Я залипаю на стоящий стул передо мной, тем временем, как Незборецкий усаживается на край моей койки и пристально смотрит на меня проедающим взглядом.Я вынужденно отвечаю ему переглядкой, на что он улыбается и плавно скользит глазами по иглам из моих рук.Я упираюсь в кровать ладонями так, что видно, как венки тонкими ниточками вьются под кожей.Содрогаюсь от прикосновения холодной руки Кирилла.Он слегка приподнимает марлевую повязку, оголяя фиолетово-синий синяк и поглаживает мою руку тыльной стороной ладони.Все это время я намертво прикована к нему взглядом.Опять наблюдаю за его переливающимися глазами.Я будто доверяюсь ему, понимая, что этого делать нельзя, иначе все опять обернется облавой, для меня в особенности.
-Кто этот псих? -тихо спрашиваю я, наклоняя голову вбок.Кирилл отрывается от разглядывания моих ссадин и синяков, поднимая брови вверх.Затем он хмурится, отмахиваясь от меня рукой.
-Какая разница? -фыркает он, упираясь на свою руку.Я замечаю, как его челюсть то сжимается, то расслабляется, двигая жилками скул.
Вижу, как слабо пульсирует вена, выпирающая с шеи.Он бегает глазами по мне, будто что-то пытается найти.
-В смысле, какая разница? -я сморщиваю лоб и озадачено смотрю на него.-Он чуть не угробил меня, а я ничего не буду делать, так? -я жестикулирую правой рукой, иногда чувствуя ноющую боль и щелчки, отчего руку немного сводит и я укладываю ее на место.Не успеваю договорить, как Незборецкий вновь перебивет меня, поднимаясь с кровати.
-Я уже все сделал, -на выдохе говорит он, убирая руки в неглубокие карманы черного бомбера, оставляя большие пальцы снаружи.От его слов внутри все замирает.Я остаюсь в недолгом ступоре, затаивая дыхание.Слышу, как пульсирует мое сердце, его слова отдаются эхом у меня в голове.
-Незборецкий, черт возьми, кто тебя просил? -я возмущенно пытаюсь привстать с кровати, но ничего не выходит из-за этих проклятых трубочек.Испытываю резкую боль в боку и усаживаюсь обратно.
Наблюдаю, как Кирилл двигается к двери.Он в прямом смысле уходит от ответа, лишь помахав рукой, скрывается за белой больничной дверью.По новой слышу мужской смех в коридоре и истерично-торжествующие возгласы Вани.
Незборецкий оставляет меня в сущем замешательстве, отчего внутри все переворачивается.Я откидываюсь на мягкую подушку, положив руку на бок, словно успокаивая боль.
Время близится к вечеру.В больнице отвратительно-скучно.В этом отделении даже нет ящика, чтобы позалипать в него пару-тройку часов.Вместо этого я просиживаю в палате, перебирая ленту соц.сетей.Врачи, санитары или медсестра заходят ко мне крайне редко, чтобы удостовериться в моей целости и сохранности.Глупые интерны толком не могут мне разъяснить, когда я смогу сбежать из этой дурки, лишь пожимают плечами и бегают наивным взглядом по коридору в поисках нормального врача.
От надоедливого шалопайства за день я успела поспать раз так пять, пролистать всю ленту инстаграма и позвонить Кристине.
Подруга расспросила меня все до мелочей.Начиная с ознакомления с Михеевым, заканчивая реакцией Незборецкого, с вопроса про последнего мне становится не по себе, когда я вспоминаю ту отвратную ночь.Плюс ко всему я припоминаю, что он приперся туда с первоочередной девицей, а следом сидел у меня в палате на диване.Наконец удостоверившись, что со мной все в порядке, я распрощалась с подругой, откинув телефон в сторону.
Темную палату освещает лишь свет фонаря за окном.Даже не подходя к окну, я поняла, что нахожусь на втором этаже.Мне настолько скучно шататься по палате, что я вызубрила весь конспект, заданный нам в ВУЗе на прошлой неделе.По новой погружаясь в дебри моего сознания, я раздумываю о сказанном Кириллом.Что значит, что он уже все сделал? Он снова врывается в мою жизнь неожиданным вихрем, не предупредив.Перевернул все с ног на голову и теперь радуется.А я понимаю, что снова думаю о нем и обида за тогда сказанное постепенно утихает.Головой я понимаю, что мне все еще больно от прошедших событий, но душа трепещет, когда он рядом со мной.Но я ничего больше не хочу чувствовать к нему, что у меня не особо прекрасно получается.
Выныриваю из своего подсознания, когда дисплей моего телефона загорается белым светом, освещая комнату.Я беру его в руки, просматривая пришедшее сообщение. “Салют,”-смс-ка от Незборецкого заставляет меня передернуться.
В ответ ему отправляю “?”-не понимая, чего он хочет от меня.Не дождавшись ответа я откладываю телефон на тумбочку.
Время близится к полуночи, отчего я зеваю, прикрывая рукой рот.Только хочу прикрыть сонные глаза, как телефонный свет ослепляет меня.
«Я все улажу, можешь не переживать,»-эта смс-ка внушает мне доверие, но я не подаю виду, что снова отношусь к Незборецкому нейтрально.
