Ты раскрыла ладони, Словно двери у сердца.Я увидел Мадонну, Что кормила младенца.А во взгляде глубоком, Подарившем мне веру,Я почувствовал бога Откровением вербы.Полюбивши навечно Твои руки и очи,Понял: жизнь бесконечна, Лишь земная короче.<p>«Продолжай свою сказку, мой ангел…»</p>Продолжай свою сказку, мой ангел,Несмотря ни на что, продолжай.Я хочу слушать вечно о дальнем,Настоящего мне уж не жаль.И не жаль, что реальность жестока,Против ветра ходьба нелегка,Но в душе есть стремленье от богаБыть открытым и добрым всегда.Расскажи мне про то, что душевно,Что поможет душе отдохнутьОт оков суеты повседневнойИ в твоей колыбели уснуть,Чтоб приснился на волнах корабль,Уплывающий в синюю даль.Продолжай свою сказку, мой ангел,Несмотря ни на что, продолжай.<p>Во храме души</p>Во храме души настоящееРождается из хрусталя:И пламя у свечки горящее,И медная песнь звонаря.Зеркальные стены, как зрящие,В них душу увидишь во тьме.Здесь сердце стучится не спящееИ днём ни на миг, и во сне.Здесь мысли, свободно парящие,Кружат на такой высоте,Что солнце, лучами слепящее,Их манит, как лучших гостей!Здесь чувства рождаются важные,Как дети, растут и хотятПрекрасными стать и отважными,И к звёздам, окрепнув, летят.Любимым становится любящий,И другом становится друг,Во храме души очарующеСплетаются судьбы вокруг.<p>Скрипка и ветер</p>Ветер сбросил капли с листьевБриллиантами слезин…Скрипка плакала, повысивГолос трелий до вершин.Бронзовые шторы в залеВетром раздувались вкруть,Словно пламенно вздыхали,Скрипкину внимая грусть.Нежно дочь виолончелиДушу изливала в зал.“Скрип качели! Скрип качели!” —Стуком стульев он кричал.Там – ругались, там – свистели,Возмущался, кто как мог.Стулья медленно пустелиПод шаги шумливых ног.Стены зала молчаливоПоглощали скрипкин плач…Ни стенаньем, ни молитвойНе решить твоих задач,И теперь за всё в ответеВ целом мире ты одна.Скрипка смолкла, только ветерПритаился у окна.<p>В гостях у художника</p>Художник, друг, писал картину,А я сидел и наблюдалЗа тем, как дома дух старинныйНа труд душевный вдохновлял:И полукруг старинной арки,И сладкий запах сухарей,И тайных символов загадки,И жёлтый тополь во дворе.Я видел, как рождался образ,Прекрасной незнакомки взглядСмотрел с холста, и сердца голосВернул меня в чудесный сад,Где я, природой вдохновлённый,Внимая яблок аромат,Свой первый стих непринуждённоПисал, рифмуя наугад.Свеча, растаяв, догорала,Художник завершал писать,Во мне влюблённость оживалаВо всё, чем жил и жив опять.Бывает, что уходит музаИ забывается мечта,И, может быть, художник грустныйПридёт ко мне в осенний сад.
