Писал я басню не вчера: Лет пять назад, коли не боле,Про «верный штык» теперь уж песенка стара.Штык шпаге изменил – и весь народ на воле.– Штык! Обошлось без топора. Ура! –И кто-то, радуясь такому обороту, Спешит собрать за ротой роту И, из полка шныряя в полк,Улестливо шипит: «Возьмите, братцы, в толк: Ну можно ль темному народу Дать сразу полную свободу?Нет, надо нам идти испытанным путем,Взяв буржуазные за образец порядки.Уж поддержите нас, ребятки, А мы порядок наведем!»И пробуют навесть – не надо быть прилежней.Авось-де у штыков смекалка так мала,Что им и невдомек, что ждет их кабала Куда почище прежней!Штыки не гонят прочь улестливых господ.И тех, кто подлинно болеет за народ,Нет-нет, да и возьмет раздумье и опаска,Что радостная быль пройдет, как сон, как сказка: Вздохнули малость – и капут, –Не отбояриться никак от новых пут. Пойдет все, дескать, прахом.Товарищи, скажу, что я подобным страхом Не заражен.Я знаю, «господа» прут сдуру на рожон. Скажу открыто: Ведь топоры-то,Они там где-то ждут, они там где-то ждут:Сполна ль все мужикам дадут? Аль не дадут?Забыто, дескать, их житье аль не забыто?Всей музыки конец получится каков? И если «господа», к примеру, мужиков Землей и волею лишь по губам помажут, Так топоры себя покажут!Вот что пророчу я, хоть я и не пророк.Пусть смысл пророчества до острой боли жуток, Но – время не прошло. Когда ж наступит срок, Тогда уж будет не до шуток!* * *Друзья, чтоб не было неясных многоточий,Прибавлю, что, ведя всю речь про топоры,Я с умыслом молчал про молоток рабочий. Кто ж козыряет… до игры?
1917 г. Март
И чертыхалися враги и лбы крестили,Но им ни черт, ни бог не мог помочь в игре,Когда на них, гремя, наш молот опустили Мы в «большевистском Октябре»!<p>1912</p><p>Кукушка<a l:href="#c006001"><sup>*</sup></a></p>
