С этими словами наглец разворачивается и сваливает, а я остаюсь собирать свою челюсть где-то на полу библиотеки. Что это вообще сейчас было?
Денис
— Кто-нибудь объяснит мне, какого хера тут происходит?! — рявкает папа и вскакивает со своего кресла. — Что, блядь, за самодеятельность вы тут развели?! Дима вообще отбился от рук, Матвей заряжает про какую-то невесту. Что за поебень, дети мои?
Мы с братьями переглядываемся и ухмыляемся.
— Ну?! — снова орет отец. — Кто-нибудь из вас начнет говорить?!
— Ну… — тянет Демон. — Про нашу с Гелей свадьбу вы сами с Полканом решили. Предложение сделал. Почти по фен-шую. Она согласилась.
— Еще бы не согласилась, — хмыкаю я. — Руки, небось, выкручивал?
— Пошел ты, — хмыкает Демон и ухмыляется.
— Денис, тихо! Матвей, в чем дело? Что там у тебя с этой… Блядь, ну почему танцовщицы все мои планы ломают?!
— Все нормально, — слегка пожимает плечом Матвей. — Собираюсь жениться.
— А дочка Самсонова? Вы охерели? Серафиму за нее выдать?! У меня сыновья закончились, — разводит он руками.
— А на ней Дэн женится, — говорит Мот, и я с довольной улыбкой киваю. Конечно, после того, что произошло у нее в библиотеке, я просто обязан жениться. Развратная святоша — это же джек-пот, который я собираюсь сорвать так быстро, как позволят наши отцы.
Папа переводит на меня удивленный взгляд.
— И что? Вы с Олей уже даже договорились об этом?
— Оле, кажется, похер, за кого из нас выходить, но да, дело решенное. Пока еще без пафосного предложения, но всему свое время.
Папа снова опускается в кресло и медленно выдыхает.
— Кровавый бизнес не довел меня до инфаркта, зато дети завершат начатое им.
— Леша, — мама заглядывает в кабинет. — Долго вы тут еще? Ужин.
— Уже идем, Танюша, — кивает он, поднося к губам стакан с виски.
— И хватит пить! — строго произносит она. — Какой пример ты подаешь сыновьям?
Еще раз глубоко вздохнув, папа отнимает стакан от губ и ставит его на стол, но из руки не выпускает, а, как только мама скрывается за дверью, осушает остаток одним глотком. Мы с братьями снова усмехаемся и встаем, чтобы переместиться в столовую для ужина.
После семейных посиделок я выхожу на улицу и закуриваю, смачно затягиваясь. Воздух пропитан весной, и хочется каких-то безумств. Хоть начинай орать, как мартовский кот, чтобы куда-то девать избыточную энергию. Но как там говорят? Бойтесь своих желаний, они имеют свойство сбываться?
Телефон в кармане вибрирует и, достав его, вижу на экране имя Артура.
— Привет, — отвечаю на звонок.
— И тебе не хворать. Твою невесту видели сегодня на мотогонках за городом.
— Какую невесту? — прикидываюсь дурачком. Знает же вроде только семья.
— Не заливай. Дочку губера. Гоняет твоя девочка зачетно.
— В смысле — гоняет? — охереваю я.
— В смысле на нелегальных мотогонках. Езжай на южную трассу. Как выедешь за город, мчи в сторону закрытого аэродрома. Там и найдешь свою гонщицу.
— Херасе. Спасибо.
— Ага, — отвечает Артур и отключается.
Бросаю окурок в сторону, но потом наклоняюсь и поднимаю его, чтобы выбросить в мусорку, иначе мама укоротит меня на пару пальцев за то, что засоряю ее идеальный газон. Доношу окурок до пепельницы в беседке, а потом прыгаю в тачку и мчу из города.
Мотогонки? Оля? В смысле моя Фея? Да херня какая-то. Перепутал Артур. Оля практически одуванчик с единственным пороком: любит пожестче. Но это даже не недостаток, скорее достоинство. По крайней мере, для моей избранницы.
— Ого, — выдыхаю, глядя на масштаб мероприятия.
Я думал, тут будет с десяток мотоциклов и толпа человек двадцать, но ошибся. Повсюду выстрелы из сигнальных ракет, дымовые шашки, даже прожекторы. Голос ведущего что-то орет из огромных колонок, фигачит музыка, сотрясая внутренности. Телки пищат, пацаны газуют на байках. И как это я еще не был здесь ни разу? Хотя к байкам отношусь ровно, так что неудивительно.
Прохожу сквозь толпу, кручу головой, но ни одного знакомого лица не вижу, не говоря уже о том, чтобы отыскать взглядом Фею. Снова набираю Артура.
— Тут хуева туча людей. Где ее искать?
— Она как раз на заезде. Хочешь перехватить — поезжай на финиш.
Возвращаюсь в машину и подъезжаю ближе к финишной прямой. Снова протискиваюсь сквозь толпу, чтобы подобраться ближе к дороге. Толпа визжит и свистит, музыка хреначит, какие-то самочки пищат справа так, что у меня в ушах стоит звон. Но я не отвожу взгляд от трека, по которому несутся пять байков. И на всех сидят телочки, если я что и могу рассмотреть в этом дурдоме. Выглядит эффектно. Стройные тела, обтянутые кожей, красиво изогнутые спины и высокая скорость, которая даже с этого места будоражит кровь.
В кармане начинает орать телефон, но из-за окружающего шума я его не слышу. Достаю аппарат и, увидев, что это брат, прикладываю телефон к уху, а второе зажимаю пальцем.
— Дэнчик, ты где?
— Не поверишь, на мотогонках, — ору, чтобы он услышал меня.
— Какого хера ты там делаешь?
— Забираю домой одну строптивую, но очень горячую гонщицу. Срочное что-то? — спрашиваю, бросая взгляд на трек.
— Нет. Просто думал пива с тобой выпить.
