Влюбиться полностью

© Якубович А. Фотографии, текст, 2025

© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2025

Море помнит,

Как первый раз

Я коснулся твоей бесконечности.

Бабочка – это цветок,

Который научился летать.

Так и донашивал

Отцовские рубашки,

Отцовские мысли,

Отцовские мечты.

Смотри в видоискатель,

Как в своё детство,

И тогда твои снимки

Станут намного добрее.

Чайка любила ветер,

Ветер любил чайку,

Так бы и жили вместе,

Пока не кончится небо.

Почти ничего не сделал,

Только позвонил,

Как собирался

Столько дней,

Столько месяцев,

Столько лет,

И всё изменилось.

А можно музыку потише,

Погромче тишину.

Я точно знаю,

откуда ветер…

Но не пойму, куда.

Жизнь – это Большой театр,

В который не всем хватило билетов.

В окне дома под снос

Отражаются чьи-то мечты.

А что если ошибка

и есть истина.

Я служитель настольной лампы,

Особенно по ночам,

Когда все спят,

Я направляю её задумчивый свет

На чистый лист,

И он превращается в текст.

Сколько всего ничего.

Размечтать бы

То, что в юности

Так хотелось и моглось.

Разбуженный сном

Распахнул окно,

А там весна 18 +.

Для кого-то нервы – это болезнь,

А для кого-то – характер.

Живём как в кино,

Которое не хотим смотреть.

После драки кулаками не машут,

После драки молчат матом.

Берегите себя для себя.

Плюнуть на всё и не пойти никуда,

А просто стоять на балконе

И стрелять из рогатки

В пролетающих мимо соседей.

Фотографы – это художники,

Которым не хватило терпения.

Надо как-то отрываться от земли

И попробовать ходить по воде,

Чтобы очень удивить рыбаков,

Чтоб акула улыбнулась во сне.

А в «Булочной» мне так улыбнулась

Пожилая продавщица,

Что я сразу вспомнил,

Как в третьем классе

Украл здесь рожок

За пять копеек.

Обогнал свою тень

И оказался в детстве.

Сколько среди нас подлинников,

Сколько копий,

А сколько подделок.

Чтобы увидеть невидимое,

Надо его почувствовать.

Всю жизнь проработал на скорой

Медбратом у Бога.

Постучалась в мой сон,

А я не успел открыть.

А женщина держала в руках птицу

И думала, что это её сердце.

Воздух после дождя

Словно алкоголь -

Раскрывает запахи детства.

Пока всё не так,

Пока всё летит к чертям,

Пока не заржавели

Твои сумасшедшие крылья,

Не спрашивай, где дверь,

А просто выходи из себя

И докажи небу,

Что ты по прежнему молод.

Сколько ненужного приходится делать,

Чтобы быть нужным.

И пришло время

Жить не правилами,

А исключениями.

Господи, дай мне силы,

Чтобы не умереть,

А запереться в любимом деле

И научиться молчать на луну.

Если с вами случаются чудеса,

То может вы немного волшебник.

Оргазм – это не только про секс,

А скорее про соединение души с телом,

Когда вы на вершине себя.

Копаясь в прошлом,

Нашёл фотографию женщины,

Очень красивой,

И вспомнил, чтобы быстро

Забыть.

А когда наступил возраст медитации,

И время потекло с другой скоростью,

Она переехала поближе к себе

И села перечитывать «Маленького принца».

У художников на одну извилину больше,

И вообще она в другую сторону.

Юность, чтобы совершать ошибки.

Старость, чтобы их совершенствовать.

Дураками с Мураками,

Как актёры без кино,

Бродим белыми ночами,

Пьём испанское вино:

Пьём за Юру, пьём за Борю,

Пьём за смелых и смешных

И надеемся, что скоро

К нам вернётся мир иных.

И каждый день,

Как в бой

С самим собой.

Оскорбительно пластиковые окна,

В доме напротив в стиле модерн.

И снова юное блатное купечество

Раскачивает кабаки,

Очень ночные клубы,

Партийно-оздоровительные комплексы,

И вспоминаются лихие нулевые,

Когда драки делали нас друзьями,

Деньги – врагами,

Женщины – мечтателями.

Годами искал своё детство,

А встретил случайно

И не узнал.

Холодно быть собакой

В такую погоду,

Трудно быть Богом

В такое время

А помнишь, как ночью

Украли звезду

И спрятали на дне лодки.

Когда ты начнёшь изменять своему телу,

Позвони, и я сделаю твою лучшую

Фотографию

А жизнь,

Как баскетбольное кольцо,

Попасть бы,

Да сноровки не хватает.

И влюбиться в последний раз

Первой несчастной любовью.

А дворники на небе

Будут подметать облака.

Пока ты не улыбнёшься.

Жили-были, копили грехи,

Из грехов получались стихи, пьесы

И неплохая проза,

В общем не подвели мы Бога.

Посмотрел на себя со стороны

И никого не увидел.

Если в видоискателе

Ничего не происходит,

Значит ты просто устал

Или никогда не был фотографом.

Иногда, чтобы прыгнуть

Выше головы, надо её склонить.

И разбавлял умные мысли

Красивыми женщинами.

Если сформулировать мечту

И жить ею,

То она станет твоей дорогой.

Рано утром пошёл на рыбалку,

Но удочку брать не стал,

А просто сидел на берегу

И смотрел на воду,

Пока не увидел лодку,

В лодке были двое:

Он и Бог.

Белой ночью,

Белый сон,

Белый ангел за столом,

Пишет белые стихи

Про разведчиков любви.

Искусство – это неправда

Во имя всего святого.

Писал текст

И вывихнул слово.

До сих пор

Болит голова.

Бездомный музыкант

На берегу моря

Ворчал на трубе.

Вся жизнь ушла на дом,

Чтоб в доме том семья,

В семье не без урода,

И он конечно я.

После бокала хорошего вина

Находил истину в себе.

И читал между строк

Свои мысли.

Не иметь своего угла,

А иметь свой круг.

И снова

кто-то поджёг небо,

чтобы не стать птицей.

Я мог бы стать машинистом

Или часовщиком, врачом,

Или мастером холодильных установок,

Но судьбе захотелось,

Чтобы я стал фотографом – ОМ,

И надеюсь у неё получилось.

Вспомнил, как птица

Украла у женщины сон.