Море в груди.Море набатом в стёкла.Я не шептала: «Хватит, навек уйди»,И под дождём не мокла.Море доверчиво лижет руки,Море шипит и бьётся.Я задыхаюсь, небо взрывает звуком.Морю – достать до солнцаТо же, что мне – сорватьсяВ соль, в бесконечность вод.Просто такой исход.Больно мне, если вкратце.Море заходится гулким безумным штормом.Бросив ракушки и напряженье сна.День обречённыйЯкорем содран, сорван.Что-то в грудиОчень скороДостигнет дна.<p>«А небесные, чистые птицы в раю…»</p>А небесные, чистые птицы в раю,Там, наверно, весна, а, быть может, и лето.Я не птица. И вот, в бездорожном краюОшибаюсь, звоню, ожидаю ответа.По расквашенным, в бурой трясине, дорогамПрохожу в полудрёме и путаю глушьС городишком обычным, заброшенным Богом.Там бессильны все истины. Строй или рушь!Это вечная повесть и главный завет.Бездорожье, распятье, снежинки, как пух…Мы решаем и строим, но выхода нет,Аппарат телефонный по-прежнему глух.Балансирую, падаю, вновь поднимаюсь.По горам босиком – путь опасен и крут.Тишина пред грозою, и я просыпаюсь,А небесные птицы из рая идут.<p>Русь</p>Многоликая родины древность,Листопада прощальная грусть…И поныне храним мы ей верность,Узнавая всё новую Русь.Небоскрёбы впиваются в тучи,Автотрассы, киоски, огни…Новый мир. И наврядли наскучитРазрисовывать серые дни.Но ночами мы грезим, тоскуем,Мыслим время назад повернуть.И кукушками в небе ликуем,Летописца изведавши путь.<p>«Посижу я тихо у дороги…»</p>Посижу я тихо у дороги…Головой в колени – и молчать,Забираясь мыслями в чертоги,Что так любят снами величать.Рассуждать нескромно и красиво,Что уходит солнца глубина,Что упрямо небо и гневливо,Вылить бы – да не достигнуть дна.На асфальте крошки от печенья,А в душе цветение и дым.У костра растают все сомненья,И опять проснёшься молодым.<p>«А такие, как я, до сих пор сомневаются…»</p>А такие, как я, до сих пор сомневаются,Ты горошина или почти что вселенная?Знакомыслие – бред, и монеткой неплохо стирается,Всё запутанней жизни, но будет и лучше, наверное.Мы живём в новостройках, беспомощны в сотне домов,И кому-то нужны в Интернета заманчивых красках.Отвыкаю от сердца, гораздо важнее – без словПонимать всё живое, что прячется в солнечных масках.Покружила – и хватит, оставим другим обывателямНаше небо над городом, утром растерянно-рваным.Обретаю бессмертие и прячусь за обогревателем.Остаётся понять, что всё это является данным.<p>Из Р. М. Рильке</p>
