Только одна мысль била по вискам, пока летел вниз по лестнице, перелетая через несколько ступенек за раз, — «Какого хуя, Крис? БЛЯТЬ, КАКОГО ХУЯ?!». Как ты мог это сделать? Как мог притащить какого-то ебаного пидора домой, К НАМ ДОМОЙ, блять? Как ты мог вообще позариться на этого недоноска? Сколько этому мальчишке? Твой ровесник, младше? Блять, неужели тебе просто надоело трахаться с тридцатилетним гомиком, который не умеет сказать тех слов, что ты ждёшь на протяжении стольких месяцев? НЕЛЬЗЯ БЫЛО ПРОСТО СКАЗАТЬ, КРИС? Зачем вот так? ЗАЧЕМ!? За что? За все мои одноразовые трахи в гей-клубах? За мальчиков для минетов? За все эти полгода молчания, пока ты как заведённый твердил о любви? Блять, ты знал, какой я, Крис! ЗНАЛ! Вот только я не знал, какой на самом деле ты.
Что было после, я помню гораздо хуже.
Помню, как захлопнул дверцу в машине и со всей дури въебал кулаком по рулю. Помню, как едва не задушился, срывая со своей шеи галстук в совершенно невменяемом состоянии. Помню, как хотел закурить, но только в истерике швырнул пачкой о приборную панель. Помню, как орал матом и говорил тебе катиться к чёрту, Крис!
А потом рёв мотора, визг колёс и я вылетел в ночь, не зная, куда еду и для чего. Просто в голове такой кавардак, что рулил будто на автопилоте, не понимая даже, что делаю. Удивляюсь, как не впилился в первый же столб на повороте – про тормоза, казалось, я тогда вообще и думать забыл. Выжал из моей обожаемой тачки всё что мог, не щадя резины и визжащего сцепления. Просто в пол педаль и на хуй отсюда. Куда? Да лишь бы подальше от этой грёбанной квартиры. От НАШЕЙ квартиры!
Обрывки мыслей в голове, до боли стиснутые зубы, до белизны сжимающиеся на руле костяшки пальцев. Не успокаиваясь, а лишь сильнее заводясь. С натянутыми нервами и адреналином в венах, давно зашкаливающим за норму. С пересохшими губами и нервной дрожью во всём теле. С матом и твоим именем, периодически срывающимся с уст. Какого хуя так всё вышло?!
Немного пришёл в себя лишь минут через 20, остановившись в переулке возле входа в «НМ». Даже не осознавая, почему именно здесь очутился. Сброшенное пальто, пачка сигарет в кармане и ледяной ветер, обдавший вспотевший затылок. Нервными шагами преодолевая расстояние до дверей. Расталкивая толпу смеющихся придурков, бросая бешеный взгляд на фейс-контрольщика – всё равно пропустит, зная вип-клиентов в лицо. Пусть даже таких, которые не объявлялись здесь несколько месяцев. Блять. А ради кого? РАДИ КОГО?
Тёмный коридор. Громкая музыка и я уже знал, что сделаю сразу же, как только доберусь до главного зала. Нажрусь самым говёным пойлом, которое только и есть тут. Нажрусь до беспамятства, до голубых фей, танцующих румбу. До полного отключения сознания. Ну и пусть! Лишь бы забыть мерзкую морду твоего любовничка. Лишь бы выкинуть из головы твои улыбающиеся голубые глаза. На хуй всё, Крис! Слышишь? Катись, к дьяволу вместе со своим Стивом. Катись из моей жизни. А я уж постараюсь, чтобы она прошла побыстрее в полном забытье.
С этими мыслями я осушал один бокал за другим, пугая барменов безумным взглядом и дрожащими пальцами. Ещё! Налейте, блять, ещё, я слишком трезв, чтобы не думать о тебе! Виски! Пусть будет виски! Мне всё равно, что за дерьмо, лишь бы скорее отключить кипящие мозги! Скорее, пока не захотелось удавиться!
И я пил. Пил столько, что перестал замечать, откуда появляется новая порция в едва опустевшем бокале.
Пил, и всё равно материл весь свет за то, что приехал домой слишком рано. Ну хуй! Лучше не знать! Лучше было не знать.
А потом начало отпускать. Понемногу. Совсем незаметно. Просто уже не дрожали пальцы и не стирались в порошок зубы. Не била кровь в виски и не хотелось въебать каждому, кто оказывался слишком близко. Хотелось продолжать пить. Хотелось курить, вот только боязнь отрезвить этим сознание останавливала. Хотелось раствориться в этом полумраке, слиться с музыкой. Но всё так же хотелось выть, потому что твоё имя отказывалось покидать хмелеющий разум. Блять, Крис? За что ты так?
Стало легче, но не настолько, чтобы забыть всё подчистую. Не настолько, чтобы не задавать в никуда глупые вопросы. Не настолько, чтобы жизнь снова обрела смысл. И выпивка уже ни черта не помогала. А я так нуждался в этом забвенье. Хотя бы несколько минут тишины. Чтобы не слышать собственных мыслей, не чувствовать предсмертной агонии разрывающегося сердца. Чтобы снова почувствовать воздух. Чтобы ПОСЛАТЬ ВСЁ К ЧЁРТУ!
Я знал, как этого добиться.
Наркота. Пара маленьких спасительных таблеточек. То, что доктор прописал.
