А жизнь летит, её полёт безгласен,и в этом есть особенный уют.Когда беззвучно ангелы поют,тогда ты жив, и твой конец неясен,цени сполна свой временный приют.Свой смертный час по цвету и по звукуузнает царь, крестьянин и поэт,когда увидит благодатный свет,и смерть без слов возьмёт его за рукуи поведёт туда, где света нет.Зато там есть трепещущее пламя,забытый Богом дивный, странный мир.И канет в вечность время и эфир,исчезнет плоть, эмоции и память,пропав внутри массивных чёрных дыр. 2020<p>«Понимаю, не время теперь для стихов…»</p>Понимаю, не время теперь для стихов,ведь иное пришло поколенье.Наложу я заклятье на стрелки часов,чтоб сомкнуть эти тесные звенья.Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,кровоточа как свежие раны.Может быть, и без них будет жизнь хороша,лучше тесных объятий нирваны?Только слово без ритма как песня без слов,бледный призрак изысканной речи.Ведь без них не проникнуть в священство основ,и утешиться в горести нечем.Я собью в пары строчки, смешаю слова,что всегда продиктованы свыше,запишу их в тетрадь, понимая едвачто я в этих созвучьях услышал.Пусть живут они долго, как все — день за днём,пусть летают, поют на просторе. А я буду мечтать только лишь об одном —что придут рифмы новые вскоре.2020<p>Гость случайный</p>Ко мне мой ангел, гость случайный,сегодня вновь прислал гонцов.Но я, признаться, не готовпрочесть судьбу, проникнуть в тайны.С улыбкой горькой и печальнойне разглядеть обрывки снов.Обезображен человек своим неведеньем простого,утрачен смысл и стёрлось слово,и нет уже любви навек.А дождь струится из-под век,смывая призраки былого.Бредёт душа и время плачетнад теми, кто по сути слеп.Но остаётся в небе следот тех концов, что в воду прячут.Из пальцев крестик на удачупусть даст обратный мне билет.2020<p>«Зима не спешит...»</p>Зима не спешит в этот год високосныйпорадовать снегом капризных детей.Её Грета Тунберг без всяких затейпризнала вчера депрессивно-несносной.На всех перекрёстках окольных путейвсегда виден взгляд ледяной, смертоносный.Вот так и живём между скукой и страхом,не веря себе, ничему, никому,свой дом превращая в немую тюрьму,теряя мозги с небывалым размахом.Я жизни такой никогда не приму,уж лучше быть тенью — обычным монахом.Избавь ты нас, Боже, от солнечных пятен,от буйства магнитных, порывистых бурь,от злобы завистливой, льющейся внутрь,от всяких пророчиц, чей голос невнятен.Пусть будет торжественна неба лазурь,и грома язык станет смертным понятен.2020<p>Робкая осень</p>
