— Но в итоге все равно затащите в койку, — перебиваю я. — А потом, если снова понравится ЭТО, опять заплатите мне, ну в этот раз, может быть не автомобилем, а вот такими вещами, как эта.
Достаю из сумочки злополучный кулон и протягиваю ему.
— Возьмите, ведь вы его несли мне в надежде на ЭТО.
Вижу, как Злодея перекосило слегка.
— Я тебе это украшение не дарил. Так что не стОит мне его возвращать. Продай на барахолке, если не нравится.
Разозлился. Вижу, задело его. Отлипает от тумбы, прохаживается по комнате, подходит к огромному окну, пару минут разглядывает ночной город.
А мой взгляд в это время ощупывает Злодея. Вид сзади обалденный. Хочется прижаться к его голой спине и потискать задницу. Стоп, мать, тебя не туда понесло! Сосредоточься, тут серьезный разговор.
— Кроме того, что ты не хочешь подарков, есть еще причины? — поворачиваясь ко мне, спрашивает миролюбиво.
Но я засела в глухой обороне и твердо держу позиции, поэтому не собираюсь идти на поводу и отвечать на его вопросы, а продолжу свои высказывания.
— Кирилл Иванович, вы же знаете, как вы выглядите, — опускаю взгляд, не в силах выдержать этот зрительный бой. Ух. Это трудно. Но я смогу, я смогу. — Так что вы можете получить любую девушку, да хоть десять сразу. Многие хотят вашего внимания и подарков, ведь так? И я уверена, что секс с ними будет в сто раз лучше чем со мной. Потому что я не могу похвастаться большим опытом в этом деле. Поэтому прошу, оставьте меня в покое. Я не из вашего элитного круга и в нем мне делать нечего. А…
— То есть и секса со мной ты не хочешь? — перебивает меня Злодей и улыбается.
Киваю, мол «да, не хочу». Конечно, хочу, на самом деле, но не признаюсь.
— Ладно, тогда сегодня — никакого секса! — торжественно обещает мне этот бывший Злодей, возвращается к музыкальному центру и включает негромкую музыку.
Глянув на меня, подмигивает задорно и уходит в сторону кухни.
Я сижу, туплю. Вопрос — что, вот так все просто? Спорить не будет? А поприставать? Стоп. Я что разочарована? Правильно говорят: «Женщина и логика — несовместимы». И вроде бы я раньше нормальной была, а теперь, как дура совсем. Этот мужик как-то неправильно влияет на мое самочувствие, а точнее — отключает мозг и активирует гормоны. Это что, и есть та самая «химия», о которой говорят в мелодрамных сериалах?
— Кать, ты котлеты будешь? — раздается из кухни голос Злодея, ну, бывшего Злодея. — Котлеты с гречкой, а?
— Я бы домой уже поехала, — грустно отвечаю я.
— Давай поедим сначала. Я на тебя тоже грею. Мих, а ты как, насчет поесть?
— Грей мне тоже, — Миша выходит из своего убежища и шлепая тапками, топает на кухню. — Что там еще есть? Тортик есть? Хочу тортика.
Слышу звон тарелок, хлопки двери холодильника и позвякивания микроволновки.
— А-а-а, Петровна умничка, черничный пирог испекла.
— Куда все заграбастал? Кате кусок отрежь, троглодит.
И вот слушаю я этот бытовой диалог и думаю: нормальные мужики в домашней обстановке. Люди, как люди, а я уже себе картины людоедов нарисовала.
Не проходит и десяти минут, как Кирилл приносит поднос, ставит передо мной тарелку с котлетами и кашей, а потом блюдечко с порцией черничного пирога. Садится напротив и мы начинаем наш поздний ужин.
— Вкусно, — закатывает он глаза, изображая блаженство.
— А я думала, вы омаров едите и красную икру ложками, — хмыкаю я, накалывая на вилку кусочек действительно очень вкусной котлеты.
— Хочешь икры? — отзывается Миша, шебурша целлофановым пакетом на кухне. — Ща, не вопрос. Позвоним, и нам ее самолетом доставят, — ржёт там, олигарх хренов.
— Зачем нам икра? Петровна готовит все лучше, чем в любом ресторане, — уверяет меня Кирилл.
— Личный повар? — прищуриваюсь я.
— Большой дом и два оглоеда в нем. Конечно, у нас есть э-м-м… люди… хм…
— Прислуга, — догадываюсь я.
Бывший Злодей вздыхает, а потом кивает, мол «да».
— Давай, Кать, по чуть-чуть за «Перезагрузку», — подмигивает мне, вставая и направляясь к бару, где сквозь стекло отсвечивают бутыли разных цветов, размеров и форм. — Вино из Греции. Очень вкусненькое, как лимонад.
Я соглашаюсь — надо же попробовать вкуснятину, раз уж вышла такая оказия. Запиваю черничный пирог ароматным вином и поглядываю на Рузанова. Он сейчас мне кажется сытым довольным котом, даже блаженно щурится, как пушистый домашний питомец. Да-а, странные у меня ассоциации с этим человеком.
— Я пошел спать, — оповещает нас Миша, уходя в свои апартаменты. — Не балуйтесь тут.
— У тебя не спросим, — отвечает довольный сытый Котяра.
Сидим, пьем вино. Я уже забыла, что хотела домой, а Кирилл не напоминает. Оглядываю гостиную. Кресла и диван классического стиля, мягкие и удобные, вдоль стен невысокие шкафчики с шуфлядками, столик журнальный по середине помещения, несколько ламп-торшеров, а на стенах картины с пейзажами. Ничего сверхъестественного, ничего лишнего и вычурного, даже можно сказать — минимализм, но все весьма удобно. Эти олигархи, видимо, не тратят деньги на всякие безделушки.
— Как тебе музыка в машине? Понравилась? — спрашивает Кирилл, подходя к музыкальному центру и меняя диск.
