В те дни за границей, в исходе последних сражений,В пыли разрушений, в обвиснувших дымах пожаров,С невиданной силой в цвету бушевали сирени,Каких у себя мы нигде не видали, пожалуй.Султаны их были крупней и как будто мясистей,Породистей были округлые пышные купы,Хотя и казалось, что наши нежней и душистейНа родине нашей — к востоку от речки Шешупы.Но эти ломились, из зимнего вырвавшись плена,По всем городам, деревням, по садам, магистралям,То красной, то белой клубились могучею пенойУ целых домов и задымленных, черных развалин.Казалось, они не цвели уже годы и годыИ, голые ветви свои простирая уныло,Стояли и нашего именно ждали прихода,Чтоб сразу раскрыться со всей затаенною силой.Иные кусты у какой-нибудь кирхи иль дачи,По бровкам дорог, у садовых оград сотрясенныхХватило огнем, привалило щебенкой горячей,Отбросило в пыль, под колеса машин многотонных…И теплый, густой, опьяняющий запах сирени,Живой и посохшей, завяленной жаром жестоким,Стоял и стоял надо всею Европой весеннейИ с запахом трупов мешался, не менее стойким…В те дни за границей нам думать и верить хотелось,Что грохот войны отгремит над землею усталойИ годы вернут ее мирную свежесть и целость,А бомбы и пушки громить ее больше не станут…Кто-кто, а уж мы-то имели особое правоО мире мечтать для себя и иных поколений,Затем, что войну мы прошли не для воинской славы,Затем, что весной на земле расцветают сирени.1951<p>Признание</p>Я не пишу давно ни строчкиПро малый срок весны любой;Про тот листок из зимней почки,Что вдруг живет, полуслепой;Про дым и пух цветенья краткий,Про тот всегда нежданный день,Когда отметишь без оглядки,Что отошла уже сирень;Не говорю в стихах ни словаПро беглый век земных красот,Про запах сена молодого,Что дождик мимо пронесет,Пройдясь по скошенному лугу;Про пенье петушков-цыплят,Про журавлей, что скоро к югуНад нашим летом пролетят;Про цвет рябиновый заката,Про то, что мир мне все больней,Прекрасный и невиноватыйВ утрате собственной моей;Что доля мне теперь иная,Иной, чем в юности, удел, —Не говорю, не сочиняю.Должно быть – что ж? – помолодел!Недаром чьими-то устамиУж было сказано давноО том, что молодость с годамиПриходит. То-то и оно.1951<p>«Ветер какой – ты слышишь?…»</p>Ветер какой – ты слышишь? —Как раскачал дубы:Желуди по железной крыше —Грохот ночной пальбы.Горький загул погодыВ поздней безлюдной мгле,Словно всей жизни годы,Гонит листву по земле.Друг мой, такой далекий,Где там забыться сном:В этой ночи глубокойМне без тебя одиноко,Как одному под огнем…1954<p>«Снега потемнеют синие…»</p>
