Вы так, мой друг, себялюбивы:«Вершина творчества! Талант!»И рифмы Ваши. Ах, ретивы!И из себя Вы полный франт.А те, другие, что моложе,Что пишут просто, от души,Чьи чувства с Вашими не схожи,Чем же они не хороши?Судить других, конечно, просто,Нам всем бы критиками стать.И если Вы и «выше ростом»,Умейте паузу держать.Коль есть талант, никто не вправеЕго порочить и чернить:Он лишь алмаз в простой оправе,Который надо огранить…<p>Рождение скульптуры</p>Когда из неживого материалаНезримо появляется душа,Ломая лёд холодного металлаИ мрамор несгибаемый кроша;Из пыльного цемента возрождаясь,Из мягкой древесины воспарив,Художника задумкой истязая,Срываясь вдохновеньем на мотив;Бессонницей бросаясь к изголовью,Одолевая мыслей этажи;С отчаяньем, навязчивою болью,Но с верою на будущую жизнь,Задуманные формы обретая,Заглатывая воздух мастерской,Рождается скульптура… Оживает…И, наконец-то, чувствует покой…<p>В гостях у деда</p>Укромный деда уголок.Подполье… Взрослые игрушки:Столярный старенький станок,Тиски, рубанки, море стружки…Всё это было, как вчера…Когда вдвоём, на пару с дедом,Мы проводили вечераВ сыром подполье жарким летом.Сверлил, строгал он и пилил,А я, беспечная девчушка,Вдыхала древесины пыль,Кораблик строила из стружки.Ну, а на ужин – хлебный квасДа редька с чёрною горбушкой;Прищур родных, знакомых глаз,Улыбка добрая за кружкой.И горечь… Память о войне.А я, наивная, не знала,Как в чужедальней сторонеОн гнал фашистов с пьедестала.Как мёрз в окопах ледяных,Громил врага за пулемётом.За мир, спокойствие родных,За жизнь, Россию, за свободу!Подполье… Сырости глотокДа сладкий запах влажной стружки…Дожить до правнуков не смог,Но живы все его игрушки…<p>«Непостижимая свобода…»</p>Непостижимая свобода…По пояс сочная трава.И даже с птичьего полётаМы обнаружимы едва…Пересекая бесконечность,Летим по млечному пути.Помилуй, Боже, за беспечность,За чувства грешные прости…В душистом царстве Иван-чая,Среди степного ковыля,Подобно лодочке, качаетНас захмелевшая Земля.И белокурые ромашки,Стыдливо головы склоня,Смутились, словно первоклашки,От рук, ласкающих меня…Плывёт Земля… И манит летоНапиток страсти пригубить…За что?.. За что мне счастье это —Себя не помня, так любить…<p>Художник</p>
Заслуженному художнику России Льву Ивановичу Перевалову
