Мысли проносятся мимо, не позволяя быть опознанными. Просто мелькание кадров. Твои губы. Твои ресницы, закрытые глаза. Твоя улыбка. И хочется заснуть, вот только что-то внутри не позволяет. Всё ещё ждёт…
Тебя.
Щёлчок. Чуть слышный. Да только сердце вздрогнуло, как от оглушительного выстрела.
Мягкий свет, лишь на пару секунд растворивший сумрак комнаты.
Снова темнота, но уже не такая пустая.
Металлический звон на тумбочке.
Шуршание простыней и тихое дыхание. Привычный запах любимого «Эгоиста». И тепло родного тела, прижавшегося к моей покрывшейся мурашками спине. Улыбка, которую нет желания сдерживать. Жаркое дыхание куда-то в затылок. Просто по кайфу.
- Будем спать? – чуть слышно, с усмешкой, не оборачиваясь, накрывая ладонями твои руки, сомкнувшиеся на моём животе.
- Заткнись, а?
Ночь. Отель. Запасной ключ на тумбочке.
========== Nuit. Blow. Fin. ==========
(фр., “Ночь. Удар. Конец”)
***
Боль.
Тупая, холодная, возникающая из кромешной темноты вместе с громкими ритмичными раскатами музыки. Пытаюсь открыть глаза – силуэты, тени, мелькание огней, яркие разноцветные вспышки.
Снова погружаюсь в темноту, понимая, что не могу пока прийти в сознание и опознать источник боли.
Сознание. Было бы неплохо проверить, всё ли в порядке с головой. Я в состоянии здраво мыслить? Так, быстренько вспоминаем, кто я?
Кайт Ридд. Охуенный рекламщик и закоренелый педик. Или лучше сказать наоборот? Проехали. Чувство юмора в порядке, значит, и мозги пока на месте. Но что со мной? Откуда эта боль и какого хрена так тяжело разлепить глаза?
Ощущаю на языке привкус крови и дешёвого виски. Отлично, блять. Я пьян и, по ходу дела, отхватил люлей наверняка не за примерное поведение.
Итак, коронный вопрос, где же я? Мысли путаются, память трещит по швам вместе с моей башкой, которой видимо нехило досталось. Значит, придётся всё-таки открыть глаза.
Попытка номер два почти увенчалась успехом. Из туманного полумрака появляются всё те же движущиеся силуэты. Яркое мерцание света, дымка, полумрак, озаряемый вспышками огней. Долбящие в уши оглушительные звуки и полуобнажённые мужские тела, извивающиеся в ритме клубной музыки.
Никаких сомнений — я в «HM».
Лежу, распластавшись по полу в центре зала в окружении толпы безразличных педиков. Таких же обдолбанных, как и я сам. Блять. Приехали.
И какого же хуя я тут пытаюсь прийти в себя, размазывая по своему великолепному фейсу свежую кровь? Ах, да. Это всё потому, что ты нехило въебал мне, Крис! Теперь я припоминаю.
***
Делаю рывок и приподнимаюсь, стискивая зубы от острой головной боли. Губа пульсирует, и из носа, судя по всему, хлещет кровь. Отлично, прямо на мою белоснежную сорочку и пиджак от Жана-Поля Готье. Заебись, как я счастлив.
«Нужно подняться» — командует мозг и слегка дезориентированное тело пытается подчиниться. Не с первого раза, но всё же встаю, чуть пошатываясь на ватных ногах и прижимая ладонь к носу. А головная боль упрямо колотит в затылок. Фак. Вот уж охуенно приятные ощущения! Делаю шаг и едва удерживаю равновесие. Вернее, не удерживаю, а хватаюсь за плечо танцующего рядом разукрашенного парня. Презрительный взгляд, лёгкий толчок в бок и я по инерции делаю пару быстрых шагов в сторону. Чуть замедляюсь, пытаясь сфокусировать взгляд. Свет, барная стойка, выпивка – мне туда! Ещё несколько секунд прихожу в себя и уже почти адекватной походкой добираюсь до бара.
- Есть салфетка? – бросаю бармену – симпатичному парню за стойкой, с ухмылкой встретившему меня любопытным взглядом. Забавно выгляжу, да? Пьяный мужик в дорогом костюме и с разукрашенной рожей. Ну просто глаз не оторвать!
- Вот, держи, — протягивает мне влажное махровое полотенце, предварительно окунув его в ведёрко со льдом. Смышлёный малыш.
- Спасибо, — быстро вытираю лицо и удерживаю тряпку воле носа, чтобы остановить кровь.
- Бывший любовник? – ухмыляется паренёк, протягивая мне стакан с минералкой.
- Типа того, — киваю в знак благодарности, делаю глоток и прикладываю прохладное стекло к виску. Голова раскалывается – наверное, треснулся о пол, когда падал.
- Тогда ясно. Не хреновый удар у твоего блондинчика. А с виду и не скажешь, — любитель горячих сцен напрочь забил на остальных клиентов и застыл напротив меня.
- Блядь, тебя вот не спросили! – выдаю гневно, шаря по карманам в поисках сигарет. Парень обиженно перемещается на другой конец стойки, а я, наконец, откладываю окровавленное полотенце и пытаюсь прикурить.
Огонёк. Саднящая губа. Затяжка. Выдох. Фак. Ну, и что же блять случилось?
Вот теперь боль чуть отпустила и выпивка начала выветриваться. Так что можно попытаться вспомнить, какого чёрта произошло. Ведь ещё 4 часа назад всё было в полном порядке. Всё было, как обычно.
***
Я гнал по окружной трассе, где-то под 150. Порш приятно ревел мотором, и встречные машины оставались далеко позади, едва я успевал заметить свет их фар в вечернем сумраке. Я спешил домой. И только вот не спрашивай, блять, почему! Да! Я ехал к тебе! К тебе, Крис! И уже давно перестал биться головой о твёрдые предметы, понимая, что хочу видеть тебя.
