Неверие тому, что даже очевидно.Мир полон призраков, как Лысая гора.Ни пенье петуха, ни жаркая молитваНе прогоняют их с утра и до утра.Сгинь, наважденье, сгинь!Замкни страницы, книга,Слепи между собой, чтоб их не перечесть!...Она томит, как ярость, злость и месть.Она не чтит причин. Она равновелика,Когда причины нет, когда причины есть.<p>(21). Устал. Но все равно свербишь</p>Устал. Но все равно свербишь,Настырный яд, наперекор хотеньям.Как будто душу подгрызает мышь.Душа живет под солнечным сплетеньем.Казалось, что она парит вездеИ незаметно нам ее передвиженье.И почему теперь я знаю, гдеЕе точнейшее расположенье?И почему онаВ иные временаКак бы растворена в потоке ровной воли?Как будто нет ее. И лишь в минуты болиЯ знаю: есть душа и где она.<p>(22). Веселой радости общенья</p>Веселой радости общеньяЯ был когда-то весь исполнен.Оно подобно освещенью —Включаем и о нем не помним.Мой быт не требовал решений,Он был поверх добра и зла…А огненная лава отношенийСжигает. Душит, как помпейская зола.<p>(23). Как я завидую тому</p>Как я завидую тому,В ком чувство гордости сильнееОбид. Кто может, каменея,Как древний истукан глядеть во тьму.Но сердце, подступивши к рубежу,Окаменеть уже не может.Его воображенье изничтожит…Уже себе я не принадлежу.2 июля 1985<p>(24). Фантазия</p>Фантазия – болезнь причин и следствий,Их раж, их беззаконный произвол.И непоследовательность последствий.Фантазия! Она – начало зол!Фантазия – свержение с престола,Разъятье мировых кругов и сфер.Ее для нас придумал Люцифер.Фантазия – слепая ярость пола,Ломание рогов и рык самца.Крушение систем и крах теорий.Она – недостоверность всех историйДо гибельной нелепости свинца.В ней странно то, что голубых красотНам не рисует кисть воображенья.А только хаос, только разрушенье.Ее не сыщешь в устроенье сот,В идиллии пчелиных медосборов,В мелодиях аркадских пастушков…Несчастлив тот, кто испытал, каковЕе неукротимый норов.13 июля 1985<p>(25). В меня ты бросишь грешные слова</p>В меня ты бросишь грешные слова.От них ты отречешься вскоре.Но слово – нет! – не сорная трава,Не палый лист на косогоре.Как жалко мне тебя в минуты отреченья,Когда любое слово – не твое.И побеждает ум, а увлеченьеОтжато, как белье.Прости меня за то, что я суров,Что повторяюсь и бегу по кругу,За справедливость всех несправедливых слов,Кидаемых друг другу.<p>(26). Ты скажи, чем тебя я могу одарить?</p>
