— Я поставил тебе будильник, как ты просил, на 5:00, спокойной ночи, — подбегает и, потянув за рукав брата и заставив того достать сигарету изо рта и выдохнуть, отвернувшись, целует в щеку и уходит.
Смотрю на часы, уже около 23:00, время не раннее, но уходить так не хочется, а он и не прогонит, не посмеет. Семья ему дороже отдыха, дороже сна и гордости.
— Еще примерно час, и я закончу, если вам нужно идти, то не проблема, я и без созерцания вашего лица закончу. Завтра утром могу привезти сам, — голос ровен, равнодушен. Холоден.
Зря я так с ним начал, обрубив сразу все концы, видел ведь узнавание и удивление в глазах, до тех пор, пока не начал свои игры.
— Я подожду, — отвечаю, изменив позу, полтуловища затекло, а я и не заметил. Снова закуриваю, мне бы кофе кружечку, а то засну, он меня тогда отсюда не выпрет и под страхом пожара.
Трет глаза, я вижу, как они покраснели…
Ему и поспать-то осталось немного, еще и в магазин собрался. Мне жаль его, но я не могу стянуть маску, открыть истинное отношение. Эта пара часов пропитала меня, изменила… и я знаю, что он будет снова сниться мне.
— Может, кофе сделаешь? — не выдерживаю. С ним приятно молчать, но поговорить все же тянет.
— Приказ? — спрашивает, даже не взглянув. Упрямый.
— Просьба, — вздыхаю потянувшись, опять курю… причем последнюю сигарету. Черт, и как еще целый час просидеть без них?
Молча выходит из комнаты, его нет около десяти минут. Открывается дверь ногой…
Две чашки в руках и мешающая ему прядь — видно, что щекочет нос. Он пытается ее сдуть, но та возвращается на место. Забавный… смешной и… милый такой в этот момент. Протягивает мне чашку, легкое касание пальцев. Мои, такие холодные, и его, такие горячие.
Мурашками по коже, ознобом, электричеством. Он слегка вздрогнул, но я сделал вид, что не заметил.
— Благодарю, — вежливо отвечаю, держа в руках маленькую кружку с обжигающим кофе.
Сколько же лет этой чашке?
Золотая каемочка на внутренней стороне подтерлась, как и рисунок на внешней, но она белоснежная. Чистая.
На мою благодарность он не ответил, просто присел напротив картины и смотрел, попивая кофе. Аккуратный мазок кисти, умелый, профессиональный. Снова глаза бегают по холсту, штрих карандаша, мелкая растушевка пальцем. Довольно откидывается на спинку стула. Оценивает.
— Думаю, я закончил, — смотрит мне в глаза, так пристально и спокойно впервые. — Будешь, ох, простите. Будете и дальше смотреть или все же оцените мою скромную работу? — капля ехидства и неприкрытого сарказма портит момент. Встаю и, не выказывая явного интереса, подхожу.
Стою рядом, так близко, что почти касаюсь плечами. Его запах смешанный и непонятный, струйки сизого дыма тянутся ко мне, вдыхаю… Хочу курить, с ним курить. Испробовать его губы на фильтре, отпить из его чашки… коснуться тонких пальцев. Но стою и просто смотрю.
Он не рисовал мой взгляд, он соврал. На картине был я и не я в то же время. Моя маска… Бездушная, ублюдочная, надменная. Глаза похуистически смотрят в сторону, рука поддерживает подбородок, указательный палец отставлен. Пренебрежение всем даже в профиле, неужели он увидел меня таким сегодня? А это важно? Важно.
Каждый волосок прорисован, каждая мимическая морщинка, но губы сглажены, словно и нет тех искусанных шероховатостей и трещинок. Он не смотрел на них? Или же просто идеализировал тут? Непонятно…
Рельеф моих рук и красивые, прорисованные ключицы, и плечи. Он заметил, он все успел подметить. Когда? Ведь не смотрел практически… Удивил. Снова.
Тот восторг, что переливался внутри, не вышел за рамки. Я внешне все так же холоден и сдержан. Игра… Зачем? Не знаю.
Пара минут, секунд… Больше? Меньше? Не в курсе. Тянусь к его руке, забираю сигарету мягко, нежно… заметив толику удивления на дне его глаз. Затягиваюсь, ощущая горьковатый привкус на фильтре, кофе… И вкус его губ, намеренно смачиваю слюной его. Не сильно, но достаточно. Злорадно…
— Ты… Вы могли бы попросить, я бы дал вам новую сигарету, — взгляд чуть жестче, из-подо лба. Уставший, обреченный, загнанный, злой.
— Зачем? — затягиваюсь еще раз, протягиваю ее обратно. Желанное касание… ну же… избежал, ловко взяв ее. Бля…
— Вы довольны? — спрашивает нагло, смотрит уверенно. Готовый пригвоздить глазами к полу. Сколько же силы внутри, каков он настоящий? Как улыбается? Как спит…
Что за мысли, пиздец…
— Вполне, завтра тебе принесут чек. А послезавтра, скорее всего, мы повторим.
Повторим… Нет, в следующий раз я буду другим, чуть более настоящим. Я так хочу. Слезает со стула, потягивается, слышен тихий хруст суставов. Скидывает майку…
