— Уже все сделано! — самоуверенно ответил Вадим. — Тебя ждут завтра утром в университете. Если ты, конечно, после дуэли будешь способен…
— А почему нет? Ты же сказал, что Хмелев с боксом не дружит? В этом случае он мне не соперник, я даже бить его сильно не буду… Или есть какие-то подводные камни?
— Нет! Никаких! Все именно так! — слегка испугался Вадим. — Заезжай за мной в девять, и поедем. Клуб недалеко. Перчатки там дадут.
— Договорились.
Я приехал к себе домой, по дороге купив что-то поесть. Опять Вадим куда-то влез, и опять требуется помощь. Хотя, в принципе, иногда помогать ему было весело… особенно если нужно посетить кабак с балериной, подружкой его любовницы. Ладно, это все лирика.
Я залез в шкаф, достал спортивную одежду, капу, бинты и прочее. Хотя, если враг Горчакова боксом не занимался, все будет просто. Двину ему разок по печени, он после этого продолжать не сможет, и таким образом не получит избиения. Но вдруг Хмелев будет плохо себя вести, то ему… гм… будет плохо!
Потом я позвонил Снежане. Настроение у нее улучшилось — бабушке стало легче, такое впечатление, что похороны все-таки откладываются. Сказала, что очень соскучилась и обещала скоро приехать. Тут и у меня настроение пошло в гору, как ему не пойти!
Как только потом заниматься делами, мы же из постели вылезать не будем. Ну разве что затем, чтобы получить удовольствие в ванной, на кухне, в крайнем случае, в автомобиле. Осталось только на шкафу еще попробовать, все остальное уже было. Но об этом потом. Сейчас у меня, извините, дуэль.
Время пролетело быстро, я собрал сумку и вышел на улицу. Волшебная сигнализация от Вики перекочевала в арендованный автомобиль, поэтому я не опасался, что мне чего-нибудь подбросят. Да и некому уже этим заниматься. Оба специалиста в таких делах сейчас в тюрьме, и выйдут оттуда нескоро.
Больше надо опасаться выстрелов или огненного шара, но в округе вроде спокойно. Я сел в машину и поехал за Вадимом.
Я почему-то нервничал. Понятия не имею, почему. Дуэль — ненастоящая, Хмелев драться не умеет, какие проблемы? Мой спортзал посещало несколько мастеров спорта международного класса по боксу и кикбоксингу, и я с ними в спаррингах чувствовал себя весьма уверенно, люди даже удивлялись — вроде не профессиональный спортсмен, а получается очень хорошо. Талант!
Тренер говорил, что будь я помоложе, с такими данными меня б с руками оторвали с перспективой выступлений на чемпионатах мира, а то и на олимпийских играх.
Но увы! Хотя не уверен, что это плохо. Профессиональный спорт скучен. Утром — пробежки, днем и вечером — тренировки. Еда строго по предписанию диетологов, и никакого секса перед боями.
Не, мне такое не подходит.
Вход в «Бойцовский клуб» оказался в одном из больших стадионов Москвы. Точнее между каких-то хозяйственных построек на территории стадиона. И представлял он собой обшарпанную незаметную дверь.
Пускать нас довольно долго не хотели. Вадим стучал, бил ногами, кому-то звонил (на звонок не отвечали), потом от злости сказал, что сейчас уйдем, потому как не открывают, но затем дверь все-таки распахнулась.
Изнутри показался бритоголовый амбал в кожаной куртке.
— Кто такие? — спросил он, смерив нас мрачным взглядом.
— Я — барон Горчаков, — произнес Вадим. — Он со мной. Его зовут Павел Волков.
— Ему известны правила нашего клуба?
— Еще нет, — развел руками Вадим. — Но я ему расскажу.
— Все я знаю, — раздраженно ответил я. — Первое правило клуба — никому не рассказывать о клубе. Второе правило клуба — никому не рассказывать о клубе, третье правило…
— Проходите, — кивнул амбал. — Только о клубе — никому!
Подземный ход, по которому мы пошли, был узким, сырым, сверху капала вода, до некрашеных кирпичных стен лучше было не дотрагиваться, чтобы на одежде не осталось пятен. Заканчивался тоннель еще одной железной дверью, которая оказалась тоже запертой изнутри и тоже открывшейся не сразу.
Дальше оказалось получше. В зале размером с волейбольную площадку на возвышении находился ринг, а вокруг стояли ряды стульев, сейчас, правда, пустовавшие. На стене висело красное полотнище с надписью огромными белыми буквами «бойцовский клуб». Рядом с ним — портреты живших давным-давно князей и графов. Не они ли основали это заведение? Впрочем, неважно.
Людей было мало. Шкафообразная охрана да еще несколько человек, их я не знал, но Вадим побежал к ним здороваться. Я довольно невежливо остался на месте. Не нравилось мне это дело. И сам клуб не нравился. Наверно именно в таких проводили кулачные бои в тайне от полиции матросы в позапрошлом веке. Лилась кровь, летели зубы, толпа визжала от восторга. Не думал, что придется принимать участие в этом, но судьба решила в очередной раз пошутить.
Затем появился седой мужчина лет сорока пяти. Судя по взгляду, он был тут главный. Интуиция меня не обманула. Взгляд был суровый, нахмуренный. Если рисовать с человека картину, то к ней следует добавить подпись «не время улыбаться».
— Граф Завьялов! — шепнул мне Вадим, затем по очереди представил нас друг другу.
