Семён было удивился такому вопросу, но ничего опровергающего не сказал. Знать бы самому. А что, если помощь не придёт? Что, если их не найдут? Что, если они здесь и вправду умрут? Не сегодня, не завтра, не через неделю… А когда еда и вода закончится? Ведь её здесь не так уж много…
— За нами придут. Должны придти.
— Хорошо, — доверчиво ответила девушка, коснувшись пальцами руки Семёна. — Знаешь, а я даже не боюсь, — она схватилась за руку юноши, переплетая пальцы. — Даже если нас не найдут, такой вариант ухода из жизни мне по душе.
Несмотря на не совсем радужные мысли своей спутницы, Семён не мог с ней не согласиться. Если их не найдут, он умрёт не в одиночестве. Не в своей маленькой грязной однушке, в компании своего верного компьютера… А в маленьком грязном бункере, в компании человека, который за такой короткий промежуток времени стал для него чем-то особенным. В компании человека, на которого ему не наплевать. И, похоже, это взаимно.
Нет, он должен что-то придумать. Должен что-то предпринять. Он вытащит её отсюда, не даст вот так помереть! Завтра. Завтра, на свежую голову, с новыми силами, он что-то придумает.
— Глупости, — шепнул он на ушко, похоже, уснувшей Алисе, коснувшись губами её щеки.
Она только сонно заворчалась, еле заметно улыбнувшись. А Семён только уселся поудобней, даже не подозревая, что Алиса вовсе не уснула.
Веки потяжелели, заставляя юношу медленно-медленно прикрыть глаза. И в последнее мгновение заметить в тёмном углу бункера завалявшуюся фомку. Которая, возможно, откроет им намертво заклинившую дверь…
Но это всё завтра. Завтра Семён вытащит их на свободу. Не ударит в грязь лицом. Докажет, что на него можно положиться, что ему можно довериться. Завтра. А сейчас… Сейчас — спать.
