Что видят они? – ПальтоНа юношеской фигуре.Никто не узнал, никто,Что полы его, как буря.Остер, как мои лета,Мой шаг молодой и четкий.И вся моя правотаВот в этой моей походке.А я ухожу навекИ думаю: день весеннийЗапомнит мой бег – и бегМоей сумасшедшей тени.Весь воздух такая лесть,Что я быстроту удвою.Нет ветра, но ветер естьНад этою головою!Летит за крыльцом крыльцо,Весь мир пролетает сбоку.Я знаю свое лицо.Сегодня оно жестоко.Как птицы полночный крик,Пронзителен бег летучий.Я чувствую: в этот мигМой лоб рассекает-тучи!<p>«Какой-нибудь предок мой был – скрипач…»</p>Какой-нибудь предок мой был – скрипач,Наездник и вор при этом.Не потому ли мой нрав бродячИ волосы пахнут ветром!Не он ли, смуглый, крадет с арбыРукой моей – абрикосы,Виновник страстной моей судьбы,Курчавый и горбоносый.Дивясь на пахаря за сохой,Вертел между губ – шиповник.Плохой товарищ он был, – лихойИ ласковый был любовник!Любитель трубки, луны и бус,И всех молодых соседок…Еще мне думается, что – трусБыл мой желтоглазый предок.Что, душу черту продав за грош,Он в полночь не шел кладбищем!Еще мне думается, что ножНосил он за голенищем.Что не однажды из-за углаОн прыгал – как кошка – гибкий…И почему-то я поняла,Что он – не играл на скрипке!И было все ему нипочем, –Как снег прошлогодний – летом!Таким мой предок был скрипачом.Я стала – таким поэтом.<p>Асе</p>Ты мне нравишься: ты так молода,Что в полмесяца не спишь и полночи,Что на карте знаешь те города,Где глядели тебе вслед чьи-то очи.Что за книгой книгу пишешь, но книгНе читаешь, умиленно поникши,Что сам Бог тебе – меньшой ученик,Что же Кант, что же Шеллинг, что же Ницше?Что весь мир тебе – твое озорство,Что наш мир, он до тебя просто не был,И что яе было и нет ничегоНад твоей головой – кроме неба.<p>«И все вы идете в сестры…»</p>И все вы идете в сестры,И больше не влюбленыЯ в шелковой шали пестройВосход стерегу луны.Вы креститесь у часовни,А я подымаю бровь…– Но в вашей любви любовнойСтократ – моя нелюбовь!<p>«Спят трещотки и псы соседовы…»</p>
