– От кого? – спросила, только потом подумав, что, может быть, это совершенно не мое дело. Сновдаль ведь сказал, что письмо пришло господам, а не мне. Да и кто мог написать мне? Вот именно, что никто.
– Прошу прощения, госпожа, но я не знаю, – Ингрэйг приблизился к Брайану и отдал ему письмо.
Быстро вытерев руки небольшим полотенцем, Брайан оглядел конверт и выдохнул.
– Что там? – спросил Грэгор, тщательно разрезая отлично прожаренное мясо какого-то неведомого животного.
– Печать короля, – тут же пояснил Брайан.
Грэгор вздернул брови в вопросительном жесте.
– И что потребовалось твоему отцу? – поинтересовался он, откладывая в сторону столовые приборы.
– Вот это мы сейчас и узнаем, – пробормотал Брайан, ломая печать пополам и разворачивая письмо.
Пока Брайан читал, мы с Грэгором с любопытством посматривали на него, не торопясь продолжить ужин.
– Ну что там? – спросил Грэгор, когда мой муж дочитал и опустил письмо на стол, продолжая прерванную трапезу как ни в чем не бывало.
– Отец требует нас в столицу, – пробормотал Брайан, придирчиво рассматривая кусок зажаренного и политого каким-то кисловатым соусом мяса.
– Нас?
Грэгор не спешил снова хвататься за вилку с ножом. Он сверлил взглядом Брайана, явно недовольный тем, что тот просто не может нормально рассказать.
– Ты сам говорил, на границе неспокойно. Это официальная версия нашего вызова в столицу. Ты ведь еще не забыл, какой пост занимаешь? А я… У них там что-то неладное творится.
Только сейчас я поняла, что за внешним безразличием скрывается тревога и волнение. Брайан явно раздосадован вестями от короля, хотя и пытается сделать вид, что его это совершенно не трогает.
– Ты можешь нормально рассказать? – вышел из себя Грэгори с раздражением фыркнул.
Брайан перестал жевать и медленно опустил столовые приборы на стол, отодвигая от себя тарелку с мясом. Налив из кувшина вина в кубок, он сделал пару глотков и выдохнул.
– Ричард с отцом заболели, – сказал он спокойно, но в глазах так и сверкало беспокойство.
Грэгор нахмурился, опуская голову и сжимая кулаки.
– И что с ними? – спросил он глухо.
– Отец не знает. Лекари разводят руками. Он просит приехать. У Ричарда нет детей. Он хочет…
Грэгор резко поднял голову, впиваясь взглядом в моего мужа.
– Ты шутишь? – выдохнул Грэгор. – Король с ума сошел?
– Попридержи язык! – вскинулся Брайан. – Ты говоришь о моем отце!
– Но он не может отдать тебе трон! Ты – бастард. Тебя никогда не примут люди. Все эти, – Грэгор скривился так, будто ему под нос сунули что-то дурно пахнущее, – аристократы. Они будут строить тебе козни всю жизнь, стремясь скинуть тебя с трона. Да тебя убьют быстрее, чем болезнь совладает с королем и твоим братом! Король хочет твоей смерти?
