнулся.
– Мой первый опыт, – прошептал я. – Я выбрал его случайно. Просто увидел на улице. Он был сильным, но глупым. Я должен был исправить этот недостаток.
Я поднял нож и…
В этот момент я очнулся. Я лежал на полу в гостиной старого дома. Рядом валялся дневник. Голова раскалывалась.
Что это было? Сон? Кошмар? Или… реальность?
Я посмотрел на свои руки. Они дрожали. На них не было крови.
Я встал на ноги и подошел к двери. Она была открыта. Полицейского нигде не было.
Я вышел из дома. На улице было темно. Только луна освещала мой путь.
Я посмотрел назад на старый дом. Он стоял, молчаливый и зловещий, словно хранящий страшную тайну.
Я достал дневник из кармана и открыл его. Последняя страница гласила:
“Он проснется. И он продолжит мое дело.”
Я закрыл дневник и бросил его в огонь. Он вспыхнул ярким пламенем, сжигая прошлое.
Но я знал, что этого недостаточно. Кошмар только начинается. Скульптор жив. И он – во мне.
Я ушел, оставив старый дом позади. Но я знал, что никогда не смогу забыть то, что произошло там. Я всегда буду помнить о Скульпторе. И о том, что он – часть меня.
Я шел по дороге, не зная, куда иду. Но я знал одно: я должен остановить Скульптора. Я должен победить его.
Иначе он победит меня. И тогда… мир никогда уже не будет прежним.
Внезапно, вдали, я увидел свет фар. Машина приближалась ко мне.
Я остановился и посмотрел на нее. Машина остановилась рядом со мной. Из нее вышел человек. Высокий, крепкий, в форме полицейского.
– Садитесь, – сказал он. – Я отвезу вас в город.