Название: Волею Времени - Насмешкою Судьбы
Автор: Zontik
Бета/Гамма: Outstrip/Rose Autore
Пейринг: ГП и другие
Рейтинг: R
Жанр: Экшн/Стеб/Ангст
Тип: Джен
Размер: Миди
Статус: Закончен
Дисклаймер: Все украдено до нас Дж.Роулинг
Аннотация: Прошло десять лет с Последней Битвы. Сторона Света выиграла, но Гарри Поттер хочет, чтобы все было по-другому.
Предупреждения: AU, OOC, POV Гарри, ненормативная лексика
Тема:
* * *
Глава №1
На дне ещё осталось немного. Придирчиво изучаю бутылку огневиски, как ювелир камень. Смотрю сквозь тёмно-коричневое стекло. На донышке явно ещё есть моя головная боль, но пить уже не хочется. Что-то я ослаб, даже одной осилить не могу. Вот десять лет назад… О, было штук двадцать Огнедского. Золотые времена!
Бутылка врезается в стену, разлетевшись на сотни осколков и оставив на гобелене тёмное пятно. Ничего, Кричер уберет.
Более-менее рациональное мышление раздражает. Почему я не пьян? Почему у меня, гремучий дементор, всё всегда не как у людей?! Даже в спиртном отличился: вместо того, чтобы, напившись, медленно приобретать зависимость, я наоборот с каждым разом отвыкаю от алкоголя.
- Хозяин, - в комнату входит старый эльф, мой верный слуга, друг и единственный, кто знает меня настоящего последние десять грёбанных лет. - Они у дверей.
Не нужно говорить что-то ещё, всё и так ясно. Всё повторяется не первую сотню раз. Но мне кажется, что года через два я не выдержу и разнесу этих сволочей, скажем… Сектумсемпрой. А лучше Круцио. Или прямо сейчас применить массовое Империо, чтобы разом отвадить этих пиявок? Обливиэйт? Аваду Кедавру?
Вздыхаю. Мечты-мечты.
Поднимаюсь с кресла и иду в ванную, где Кричер уже стоит с полотенцем и баночкой «освежителя». Умываюсь, бреюсь, расчесываю запутанные патлы и обильно опрыскиваю шею одеколоном. Что вы, какой алкоголь, только благородный парфюм! Герой идеален, в самом деле.
Накладываю на усталое отекшее лицо разглаживающие и освежающие чары. Вуаля, красавчик! Кто скажет, что под тридцать и пьет непросыхая?
Одеваю заранее приготовленный костюм: лакированные чёрные туфли, классические брюки, белая рубашка с вышивкой и чёрной атласной лентой у воротника, темно-бордовый жилет и бархатная мантия. Прямо с обложки журнала о чистокровных снобах! Красота.
Направляюсь к дверям, где эльф протягивает золотые часы на цепочке. Как я мог забыть? Закрепляю их на жилете и убираю в карман брюк. Герой моден и пунктуален.
Ну, поехали. Кивнув Кричеру, выхожу из дома на Гриммунд-плейс. Яркие вспышки режут глаза, невольно зажмуриваюсь на мгновение. Прорываюсь через огромное стадо журналистов, кричащих невпопад:
- Мистер Поттер! О Мерлин, мистер Поттер! Скажите!.. Всего пару слов для Ежедневника! Вы прекрасно выглядите! Вы планируете посетить бал в Министерстве?! Где Джиневра Уизли?! Когда вы поженитесь или у Вас другое видение своей леди, возможно, джентльмена?! Пару слов для Ведьмополитена! Пророк, мистер Поттер! Вы выступите с речью в честь дня Победы?! Что Вы думаете о кризисе в Египте?! Вы встречаетесь с царицей?!
- Без комментариев, господа! - невозмутимо прохожу сквозь толпу. - Я очень спешу!
- Всего пару слов, мистер Поттер! Как Вы планируете провести этот день?! Вы все еще скучаете по Гермионе Грейнджер?! Вам не хватает Рональда Уизли?!
Да как они смеют?! Ну всё, это уже слишком! Сжав кулаки, аппарирую прочь.
Это место всегда встречает тишиной. Кладбище любит молчать и, кажется, приветствует лишь ветер, иногда заглядывающий в гости. Сейчас он здесь - колышет ветки деревьев, развивает стебли могильных цветов и сдувает пыль с надгробий. И я тоже, как ветер, захожу иногда, чтобы почтить память и прикоснуться к дорогому прошлому, где был не одинок.
Не спеша оглядываю могилы. Люди в них когда-то жили, ходили по земле… И умерли, обретя в ней последний дом. Смерть неизбежна, мы все когда-нибудь уйдем, кто-то в старости, кто-то в молодости… Жизнь странная штука, её не понять. Но очень жестоко разлучать близких друг другу… Чтобы один умер, а другой остался жив. И разделяющее их расстояние ужасно велико, непреодолимо, но, в то же время, его легко убрать. На самом деле это очень просто - перейти черту.
Прохожу мимо мраморных статуй - Ангела и Демона. Вот тут, в девяти шагах от них, лежат мои самые близкие. Рядом, как неделимые - два серых надгробия.
- Привет, ребята, - по-детски говорю я. - Рон, Гермиона, как вы тут?
А они так и не успели пожениться. Хоть и планировали сделать это той весной.
Очищаю каменные плиты от грязи, листвы и мха. Сейчас тоже весна. Десятая без них.
- Я скучаю.
Ветер, будто подражая, тоже тихо завывает рядом.
