А, может, всё не так,И воздух свеж,И вот снисходят новой жизни блики.Долой невежд!И каждый новый шагВ пути сопровождают смерти крики.Симфония кружитНад головой,И голос её мерно затихает.Я не такой,И мной не дорожитТа, что по утру счастьем прилетает.<p>Песнь о языке</p>Я с голодного детства привыкЕсть арбузную дольку до корки,И привык считать мой языкСладким то, что считают все горьким.Но с годами язык стал острей,Разобрался, что кисло, что пресно,И не знал губ закрытых дверей,И во рту ему стало вдруг тесно.Он понятья свои стал рукамДиктовать, чтоб они записали,Только мудрость сводилась к словам,О которых прекрасно все знали.И поняв, что банален и простМой язык заручился поддержкойМоих глаз, и пошёл в полный ростСловари все глотать вперемешку.Он с годами ничуть не умнел,Но начитанным был до безумья,И от трудных слов закоснелПодтвержденьем вреда трудолюбья.И о детстве голодном забыл,И о том, что учил он когда-то;Уши верные он полюбил,Но они тоже делись куда-то.И тогда мой язык закричал,Что пошли бы вы все и подальше.И, как видно, навек замолчал,Чтобы чушь не нести так, как раньше.Я с голодного детства привыкОт обилья испытывать дрожь,И привык считать мой языкПравдой то, что считают за ложь…<p>Подруга-ночь</p>Я ухожу из дома прочь,Меня там ждёт подруга-ночь.Ей свои песни я пою,Те, что иные не поймут.Мне нравится она одна,И с ней я пьяный без вина.Мне с нею очень хорошо,В объятья к ней опять пришёл.О, ночь, любовь моя,Как подобрать слова?Хоть и одна всегда,И тоже влюблена.О, ночь, признанья час,Ты всю себя отдашь,И музе посвятишьЗагадочную тишь.К тебе бреду опять слепым,Но ты разгонишь этот дым,И до утра будешь со мнойИграть красивою звездой.С теплом все речи о тебе,С тобою, словно в сладком сне.Не потеряю никогда,Любимая моя, тебя.Ты симпатична и мила,Мной воспеваема всегда,И можешь в трудный час помочь,Прелестница, подруга-ночь.Ты дышишь мерно и легко,И до утра так далеко.Любовью насладимся мы;Для нас одних е"e миры.<p>Поэтессе</p>
Посвящается Т. К.
Душа, сожжённая дотла, –Нема.В ней воцарились тишинаИ пустота.В другой, – печаль её светла, –Зима.Ночного неба вышинаИ простота.Она рождает ясность рифм,Тепло.Согреет пологом своимМеня всего.За нею стрекотанье нимфПрошло.Зимою этой не гонимНикто, никто.И мне не страшно, если в путьС ней.Она весною обернётся,Верьте мне.А предают её, так грустьЗлей,Но Дар пребудет и вернётсяРадость дней.<p>Не художник</p>
