Окончил институт, работаю инженером. Я хочу быть просто инженером, а не ветераном афганской войны. Вспоминать не люблю. Хотя я не знаю, что будет с нами, с поколением, которое выжило. Впервые так выговорился... Как в поезде... Сошлись незнакомые люди, поговорили и вышли на разных станциях... Руки у меня дрожат... Почему-то волнуюсь... А мне казалось, что я легко вышел из игры... Будете писать, моей фамилии не называйте... Я ничего не боюсь... Но я не хочу во всей этой истории находиться..."
Командир взвода пехоты.
"В декабре у меня намечалась свадьба, а в ноябре я уехала в Афганистан. Призналась жениху - рассмеялся: "Защищать южные рубежи нашей Родины?" А когда поверил, что не шучу: "Тебе что, здесь спать не с кем?"
Ехала сюда, думала: "Не успела на БАМ, на целину, повезло - есть Афган!" Я поверила песням, которые привозили ребята, целыми днями крутила:
На афганской земле
За прошедшие годы немало
Разбросала по скалам
Россия своих сыновей...
Была книжная московская девочка. Мне казалось, что настоящая жизнь где-то далеко. И там мужчины все сильные, женщины красивые. много приключений. Хотелось вырваться из привычного...
Три ночи добиралась до Кабула, не спала. На таможне решили: нанюхалась. Помню, со слезами кому-то доказывала:
- Я не наркоманка. Я спать хочу.
Тащу тяжелый чемодан - мамино варенье, печенье, - и никто из мужчин не поможет. И это не просто мужчины, это молодые офицеры, красивые, сильные. А за мной всегда ухаживали мальчики, боготворили. Искренне удивилась:
- Помогите кто-нибудь?!
Они так на меня посмотрели...
Еще три ночи сидела на пересылке. В первый же день подошел прапорщик:
- Хочешь остаться в Кабуле, приходи ночью...
Толстенький, упитанный, по кличке, как потом девчонки шепнули, Баллон.
Взяли меня в часть машинисткой. Работаем на старых армейских машинках. В первые же недели в кровь разбила пальцы. Стучала в бинтах - ногти отделялись от пальцев.
Через пару недель стучит ночью в комнату солдат:
- Командир зовет.
- Не пойду.
- Чего ломаешься? Не знала, куда ехала?
Утром командир пригрозил сослать в Кандагар.
Что такое Кандагар?
Мухи, "духи" и кошмар...
Боялась в эти дни попасть под машину... Выстрела в спину...
По соседству в общежитии жили две девчонки: она отвечала за электричество, прозвали ее Электричкой, вторая занималась химводоочисткой Хлорка. На все у них объяснение:
- Это жизнь...
Как раз в это время в "Правде" напечатали очерк "Афганские мадонны". Из Союза девочки писали: так он понравился, некоторые даже пошли в военкомат проситься в Афганистан. А мы не могли спокойно пройти мимо солдат, те ржали: "Бочкаревки", вы, оказывается, героини?! Выполняете интернациональный долг в кровати!.." Что такое "бочкаревки"? В боках (такие вагончики) живут большие звезды, не ниже майора. Женщин, с которыми они... зовут "бочкаревками". Мальчишки, кто служит здесь. так и говорят: "Если я услышу, что девчонка была в Афгане, для меня она исчезает..." Мы пережили те же болезни, у всех девчонок гепатит был, малярия... Нас так же обстреливали... Но вот мы встретимся в Союзе, и я не смогу этому мальчишке броситься на шею. Мы для них все б... или чокнутые. Не спать с женщиной - не пачкаться... "А с кем я сплю? Я сплю с автоматом..." Могут в упор сфотографировать. Попробуй после этого кому-нибудь улыбнись...
Моя мама с гордостью объявляет знакомым: "Моя дочь в Афганистане". Наивная моя мама! Мне хочется написать ей: "Мама, молчи, а то услышишь такое!" Может, вернусь, все осмыслю - и отойду, потеплею. А сейчас внутри сломано, смято. Чему я здесь научилась? Разве тут можно научиться добру или милосердию? Или радости?
Бачата бегут за машиной:
- Ханум покажи...
Могут и деньги совать. Значит, кто-то у них берет.
Была у меня мысль, что не доживу до дома. Сейчас я это перешагнула. Два сна у меня здесь меняются и повторяются.
Первый сон.
Заходим в богатый дукан. На стенах ковры, драгоценности... И меня наши ребята продают. Им приносят мешок с деньгами... Они считают афошки... А два "духа" накручивают себе на руки мои волосы... Звенит будильник... В испуге просыпаюсь и кричу. Всех страхов ни разу не досмотрела.
Второй сон.
Летим из Ташкента в Кабул в военном самолете ИЛ-65. Появляются в иллюминаторе горы, и яркий свет тухнет. Начинает проваливаться в бездну какую-то, нас накрывает пластом афганской тяжелой земли. Рою ее, как крот, и не могу выбраться на свет... Задыхаюсь... И копаю, копаю...
Если я себя не остановлю, моему рассказу не будет конца. Тут каждый день случается что-то такое, что переворачивает тебя, твою душу. Вчера знакомый парень получил письмо из Союза, от своей девушки: "Я не хочу с тобой дружить, у тебя руки по локти в крови". Прибежал ко мне - я пойму.
О доме мы все думаем, но говорим мало. Из суеверия. Очень хочется вернуться. Куда мы вернемся? Об этом тоже молчим. Только травим анекдоты:
- Дети, расскажите, кто ваши папы?
Все тянут руки вверх:
- Мой папа врач...
- Мой папа сантехник...
- Мой папа... в цирке работает...
Маленький Вова молчит.
- Вова, ты не знаешь, кто твой папа?
